viernes, 24 de octubre de 2008

de hablar en dificil a un email de la nada

hubo un tiempo en el que hablar en difícil era importante, bueno, en realidad importante no era, pero sí necesario para muchos porque les hacía parecer interesantes ¿o inteligentes? En ese tiempo, el hablar en difícil, algunas veces, iba a acompañado de reuniones de café, asambleas, consignas, pancartas y marchas. También estaban los que hablaban sencillamente y decían cosas inteligentes. A esos daba gusto escucharlos, pero eran los menos en "ese mundo".

Cuando arribé a esos días venía de un nido cálido en el que se hablaba con lenguaje cotidiano y de todo, aceptando las diferencias con naturalidad y el hablar de política, tecnología o arte era algo normal, siempre con la claridad tácita del ángulo desde el que se miraba el mundo, es decir, siempre desde el centro hacia la izquierda, por más que hace no mucho y en términos de mi natural falta de precisión "hemisférico-cerebral" sobre cual lado es cual, recién me percaté que cuando pensaba en izquierda desde mi interior lo asociaba con la mano derecha, exactamente del mismo modo como cuando hay que girar hacia la derecha giro hacia la izquierda (y no importa el esfuerzo).

Como sea, había que hablar en difícil y lo complicado de eso es que yo no sabía cómo hacerlo y me pasaba mucho tiempo intentando descubrir cual era la clave para, aun cuando leía los mismos libros y textos, ser capaz de emitir frases absolutas y profundas que dijeran lo mismo que se podía decir con pocas y simples palabras.


originally uploaded by dibufoto.

Lo mismo con los escritos, aunque al parecer no era lo mismo escribir una monografía sobre, por ejemplo ideología y populismo que hacer un análisis ideológico del discurso político en los gobiernos populistas... O algo así. Finalmente, en ese caso, al igual que ahora, me era mucho más atractivo el dibujar una sucesión de palabras con algún sentido para expresar una idea.

Todavía no descubro el secreto y a cambio observo como ha variado la percepción de las cosas y como las categorías de análisis ya no son categorías de análisis sino puntos de vista y muchos de los que antes eran militantes disciplinados ahora son funcionarios públicos y ocupan cargos importantes o no tanto y los que antes hablaban en difícil ahora hablan en discurso electoral.

Y en todo ese divagar pasa que de pronto buscando nada, en la misma nada virtual, aparece un nombre lejano -y ajeno- que en otro momento pasaría inadvertido, pero que sin embargo se convierte en un recuerdo de esos tiempos, cuando yo tenía 20 años, porque era educado y amable, pero además hablaba en sencillo y las cosas que decía eran inteligentes; y entonces anoto con lápiz en un papel su email, le escribo y le saludo y me responde con lenguaje igualmente sencillo y claro con datos precisos sobre el mismo lugar y las mismas fechas que menciono. Y entonces pienso que mientras le escribo desde este sur de primavera no tengo idea en qué lugar del mundo se encuentra.

Y entonces para no pensar en cosas difíciles ni en palabras complejas ni seguir recordando a esos discursivos militantes que muchas veces me dieron instrucciones en dificil lenguaje, sin siquiera hacer el intento por enterarse que yo no lo era y contenta por esa corta, amable y precisa respuesta recibida, pongo romanzas de zarzuelas y no pienso más en nada.

miércoles, 22 de octubre de 2008

Neruda: no sólo un recital, una experiencia estética

el auditorio a media luz, que además de cálido es sobrio y elegante; la suya no es una voz desconocida sino mas bien cercana que se alterna con las notas de un saxo o de una flauta.

