martes, 25 de noviembre de 2008

real internacional: el pavo

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algo imposible de obviar cuando se concurre a una reunión o acto en el Auditorio Raúl Prebisch de la CEPAL no es el tono internacional de las reuniones, ni el carácter regional de las mismas; tampoco tiene que ver con quienes asisten a ellas sino más bien con algo muy propio y característico que siempre llama la atención y que me daba motivos para hacer un comentario, pero al no tener la herramienta a mano no sabía como graficarlo y lo iba dejando de lado.


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Hace poco fui testigo de un hecho puntual a la salida de una reunión. Un auto circulaba por la vía que ronda la laguna de acceso enfilando hacia la salida y tuvo que parar en seco. Intempestivamente frente a él se desplegó un precioso abanico tornasol lleno de ojos que se instaló sordo e indiferente a los sonidos de bocina y a los aspavientos del conductor. Esto duró hasta que llegó uno de los guardias a ahuyentarlo y así todo casi sin ganas tardó en moverse y cuando lo hizo fue con pesadez bajando lentamente la cola.

Durante cualquier reunión en el auditorio, mas o menos cada diez minutos o talvez menos, se escucha un sonido mezcla de maullido con graznido; al ponerle atención es más bien lo segundo y es el matiz de toda reunión. A veces un poco más lejano y otras como si estuviera ahi mismo, adentro. Al rato no se le hace caso a menos que el calor reinante pese, lo expuesto sea lento o se alargue. Eso sí, siempre inquieta, o por lo menos a mi me pasa que se me vienen unas irrefrenables ganas de salir a observar al origen del ruido.




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Y finalmente esa tarde estaba ahí haciendo aspavientos, mostrándose abierto y en todo su esplendor. Entonces saqué la cámara a la carrera mientras corría tras el, que se retiraba molesto por que no le dejaban desplegarse en la mitad de la calle, para encaramarse en un pilote de cemento sobre el cesped que le servía de trono... el resultado fue este:



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Es precioso y sonoro este pavo real y me recuerda a la pequeña pavita real que, un día, hace ya tanto tiempo, apareció una mañana encaramada en el pino del patio de la casa de Quito. Recorrimos todo el barrio y nadie la conocía ni reclamaba y entre perros, palomas, gallinas esporádicass, tórtolas cotidianas, gorriones y mirlos pasó a ser una habitante más de la casa durante mucho tiempo hasta que un día, así como llegó desapareció. No molestaba, tampoco era tan vistosa porque las pavas son de color pardo y no tienen cola real, eso sí era compañera, siempre estaba en el pino al cual nos encaramábamos porque teníamos arriba un refugio entablado y no le importaba, no graznaba (¿o sí? no lo recuerdo) y de vez en cuando dejaba un huevo. Era la pava más linda, entre más de alguna pava típica, que tuvo nuestra casa.

scott joplin, ragtime, ritmo sincopado

ayer, hace 140 años, nació Scott Joplin (24 noviembre 1868-1917).

Mi primer encuentro con Joplin y con el ritmo sincopado fue cuando tenía unos nueve o diez años. Le acompañé a mi mamá a escuchar un concierto en el auditorio de la antigua Embajada americana en Quito, en la 12 de Octubre y Patria, con algún pianista supongo famoso del cual nunca supe su nombre. Ese día nació la fascinación por el rag y por el ritmo sincopado.




El ritmo sincopado se basa en una nota que suena en una fracción débil del compás y que al sonar se desplaza sobre el tiempo fuerte produciendo un desplazamiento en su acento natural (4/4: corchea negra corchea, la negra empieza en la mitad del compás pero al ligarse con las corcheas da la sensación de que el acento está en la negra) es decir, es una sucesion de síncopas.


El ragtime nace cuando se aplica el ritmo sincopado a cantos negros de estructura muy simple y a las marchas (que tienen el acento muy marcado en cada compás) tradicionales del XIX . Es el origen del swing y luego del jazz. El apogeo del ragtime fue entre 1895 y 1915.

