¿medio siglo o los primeros 50?

cuando se mira el entorno, mientra el cuerpo cuelga boca abajo de una cuerda, todo aparece invertido y sin embargo en el imaginario permanece derecho aun cuando se está en suspenso desafiando la gravedad y la que aparentemente parece inestable y frágil es una actitud de perfecta estabilidad y serenidad una vez que se ha logrado la postura correcta y se deja de percibir cualquier molestia física o anímica. Entonces nada te llega, nada te toca y ese dolor que la cuerda pudo producir en algún momento al presionar la piel antes de acomodarse pasa a ser un recuerdo cuando se alcanza ese "vacío" que imprime paz, tranquilidad e incluso seguridad.

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Así como cuando se toma consciencia que la invertida no sólo es una postura (asana), sino un potente mecanismo que actúa sobre el cuerpo y el espíritu o que es posible practicar posturas que aparentemente son muy difíciles, apoyados únicamente en la respiración y que al expirar se puede colocar un brazo o una pierna de determinada manera sin dificultad y acomodarlo hasta conseguir la postura correcta que debe ser grabada por la mente para ser repetida, así también es posible tomar consciencia que las alegrías o las dificultades son parte del andar por la vida y que, sin dejar de vivirlas con toda la intensidad posible, dolor incluído, hay que aprender a superarlas sin dejarse dominar por ellas, recurriendo al ejercicio de "grabarlas" para entender las causas y efectos que generaron en el interior para a futuro en situaciones similares saber identificarlas y así desecharlas o tomarlas.

En ese aprendizaje de retener y grabar vivencias, la vida me ha traido a un punto en el que me pregunto si es lo mismo decir "mis primeros 50" a decir "medio siglo". Esta pregunta me ha rondado estos seis días y recién ahora lo tengo claro. En estricto rigor es lo mismo, pero en sentimiento son sólo los primeros 50, porque cada día es un empezar en ella nuevamente pero con más herramientas.

pasos, originally uploaded by dibufoto.

Cada mañana la premisa es "hacer de lo ordinario algo extraordinario", talvez no es mucho, pero sé bien cómo ha servido para seguir, con la mirada clara y de frente sacando energía de cada vivencia con herramientas que han sido útiles para, en lugar de perder las fuerzas, poder mantenerme con ellas y sin perder la ilusión.

Es esa la sensación que me ronda, sabiendo que las dificultades y las alegrías, con lo que en su momento han significado, son el muro de contención para seguir el camino. Este empezar una vez más en la mitad de la vida, viene cargado de aprendizajes, de ganas, de la convicción de no perder la intensidad con la que se debe vivir cada cosa, cada momento, cada día, la misma que ha sido parte de los años transcurridos bien o mal, pero intensos, completos y también complejos.

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jorge guerra ya no cantará "pin pon"

al querido Jorge Guerra, ese hombre cariñoso y sonriente, con el que el saludo era de abrazo estrecho, el que le dio vida y corazón a Pin Pón hoy, a los 66 años, ya no lo acompañó más su corazón y desde hace menos de dos horas ya no está...


Foto: Mauricio Palma, El Mercurio

Jorge Guerra llegó exiliado al Ecuador después del golpe militar en Chile y, al igual que a los niños chilenos, a los niños quiteños también nos ilusionó desde el canal 8 con sus canciones y ternura de muñeco que cantaba sobre el piano del maestro guatemalteco Oscar Vargas Romero, el que en 1954 fundó el coro de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, del mismo modo que lo había hecho en Chile con el maestro Valentín Trujillo.