A Neruda se lo lee; también le hemos oido de vez en cuando con voz lenta, casi dormida y adormecedora; pero es muy distinto un recital en el que, con una voz de perfecta pronunciación que les imprime vida, se leen sus poemas y es más interesante cuando es la vida de Neruda narrada en una biografía hecha por su poesía como si él mismo contara desde su infancia de "mamamadre", intercalada por los sonidos de un saxo para pasar a la ternura de la
"Pequeña rosa, rosa pequeña,
a veces, diminuta y desnuda,

parece que en una mano mía cabes",

y que se acompaña a ratos de una flauta mientras en ese camino recorre París y también España para volverse interior por lo intenso del:
"Sucede que me canso de ser hombre
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne
de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
"

y que pasa a la ironía con un "Oh Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia"

para terrminar con un poeta atravesado de nostalgias en ese canto
"Esta campana rota
quiere sin embargo cantar:
el metal ahora es verde,
color de selva tiene la campana,
color de agua de estanques en el bosque,
color del día en las hojas.
"



El auditorio es el de la Galería Patricia Ready, una galería de lujo en todo el sentido de la palabra, donde lo estético es un regalo para los ojos tanto en lo externo como en lo interno que se conjuga con el arte que en ella se muestra y donde se combinan otros elementos culturales como ese excelente ciclo de charlas sobre la historia del arte italiano en el s. XX que se dictó hace poco.

En esta galería funciona también la Corporación Arte+ y que se está iniciando con actividades que sin duda van a fortalecer el qué hacer cultural de esta ciudad en un lugar de Santiago, además, en el que no hay actividades distintas a las de las galerías de arte o del comercio del sector con un enfoque amplio de propuestas culturales de muy buen nivel.

El lector es Pedro Sánchez, locutor de voz inconfundible que empezó leyendo a Neruda en la Radio Beethoven por los cien años del poeta y que fue armando con el tiempo este andar por su vida a través de sus poemas.

Los sonidos que suenan contemporáneos, a ratos con contrapuntos, otros con alegría e incluso con un dejo de picardía como si fuera un juego y que van al ritmo de las palabras de Neruda son del músico Ricardo Salas.

Un final de día que deja al corazón alegre y sereno y que despierta la ilusión de encontrarse con nuevas experiencias estéticas a través del mundo del arte y la cultura.

jueves, 16 de octubre de 2008

un detalle en foto ... o de serrat a otras variaciones



(Texto completo en "de serrat al tango")

De querer escuchar a Serrat pasé del duermevela al desvelo para encontrarme con otros cantos lejanos, incomprensibles, ajenos a mi historia, extraños y a la vez terrenos que me llevan a recrear lo que fue en un tango que se me repite con el presentimiento de lo que será el argumento a la hora de la verdad y que en lo más hondo dice:

Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echó a morir."

De Serrat pasé al duermevela, del duermevela me fui al desvelo y canté un canto (...) para limpiar el corazón de todos los malos presagios. Y es por eso, antes de que salga el sol, que Serrat se queda como palabras que suenan a regalo mientras escucho tango.

miércoles, 15 de octubre de 2008

serrat desde siempre

por esas cosas de la vida, por ahora, Serrat no cantará por estos lares.

Por esas cosas de la vida...

viernes, 10 de octubre de 2008

“Una relación pornográfica” (Une liaison pornographique)

dos actores en un escenario muy simple con un juego de luces muy atractivo que define las escenas y los tiempos y al que se incorpora un cama, muy bonita, inclinada hacia el público, en la que se encuentran.

Una pareja que narra un encuentro originado en un aviso y con la finalidad de realizar una fantasía sexual de la cual nunca se habla, pero que genera una serie de encuentros que cambian de matiz, intensidad y sensaciones en los protagonistas en un tránsito del encuentro puntual al de los sentimientos.


Foto Emol

Ella, por una parte, que inicialmente se ve fría y descomprometida, muy liberal y dispuesta únicamente a realizar su fantasía se involucra al punto en que ya no tiene capacidad de manejar sus sentimientos, le declara su amor a él y le expresa la necesidad que tiene de estar con él "hasta la vejez", en un momento que conmueve.