Scott Joplin fue uno de los principales compositores de este ritmo. De formación clásica y proveniente de una familia de músicos aplicó sus conocimientos sobre composición y armonía en sus composiciones pero siempre tocó en clubes, bares y prostíbulos y jamás grabó nada aunque quedaron sus partituras escritas para pianola. El rag, básicamente, es una música para ser interpretada en piano; es música compuesta e interpretada en base a una partitura y en ella no se improvisa.

domingo, 23 de noviembre de 2008

¿mentiras? ¿verdades?

a lo anterior, que es el primer estadio en el que el corazón y la razón se debaten, se suceden preguntas que van y vienen, así como va y vienen la pena y el dolor por un lado y el sentirse capaz de entender lo ocurrido, por otro, como una puerta que se abre para dar paso al derecho a la duda y también a la capacidad de creer nuevamente en el otro.

Todo es relativo y eso vale una reflexión a partir de las circunstancias que hacen que las personas actuemos y que tiene que ver con la autoestima o con los propios egos, así como también con la percepción de que TU verdad como la de MI verdad son iguales y a la vez distintas y lo que en un momento puede parecer cierto en otro no y viceversa.


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Es todo como un espejo que nos muestra siempre la realidad invertida y sin embargo no deja de parecernos cierta.

¿quién es dueño de la verdad? ¿quién dice que mi verdad es mejor que la tuya? ¿acaso no es la verdad de cada uno la que importa? ¿acaso el dolor que alguien siente por no decir su verdad a tiempo es menor que el que siente el que ha sido objeto de la mentira? ¿cuánto sabemos sobre lo que es verdad y lo que es mentira?

Talvez estas preguntas sean para rumiarlas...

mentiras de piedra

"En las mentiras piadosas suele haber más mentira que piedad "
(Mario Benedetti)



Las confianzas se construyen y las certezas sólo se dan en base a esas confianzas. La verdad es siempre la verdad, independientemente del prisma con que se miren las cosas.

Cuando se pretende crear algo a partir del engaño dificilmente se llega buen puerto y tarde o temprano las mentiras se hacen evidentes y más si tienen que ver con sentimientos porque es cuando naturalmente la mirada es transparente, espontánea y natural. Por eso una mirada que se vuelve esquiva acarrea inquietud, sin duda.

El dolor que las mentiras causan es dificil de explicar y más aun de sobrellevar cuando han sido mentiras sostenidas en el tiempo, ocultas en palabras que parecían sinceras, en reiteradas negaciones a los hechos verdaderos. El dolor que debe sentir quien miente, también debe ser difícil de llevar, al igual que el rechazo de quienes fueron engañados.

Seguramente quien miente debe sentir remordimiento o culpa y justificará sus actos con razones de peso; seguramente quien miente no sabe por qué lo hace o responde al miedo, pero entonces es cuando debe empezar a trabajar ese miedo y también aprender a temer a la mentira; seguramente...


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Se puede perdonar, es verdad, el rencor es un sentimiento tan dañino como la mentira y es dificil darle cabida. Si, se puede perdonar pero por más que se quiera hay momentos en los que cuesta mucho olvidar, sobretodo cuando hubo entrega y también cuando quien miente tiene un discurso de honestidad, de compromiso y de cambio distante a las muestras de falta a la verdad que da. En esas circunstancias y con y a pesar de los sentimientos, por mucho que se intente prima la impotencia.

A lo mejor quien miente se lava las manos y con ese gesto su culpa, pero ¿quién dice que esas manos no van a volver a llevar la piedra de la no verdad? ¿quién asegura que quien mintió una vez no lo hizo antes?

Y no es que todos seamos blancas palomas, no, al contrario, todos somos humanos y cometemos errores, pero es cierto también que en lo que se refiere a afectos y a sentimientos lo que nace y es normal es ir con la verdad por delante para no herirse ni herir, para no hacer daño y es cuando con máyor cuidado se apela a lo verdadero, a la honestidad y por eso se llevan las cosas sin dobles intenciones. Cuesta entender que donde hubo complicidad también tuvo un lugar el engaño.

Desde el dolor que las mentiras causan se quiere creer, pero no es fácil hacerlo...¡qué dificil es!