Ya no está y sin embargo seguirá siendo parte del imaginario de los niños con el "Pin Pon es un muñeco..." que está en nosotros desde chicos y fue parte de la vida de nuestros hijos y seguirá siéndolo de la de los hijos de ellos....

platero y yo (elegía andaluza): sentimiento primario

cuando la vida con sus vericuetos que propician la confusión se interpone contrariando ese sentimiento en el que confluyen, por vez primera, lo bello con la esencia misma del ser en un cúmulo de las coincidencias mas elementales, en el mismo fin del mundo, sentimiento que aviva los sentidos, las alegrías y la fuerza en el encuentro con un otro con quien se comulga en la sincronía de códigos, con un mismo lenguaje sin notar que es distinto el acento, en ver muchas cosas de la vida semejantes, en el compartir el desarraigo; cuando ese encuentro hace salir ese sentimiento profundo y enraizado que viene de lo más hondo del alma y que confluye, además, con el sentir de esa música, esos sonidos, esas voces y jadeos...cuando la vida hace una zancadilla que conduce al vacío que hiere al sentimiento...entonces, se regresa a la palabra primaria buscándo consuelo, a la más básica, a la que fue en la infancia, aquella, la que se supo por el hablar con los padres, la que fue motivo de dibujo y de tantas tardes, tantas, grabadas en el recuerdo con la imagen vívida de ese libro gastado, de páginas amarillentas, pasadas tantas y tantas veces y que hasta ahora está en ese mismo cajón de la madre; es entonces cuando lo único que queda es volver, anteponiendo el yo que se refugia en el silencio buscando respuestas y calma, al mismo Platero de siempre...

F.

PLATERO Y YO

“a la memoria de Aguedilla, la pobre loca de la calle del Sol que me mandaba moras y claveles”

PLATERO

Platero es un burro pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico,rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña ... pero fuerte y seco como de piedra. Cuando paso sobre él los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

-Tiene acero ...

-Tiene acero. Acero y plata de luna al mismo tiempo.

EL LOCO

Vestido de luto, con mi barba nazarena y mi breve sombrero negro, debo cobrar un extraño aspecto cabalgando en la blandura gris de Platero.

Cuando, yendo a las viñas, cruzo las últimas calles, blancas de cal con sol, los chiquillos gitanos, aceitosos y peludos, fuera de los harapos verdes, rojos y amarillos las tensas barrigas tostadas, corren detrás de nosotros, chillando largamente:

-¡El loco! ¡El loco! ¡El loco!

... Delante está el campo, ya verde.

Frente al cielo inmenso y puro, de un incendiado añil, mis ojos -¡tan lejos de mis oídos!- se abren noblemente, recibiendo en su calma esa placidez sin nombre, esa serenidad armoniosa y divina que vive en el sin fin, del horizonte... Y quedan, allá lejos, por las altas eras, unos agudos gritos, velados finamente, entrecortados, jadeantes, aburridos:

-¡El lo ... co! ¡ El lo ... co!

JUEGOS DEL ANOCHECER

Cuando, en el crepúsculo del pueblo, Platero y yo entramos, ateridos, por la obscuridad morada de la calleja miserable que da al río seco, los niños pobres juegan a asustarse, fingiéndose mendigos. Uno se echa un saco a la cabeza, otro dice que no ve, otro se hace el cojo...

Después, en ese brusco cambiar de la infancia, como llevan unos zapatos y un vestido, y como sus madres, ellas sabrán cómo, les han dado algo de comer, se
creen unos príncipes:

-Mi padre tiene un reloj de plata.
-Y el mío un caballo.
-Y el mío una escopeta.

Reloj que levantará a la madrugada, escopeta que no matará el hambre, caballo que llevará a la miseria...

El corro, luego. Entre tanta negrura, una niña, con voz débil, hilo de cristal acuoso en la sombra, canta entonadamente, cual una princesa:

Yo soy la viudita
Del Conde de Oré...

... ¡Sí, sí! ¡Cantad, soñad, niños pobres! Pronto, al amanecer vuestra adolescencia, la primavera os asustará, como un mendigo, enmascarada de invierno.

-Vamos, Platero...


EL PAN

Te he dicho, Platero, que el alma de Moguer es el vino, ¿verdad? No; el alma de Moguer es el pan. Moguer es igual que un pan de trigo, blanco por dentro, como el migajón, y dorado en torno -¡oh sol moreno!- como la blanda corteza.

A mediodía, cuando el sol quema más, el pueblo entero empieza a humear y a oler a pino y a pan calentito. A todo el pueblo se le abre la boca. Es como una gran boca que come un gran pan. El pan se entra en todo: en el aceite, en el gazpacho, en el queso y la uva, para dar sabor a beso, en el vino, en el caldo, en el jamón, en él mismo, pan con pan. También solo, como la esperanza, o con una ilusión...