Mientras tanto, el describe con detalle las sensaciones que estos encuentros le producen y como se encanta con ella; de cumplir con un trámite poco a poco la empieza a descubrir y es él quien busca que los encuentros sean más intensos al punto de manifestar que no sabe dónde buscarla para no perderla.

Lo que parece una relación que está tomando forma se desdibuja al momento en que ella le dice que le ama. Automáticamente él que se ve entregado, se descompromete y con habilidad pone en ella intenciones inexistentes para dar por terminada la relación. Con las mismas habilidades de seducción que despliega durante la relación, sin dejar la sonrisa de lado ni el gesto amable nuevamente la seduce y ella se convence que la decisión tomada por él es la que ella ha tomado.

La obra del belga Phillippe Blasband “Una relación pornográfica” (Une liaison pornographique) y que el francés Frédéric Fonteyne la llevó al cine, se repone en el teatro con un montaje dirigido por Paulo Meza con la actuación de Daniel Muñoz y Heidrun María Breier y la voz en off de Malcolm Leiva.

La actuación de ella me convenció absolutamente; es un personaje natural, liviano y empático y básicamente creible. Llega por su alegría y la frescura que le imprime a una mujer que aunque se presenta muy liberal, no oculta a ningún momento el miedo que el involucrarse le produce a pesar de ser tan jugada; en esa liberalidad al mismo timepo denota una búsqueda de ternura, de sentirse querida. Hay un momento de la obra en que personifica a una mujer vieja, que talvez no tiene mucho que ver en el contexto, pero que me llegó especialmente y me trasladó por su veracidad al recuerdo de una vieja amiga alemana de la familia.

El me sorprendió porque siempre prima la imagen del personaje televisivo y sin embargo en esta obra logra un personaje atractivo, creible por su falta de convicción que se involucra desde lo que parece una evidente soledad y sin desearlo; hay en él una actitud que parece segura pero que se debilita en gestos como cuando golpea la mesa cada vez que ella propone el encuentro y que desaparece al momento que ella decide que no será como siempre; una actitud de distancia permanente, incluso diría que con un dejo de cinismo; es un seductor sin entrega que brilla por su falta de compromiso y porque a ningún momento admite frente a ella lo que le sucede y que en algún momento lo describe como "acostumbramiento", sin ocultar su evidente miedo o pocas ganas de vivir con intensidad, que hace que se retire de lo que podría ser una bella historia.

Me gustó por lo realista, porque deja la pregunta ¿y después qué? o porque talvez simplemente hace evidente ese "dejar pasar" lo evidente por miedo a reconocer y reconocerse en los sentimientos, a jugarse por ellos o simplemente a la falta de capacidad de entrega, pero que siempre deja a su paso heridos en el camino.


Foto Emol

Me gustó también porque quienes actúan en ella, en la vida real, son justamente la antítesis de esta propuesta y porque ella, como tantas mujeres o como las dos amigas belgas con las que me encontré en el teatro, ha tenido la fortaleza de dejar su país y sus raíces por construir una vida en un lugar muy lejano y distinto al suyo.


“Una relación pornográfica” (Une liaison pornographique) de Philippe Blasband
Dirección: Paulo Meza
Elenco: Daniel Muñoz, Heidrun María Breier y Malcolm Leiva
Sala San Ginés-Chucre Manzur (ex Galpón 7)
Desde el 9 octubre 2008


(Gracias Bie, fue muy bueno!)

martes, 7 de octubre de 2008

palabras de jorge díaz

El otro día estaba lloviendo. El agua caía
sobre mi. De pronto, me vi reflejado en una
vitrina. El agua había borrado mi boca, mis
ojos, todo. Frente a mi tenía una cabeza hueca
completamente vacía.
Por primera vez me reconocí.

§§§

Hubo un tiempo en el que yo le prestaba
atención al ruido de las hojas y al itinerario
misterioso de las hormigas. Entonces, yo era
un proyecto de vida.
Hoy, sólo le presto atención a las cosas
verdaderamente importantes: soy un proyecto
de muerte.