¿quién invento la mentira? ¿por qué quien se la encontró en lugar de sepultarla hizo uso de ella?

sábado, 22 de noviembre de 2008

el ecuador y los toros: periódico hoy

Los toros son una fiesta popular y riqueza inmaterial del Ecuador

La fiesta taurina en el país se remite a las épocas coloniales, tras la conquista española

Estamos a siete días del inicio de la Feria Jesús del Gran Poder, y en tiempos en que esta manifestación cultural es injustamente cuestionada, vale la pena reflexionar sobre la identidad popular del espectáculo taurino.El origen de la fiesta de los toros en el Ecuador se remite a épocas coloniales, tiempos en que los conquistadores españoles trasladaron al nuevo mundo los juegos de toros y con ellos marcaron el futuro taurino de varios países iberoamericanos.La Conquista determinó una maravillosa fusión encarnada en el mestizaje y presente en la adopción de una nueva fe y nuevas costumbres que con el paso del tiempo se convirtieron en elementos muy propios del continente americano.

La nueva realidad étnico-cultural, resultado del encuentro de dos civilizaciones, estuvo marcada por las circunstancias dolorosas de la guerra de Conquista y el establecimiento de un importante avance en materia cultural, social y tecnológica. La fiesta de los toros no se mantuvo al margen de la asombrosa simbiosis.

El sincretismo que se produjo entre las fiestas religiosas católicas contenidas en el calendario español y las ancestrales celebraciones indígenas nacidas de la cosmovisión propia de los aborígenes, facilitó que pronto se asumiera a los toros y sus juegos como elementos consustanciales de la cultura popular, adornados por los extraordinarios matices otorgados por la sierra andina y el mestizaje plasmados de manera multicolor por elementos de origen claramente hispánico y otros de raíz indígena y precolombina.

Así las cosas, podemos concluir que la fiesta de los toros ha formado parte de la vasta riqueza cultural de la ciudad durante más de cuatro siglos.


Riqueza inmaterial

En el libro "La Fiesta Popular en el Ecuador" de Oswaldo Encalada Vásquez son permanentes las referencias al toro bravo como el eje de los espectáculos populares que se celebran en prácticamente todas las parroquiasy cantones de las provincias de la Sierra ecuatoriana.

El autor en la introducción de la obra conviene en la validez del sincretismo social, étnico y cultural, apuntando que "Unode los primeros componentes más importantes de la cultura no material de los puebloses aquel que tiene que ver con sus fiestas y celebraciones. En este campo como en muchos otros, nuestro país es extremadamente rico en sus manifestaciones.

La convergencia de diversas etnias y hasta las razas ha creado un variado caleidoscopio donde es posible apreciar desde los rituales netamente cristianos hasta las formas autóctonas andinas; desde la concepción occidental de la muerte, hasta las fiestas agrarias de los indígenas.

La convivencia de los diferentes elementos poblacionales ha logrado un mestizaje profundo y vital que forma el verdadero sustento de nuestra identidad". En otros apartados del estudio se precisa el contenido de las fiestas, su extraordinaria puesta en escena y el exuberante contenido simbólico de las mismas, concluyendo que entre las más importantes manifestaciones populares e indígenas,las corridas de toros son un elemento básico de la riqueza inmaterial del Ecuador.

Hora GMT: 21/Noviembre/2008 - 05:14

miércoles, 19 de noviembre de 2008

en sábado


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porque había quedado con una persona amiga para tomar fotos de su lugar de trabajo y de ella misma, es que anduve el sábado cerca del cementerio general. Y como hacía mucho tiempo que me rondaba la idea de ir a tomar fotos en el cementerio mismo, al declinar la tarde y el calor y una vez hechas todas las fotos requeridas me encaminé hacia allá.


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No me es extraño, lo conozco bastante bien y sé como moverme adentro. La primera vez fue para el entierro de Eduardo Frei Montalva, al poco tiempo de haber llegado a este país. Otras veces fui con amigos y también sola. Y estaba sola, ya no se hace cuantos años, cuando llegué a la tumba de Pablo Neruda, a la de Victor Jara y Violeta Parra.


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Y despúes, también, el 11 de septiembre y siendo ellas pequeñas fuimos las tres, mis hijas y yo, al memorial de los detenidos desaparecidos. Fue un rito que se repitió por años. Ibamos a la hora que ya se habían retirado las marchas y estaba todo tranquilo aunque con ese mordizcante olor de gas lacrimógeno. Muchas veces nos quedamos en silencio bajo el nombre de un amigo de su padre que la tarde de un 31 de diciembre de 1974, pocos minutos antes de la hora en que habían quedado en reunirse, fue detenido y desaparecido y varias veces dejamos una flor debajo de ese nombre. Un acto sencillo pero claro vale más que muchas palabras para aprender a vivir la historia.


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El sábado, inevitablemente llegué a la tumba de Allende, es un camino conocido que hicimos muchas veces las tres. Caminé un rato por ahí mirando a la gente, viendo la vida paralela a la vida que se desarrolla adentro, aun cuando estaba cercana la hora de cierre. Familias enteras, gente adulta, amigas sentadas que conversaban, niños que corrían, jóvenes que caminaban, ancianos que descansaban e incluso una bella pareja gótica perfectamente ataviada que se movía entre mausoleos y tumbas para tomarse fotos. Les sugerí tomarles a los dos juntos, con la cámara de ellos, sólo agradecieron sonrientes.


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Aparte de las fotos buscaba silencio, necesitaba digerir y entender cosas; me hacía falta pensar a solas y eso se puede hacer cuando los ojos recorren un lugar, la mano dispara la cámara y los pies caminan sin rumbo, no hay apuro ni nadie que interrumpa. Y me hizo bien porque el cementerio es un lugar muy parecido a la ciudad, lleno de construcciones envejecidas por el tiempo y el smog pero al mismo tiempo tranquilo, lleno de verde, diría que es hasta alegre; los pájaros y los trinos abundan, las sombras a la hora que fui eran hermosas y se acentuaban a medida que el sol bajaba. Si, si algo se respira ahí es paz.


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Salí al cierre. Tuvimos que esperar varias personas a que alguien nos abriera una puerta lateral porque ya estaban todas cerradas.

jueves, 13 de noviembre de 2008

ilusión óptica



me encontré en El Comercio con esta foto y me quedé un rato fascinada por ese paisaje serrano y tratando de dilucidar cuál montaña es la del fondo, mientras miraba los eucaliptus. Por la forma pensé en el Imbabura y traté de entender que hacían tantas personas afro-ecuatorianas que seguramente eran de Ibarra o del Valle del Chota reunidas para esa foto.

La sorpresa fue grande cuando leí que el volcán del fondo se llama Nyiragongo, que está ubicado en Kibati y que la foto corresponde a un grupo de personas desplazadas debido a los enfrentamientos entre militares y rebeldes tutsis congoleños, que esperan ayuda de la Cruz Roja. En el Congo, en los últimos dos meses han sido obligadas a desplazarse de sus casas más de 252 000 personas.

Después de leer el artículo la magia de la montaña y el aroma de los eucaliptos se desvanecieron...

domingo, 9 de noviembre de 2008


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"I'm here and there si nothing to say" (John Cage - Lecture on Nothing, 1959)

estoy...nada que decir



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jueves, 6 de noviembre de 2008

historias de viajeros

La historia aquella habla de hombres que decían refugiarse en la soledad para pensar, que inventaban excusas para disfrazar lo oscuro de su actuar. En ella se cuenta de personajes que llegaron de lugares lejanos, que apelaron a la escritura, al hablar amable y que tenían por oficio escuchar a los conquistadores de la época para guiarles en las campañas y en las grandes empresas que dirigían.




Vitral - Museo de Cluny, originally uploaded by dibufoto.