§§§

Escribir consiste en sentarse y esperar. Tarde o
temprano, las palabras aparecerán
sigilosamente y empezarán a diseñar un tapiz
misterioso e inesperado que yo nunca pretendí
dibujar. No quiero pensar ni entretener ni
divertir a nadie; sólo quiero escuchar las
palabras que vienen del interior de las cosas,
de la memoria del tiempo y que susurran algo
incomprensible. Y para eso, debo quedarme
quieto y esperar. Si yo busco a las palabras, no
acudirán jamás. Son ellas las que me buscan a
mí y me proponen algo imposible: expresar
lo inexpresable.

§§§

Todas las certezas son represoras. Se mata, se
tortura, se margina, en nombre de la certeza.
Sin embargo, sólo la duda es humana y aún
esta afirmación la pongo en duda.

§§§

El aire de una sala de teatro es irrespirable
hasta que no se llena de palabras.

§§§

No hay nada nuevo bajo el sol; por eso es mejor
descubrir lo que hay sobre el sol. Eso es
precisamente lo que hacen los poetas.

§§§

Cuando alguien te amordaza
con un beso
y te ata de pies y manos
con un abrazo
es cuando eres realmente libre.

§§§

Cada momento es un pájaro vivo, un pulso,
un latido. Hoy me tocó el adiós, ¡hay que vivirlo!
Mañana, quien sabe, nos volveremos a ver,
nos llamaremos, recuperaremos el abrazo. A
lo mejor, ni siquiera nos estamos separando y
todo esto no es más que el espejismo de un
reencuentro.
Cada ausencia es la esperanza de un nuevo
nacimiento.

Tomado de per Versiones Orales

§§§

"Anoche soñé con un tenedor...Bueno, eso no tiene nada de misterioso...debe ser símbolo sexual inconciente...pero, lo raro, era que el tenedor decía que era cuchara. El pobre tenía complejo de cuchara... de cuchara de postre.

Si...en el sueño había un postre... y el postre era yo. Se movía así (se mueve vibrando). Era jalea de damasco. Yo no sé por qué soy tan complicada. El psiquiatra tampoco. Me dijo que hablara en voz alta por las mañanas, que eso era bueno para la salud mental (...)

Vivo con un hombre.
Por lo menos todos llaman así a este ser de pies grandes que hace gárgaras en los momentos más inesperados y se rasca siempre la axila izquierda.

A veces pienso que sería mejor vivir con el tenedor. Sin complejos naturalmente. Yo soy su mujer. Eso quiere decir que debo ser femenina. Eso no es fácil. Hay que sentirse débil y poner brillantes los ojos para que el ser de los pies grandes la proteja a una.
También debo ser atractiva. No debo permitir que me crezca bigote ni se me caigan los dientes. Tengo que recordar que los ravioles ensanchan las caderas y los espárragos achican el busto.
La verdad es que estoy cansada. Horriblemente cansada de ser la esposa femenina de ese animal masculino que se rasca y lee el diario."

Tomado de "El cepillo de dientes . Obra en un acto"



Foto Emol

Jorge Díaz (1930-2007)

domingo, 5 de octubre de 2008

alfredo zitarrosa



este grande del canto latinoamericano se peinaba hacia atrás con brillantina, usaba trajes cruzados, camisa blanca y corbata oscura. Esa imagen de Zitarrosa la tengo grabada desde cuando lo ví cantar en Quito no sé si en el '79 o el '80. Los uruguayos exiliados hicieron posible que fuera junto al grupo de teatro El Galpón, una institución del teatro latinoamericano. Zitarrosa se presentó en el aula magna de la universidad. Ese grande estaba ahí mismo, muy cerca, al frente, con su voz llena de fuerza y ternura, con ese acento uruguayo suave de palabra educada, de pronunciación clara.