La historia aquella da fe de un encuentro que surgió de la lectura de escritos y misivas, del avance persistente y certero del extranjero que la buscó por mar y tierra con emisarios y lacayos y que al encontrarla desplegó sus dotes de seductor de palabra fácil, de frases precisas, de miradas que buscan, que habló de almas gemelas. La damisela, que también venía de lejos, no lo esperaba y ante tanto despliegue de artilugios se entregó sin mayor reparo porque se vio en él como iguales, porque se reconocieron el uno en el otro y en el mismo lenguaje, en los mismos sonidos, las mismas palabras y códigos y sin hacer nada lo encantó y se dejó encantar. Frente a toda esa transparencia bajó sus defensas, tembló sin reparos y dio paso al más bello de los cuentos.

Nueve meses duró el hechizo, nueve meses de él actuar perfecto, de cada mañana hacerle llegar a ella una carta, cada tarde un pensamiento, a mitad del día un saludo y por la noche un beso; aunque poco a poco empezó ser excepción el sábado después del almuerzo.





Pero en el último mes algo pasó con la mirada del extranjero y dejó de perderse en la de ella y le comenzó a hablar del peligro de las miradas que traspasan y del crear dependencias, entonces se tornó evasivo, nervioso y un día algo desató en el reacciones extrañas, se vio temeroso, perdido, ansioso como si un fantasma hubiera aparecido, como si tuviera miedo de sus sentimientos y tuviera que enfrentarse a su vida. Cambio el tono de voz y su acento se hizo más rígido. Empezó a dar excusas, a hacer notorios los días de ausencia.

La damisela percibía el cambio mientras le llegaban dardos envenenados cuando salía a dar algún paseo. Ella escuchaba atenta sus narraciones, el contaba muchos sucesos, detalles, daba nombres y ella se imaginaba la historia, entendía los hechos y un día sin más le contó al extranjero que ella sabía la verdad y el la negó por entero.

En sus viajes las misivas ya no llegaban tan seguidas o apenas eran saludos y la penúltima vez lejos, en su terruño, algo debió ocurrirle porque el extranjero que siempre en su vida había tenido ángeles llegó descompuesto, muy triste, interno, como si hubiera tenido que dejar algo en el camino, sacrificar algún profundo sentimiento. Y entonces fue cuando habló del refugio necesario para encontrarse en soledad con su propio sentimiento.

Más después del último viaje de paso por sus raíces el le hizo un ofrecimiento: "sabrás la verdad" le dijo y ella lo aceptó porque sabía a que venía el cuento y con el corazón se dispuso a escuchar la condena, el castigo que se le imponía por haberse entregado al extranjero.

El le narró la historia de sus aventuras, desventuras y conquistas, le habló de seres angelicales que le acompañaron en la ruta; le dijo que era porque no amaba a esos ángeles que había estado con ella, de otro modo no lo habría hecho nunca; le explicó que algunas veces los ahuyentaba pero esos seres con alas caían en dramas profundos, en terribles despechos tan difíciles de sobrellevar que era mejor tenerlos cerca, como compañía, porque no molestaban, le acomodaban y le permitían partir a nuevas conquistas en búsqueda de la ansiada quimera.




Vitral - Brujas, originally uploaded by dibufoto.


Le contó que en esa búsqueda fue que se cruzó con nuestra damisela y sintió amor profundo aunque luego se le diluyó el sentimiento, que eso siempre le ocurría, es que no sabía cómo era amar, cómo se quería. Y finalmente, entre regalos y música, admitió que nunca estuvo solo, que ella, la damisela, fue sólo un resquicio en su cómoda historia con esos seres ángelicales que gimen esperando que no los dejen y que le acompañaron , a pesar de ser tan diferentes en tantas cosas, porque eran el puente en las relaciones que él mantenía con personajes de algunos campamentos establecidos en esos mismos territorios. Ni siquiera se disculpó con la damisela por ser el causante de sus desvelos.

Sin negarse, y porque ella sabía que el racionalmente bloqueó el sentimiento, esa noche le amó con total entrega, pasión y anhelo. El viajero se perdió en sus ojos como siempre lo hizo, le hizo regalos, le quiso. Acompañó a la damisela, otro día, en la búsqueda de objetos de arte e imágenes de otros lugares y juntos dieron un paseo a orillas de la mar a saborear los más exquisitos frutos del océano, pero sólo logró acentuar un constipado que empezaba y no logró apaciguar la tormenta que desde los cielos se desplegaba y que tenía prisionero al extranjero dueño de mentiras, preso de los ángeles y de su propia y triste soledad que no cesaba de buscar una quimera...




Vitral - Museo de Cluny, originally uploaded by dibufoto.


La historia aquella habla de un hombre que llegó desde lo lejos, que escuchaba un aire que le preguntaba al final del día ¿podrás ser feliz, prisionero de los angeles que se acomodan y no molestan, que se dejan manejar y son útiles a tus intereses, de los que escapas porque no los amas, y a quienes engañas apenas se distraen para acicalarse las plumas? ¿podrás alguna vez ser fiel a tu sentimiento y no al deber ser y al falso compromiso que crees que es útil para el guerrero?

Esta es la historia de un viajero. Historia que recorre los tiempos como él recorría los mares y los océanos.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

eugenia weinstein: amor e infidelidad

LAS REGLAS DEL JUEGO
(Amor e infidelidad)

por Eugenia Weinstein

Tan sensible es el tema de la infidelidad que ni siquiera es posible definirla sin desatar pasiones y polémicas. Involucra a personas con motivaciones muy disímiles, que van desde actitudes light hacia la vida hasta tragedias amorosas que involucran los más profundos sentimientos. Por ejemplo, están aquellos que sufren y se sienten poco queridos o maltratados por su pareja, pero no tienen la fuerza sicológica, los medios económicos o las ganas de romper la insatisfactoria relación que los une. Buscan querer y ser queridos a través de una vida paralela, por lo que transitan por la existencia partidos en dos. Están los que se equivocaron irremediablemente al elegir pareja o aquellos que se amaron de jóvenes, aunque crecieron por caminos divergentes. Se dan cuenta de que tienen poco que ver cuando llevan andado demasiado tiempo juntos. Aparece un nuevo amor en la vida de uno de ellos, y valores y amores entran en conflicto. Son relaciones de final triste. Cualquier decisión será dolorosa para todos.


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Están los que, producto de una severa disociación afectiva, organizan su vida para tener hijos con una persona, conversaciones inteligentes con otra y sexo con una tercera. Bajo una aparente calidez, esconden una gran superficialidad afectiva. Son incapaces de integrar todo el amor en una sola persona sin sentirse ahogados o controlados. No es recomendable caer en sus redes ni menos creer que van a cambiar. Son los adictos a los triángulos. También están los que por curiosidad o inmadurez emocional les da por vivir tardíamente etapas juveniles, probar nuevas experiencias, descubrir aspectos no desarrollados de su personalidad o mejorar su autoestima a través de un amante. Después de decantar los goces y desgarros de la infidelidad, estas personas tienden a aprender de la experiencia y a valorar el amor estable. Siempre y cuando no sea ya demasiado tarde. Están los que no crecen nunca y que a la primera dificultad se enamoran de otro para evadir el conflicto. Tienen baja tolerancia a la frustración y con la misma rapidez que se absorben en una nueva relación, se arrancarán de ella. Venden quimeras y sólo hacen sufrir. Están los que viven deslices aislados y transitorios. Son personas que en circunstancias o encuentros especiales, se desligan de sus valores y apegos cotidianos para vivir fantasías que saben que no tienen destino. Sin embargo, muchas veces y a pesar de ellos, les quedan huellas imprevistas. En fin, cabe también mencionar a aquellos que atrapados en una relación desgraciada, encuentra un hilo de amor que alumbra por momentos tanta soledad. Estos son los amantes que generan complicidad aun en los más pacatos.


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Cualesquiera sean los problemas de la pareja antes de una aventura, después de ella serán más arduos. La infidelidad no es algo que simplemente pasa; uno la decide, depende de la voluntad, afecta a quienes la viven, pero también a aquellos que los rodean. Por lo tanto, no es posible eludir responsabilidades. Es una opción, aunque se tome en medio de abrazos vacíos, miradas ausentes o palabras escasas. Se rompen las reglas del juego y eso tiene consecuencias que es necesario meditar antes que después. A pesar de que existen infidelidades por las más variadas causas, todas tienen algo en común: duelen, incluyen a tres donde caben dos e implican mentiras. Y siempre quedan heridos; algunos incluso de muerte. Porque nada en la vida es gratis

(Tomado de "El amor al desnudo", Eugenia Weinstein, 2002)

martes, 4 de noviembre de 2008



desde su húmedo espacio, piedras de Lyon, fueron silenciosos testigos de nuestro paso...

sábado, 1 de noviembre de 2008

mario benedetti: la locura

La Locura

por Mario Benedetti

Cuentan que una vez se reunieron en algún lugar de la Tierra todos los sentimientos y cualidades de los seres humanos.