Nació en Montevideo en 1936 (10 de marzo) y su madre Blanca Iribarne que lo inscribió como Alfredo Iribarne lo entregó a una pareja que le cambió el nombre a Alfredo Durán con quienes vivió en zonas campesinas lo que le marcó con el tipo de música que compuso. En la adolescencia volvió a vivir con su madre y su pareja quien le dio su apellido y pasó a llamarse entonces Alfredo Zitarrosa.

Zitarrosa trabajó como locutor en la radio El Espectador desde 1954 y periodista del semanario Marcha. De su tiempo de locutor, incluyo al final una entrevista que le hizo en 1970 a Joan Manuel Serrat en la que hablan de música, de flamenco, de poesía. Fue en 1964 cuando empezó a cantar en el Perú en el canal 13 de televisión sin proponérselo, pero eso le significó seguir creando canciones y presente en el canto para el resto de su vida.



Zitarrosa apoyó al Frente Amplio en el Uruguay lo que le significó el exilio desde 1976, por lo que vivió primero en la Argentina, despúes en España y finalmente en México. Finalmente se radicó en Buenos Aires. Zitarrosa murió en enero de 1989 dejando un gran legado de canciones.


GUITARRA NEGRA
(Alfredo Zitarrosa)

Introducción

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Allanamiento

Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas... y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro... y aguardará hasta la madrugada... Hoy... dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...

La casa

... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa, más cercada que mi barrio... mi barrio, cercado por mi Pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...

Uruguay for export

Temblando, con el frontal partido por el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita... Ahí se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quién que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas... y que pastando nunca habían dolido... haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquivó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha, también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... de un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...

Flor show (por vals)

En la punta del agua... una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boîte... Entre aplausitos, al compás de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire... subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando, mientras duren la noche, su belleza infantil de ingeniería, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... el gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...

Mis alas

... Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, Guitarra Negra... Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia… Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, mas grito y se alzan, gimo y me acompañan, río y baten de a dos, como que están amándose y se odian sin embargo mis dos alas... se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aquí la nada... más allá el Pueblo y más acá el Amor... Pero el Pueblo está también más acá... y antes estaba allá también, detrás del Pueblo el Pueblo... Hemos viajado por todos mis caprichos y el Pueblo osando (sic) el piso, amándose con alas como las mías... odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... y sus mil bocas dicen: "ahora, la suerte ya está echada..."

La mariposa

La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte... y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida... Eso no es tan triste... triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...

Hago falta

Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Exhortación y propósitos

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias, será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... la olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... sino con hambre y Rita y José Luis, por Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... tal vez un día... de soledad y rabia... de ternura... o de algún violento amor; de amor... sin duda.

(Los títulos de cada texto, así como el género al que pertenece la obra, son los de la edición de 1985. En la primera edición [1977] las partes que la componen son presentadas por su autor como "contracanciones", género particular creado por él mismo para definirlas, ante su imprecisa ubicación conceptual, musical y literaria. En esa edición los textos, cuyos fragmentos no llevan título alguno, se encuentran agrupados en 3 partes: La I incluye desde Introducción a Uruguay for export, la II es Flor show, y la III las cuatro restantes. Asimismo, la puntuación empleada es la que aparece en la misma edición de 1977, habiéndose salvado los errores evidentes, tanto ortográficos como de fidelidad del texto). (Texto tomado de: http://www.cancioneros.com/ )

El violín de Becho
(Alfredo Zitarrosa)

Becho toca el violín en la orquesta,
cara de chiquilín sin maestra,
y la orquesta no sirve, no tiene
más que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines,
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama,
pero siente que el violín lo llama,
por la noche como arrepentido,*
vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera,
niño violín que se desespera,
cuando Becho no toca y se calma,
queda el violín sonando en su alma.

Porque a Becho le duelen violines,**
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Vida y muerte, violín, padre y madre;
canta el violín y Becho es el aire,
ya no puede tocar en la orquesta,
porque amar y cantar eso cuesta.



Fundación Zitarrosa


"Los lenguajes del mundo": Alfredo Zitarrosa

Biografía, cancionero y más





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