Cuando el Aburrimiento había bostezado por tercera vez, la Locura como siempre tan loca les propuso: ¡vamos a jugar al escondite! La Intriga levantó la ceja intrigada y la Curiosidad sin poder contenerse le preguntó: ¿Al escondite? Y, ¿Cómo es eso?


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Es un juego, explicó la Locura, en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que yo encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego. El Entusiamo bailó entusiasmado secundado por la Euforia. La Alegría dio tantos saltos que terminó convenciendo a la Duda, e incluso a la Apatía, a la que nunca le interesaba hacer nada. Pero no todos querían participar. La Verdad prefirió no esconderse. . . ¿Para qué? si al final siempre la hallaban. Y la Soberbia opinó que era un juego muy tonto (en realidad lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella). . . y la Cobardía prefirió no arriesgarse.

Un, dos, tres. . . comenzó a contar la Locura. La primera en esconderse fue la Pereza, como siempre tan perezosa se dejó caer tras la primera piedra del camino. La Fe subió al cielo y la Envidia se escondió tras la sombra del Triunfo, que con su propio esfuerzo había logrado subir ala copa del árbol más alto. La Generosidad casi no alcanzó a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos. . . que si un lago cristalino para la Belleza. . . que si una hendida en un árbol perfecto para la Timidez. . . que si el vuelo de una mariposa lo mejor para la Voluptuosidad. . . que si una ráfaga de viento magnífico para la Libertad. . . así terminó por acurrucarse en un rayito de sol. El Egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio: aireado, cómodo. . . pero sólo para él. La Mentira se escondió en el fondo de los océanos (mentira, se escondió detrás del arco iris). La Pasión y el Deseo en el centro de los volcanes. El Olvido. . . se me olvidó dónde se escondió el Olvido, pero eso no es lo más importante. La Locura contaba ya novecientos noventa y nueve mil novecientos noventa y nueve. . . y el Amor no había aún encontrado sitio para esconderse entre sus flores.


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Un millón contó la Locura y comenzó a buscar. La primera en encontrar fue la Pereza. . . a sólo tres pasos detrás de una piedras. Después se escuchó la Fe discutiendo con Dios sobre Teología y a la Pasión y el Deseo los sintió vibrar en los volcanes. En un descuido encontró a la Envidia y claro, pudo deducir dónde estaba el Triunfo. Al Egoísmo no tuvo ni que buscarlo, él solo salió disparado de su escondite, que había resultado ser un nido de avispas. De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la Belleza, y con la Duda resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada en una cerca sin decidir aún dónde esconderse.

Así fue encontrando a todos. Al Talento entre la hierba fresca. . . a la Angustia en una oscura cueva. . . a la Mentira detrás del arco iris (mentira. . . en el fondo del mar). Hasta el Olvido. . . ya se había olvidado que estaba jugando a las escondidas. Pero sólo el Amor. . . no aparecía por ningún sitio. La Locura buscó detras de cada árbol, bajo cada arroyo del planeta, en la cima de las montañas, y cuando estaba por darse por vencida, divisó un rosal y pensó:el Amor siempre tan cursi, seguro se escondió entre las rosas. . . tomó una horquilla y comenzo a mover las ramas. . . cuando de pronto un doloroso grito se escuchó. . . las espinas habían herido los ojos del Amor, la Locura no sabía que hacer para disculparse:lloró. . . rogó. . . pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, desde que por primera vez se jugó en la Tierra al escondite, el Amor es ciego. . . y la Locura siempre lo acompaña.


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