Los panaderos llegan trotando en sus caballos, se paran en cada puerta entornada, tocan las palmas y gritan: "¡El panaderooo!"... Se oye el duro ruido tierno de los cuarterones que, al caer en los canastos que brazos desnudos levantan, chocan con los bollos, de las hogazas con las roscas...

Y los niños pobres llaman, al punto, a las campanillas de las cancelas o a los picaportes de los portones, y lloran largamente hacia adentro: ¡Un poquiiito de
paaan!...


LA ARRULLADORA

La chiquilla del carbonero, bonita y sucia cual una moneda, bruñidos los negros ojos y reventando sangre los labios prietos entre la tizne, está a la puerta de la choza, sentada en una teja, durmiendo al hermanito.

Vibra la hora de mayo, ardiente y clara como un sol por dentro. En la paz brillante, se oye el hervor de la olla que cuece en el campo, la brama de la dehesa, la alegría del viento del mar en la maraña de los eucaliptos.

Sentida y dulce, la carbonera canta:


Mi niño se va a dormir
en gracia de la Pastora ...
Pausa. El viento en las copas ...

... y por dormirse mi niño,
se duerme la arrulladora ...

El viento ... Platero, que anda, manso, entre los pinos quemados, se llega, poco a poco.... Luego se echa en la tierra tosca y, a la larga copla de madre, se adormila, igual que un niño.


Andrés Segovia "La Arrulladora" de Mario Castelnuovo-Tedesco (Guitarra y lectura-narración e imagen)


ESCALOFRÍO

La luna viene con nosotros, grande, redonda, pura. En los prados soñolientos se ven, vagamente, no sé qué cabras negras, entre las zarzamoras.... Alguien se esconde, tácito, a nuestro pasar.... Sobre el vallado, un almendro inmenso, níveo de flor y de luna, revuelta la copa con una nube blanca, cobija el camino asaeteado de estrellas de marzo... Un olor penetrante a naranjas ... humedad y silencio... La cañada de las brujas....

-¡Platero, qué ... frío!

Platero, no sé si con su miedo o con el mío, trota, entra en el arroyo, pisa la luna y la hace pedazos. Es como si un enjambre de claras rosas de cristal se enredara, queriendo retenerlo, a su trote...

Y trota Platero, cuesta arriba, encogida la grupa cual si alguien le fuese a alcanzar, sintiendo ya la tibieza suave del pueblo que se acerca ...


EL ALBA

En las lentas madrugadas de invierno, cuando los gallos alertos ven las primeras rosas del alba y las saludan galantes, Platero, harto de dormir, rebuzna largamente. ¡Cuán dulce su lejano despertar, en la luz celeste que entra por las rendijas de la alcoba! Yo, deseoso también del día, pienso en el sol desde mi lecho mullido.

Y pienso en lo que habría sido del pobre Platero, si en vez de caer en mis manos de poeta hubiese caído en las de uno de esos carboneros que van, todavía de noche, por la dura escarcha de los caminos solitarios, a robar los pinos de los montes, o en las de uno de esos gitanos astrosos que pintan los burros y les dan arsénico y les ponen alfileres en las orejas para que no se les caigan.

Platero rebuzna de nuevo. ¿Sabrá que pienso en él? ¿Qué me importa? En la ternura del amanecer, su recuerdo me es grato como el alba. Y, gracias a Dios, él tiene una cuadra tibia y blanda como una cuna, amable como mi pensamiento.


NOSTALGIA

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves cómo se ríe en paz, clara y fría, el agua de la noria del huerto; cuál vuelan, en la luz última, las afanosas abejas en torno del romero verde y malva, rosa y oro por el sol que aún enciende la colina?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves pasar por la cuesta roja de la Fuente vieja los borriquillos de las lavanderas, cansados, cojos, tristes en la inmensa pureza que une tierra y cielo en un solo cristal de esplendor?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves a los niños corriendo arrebatados entre las jaras, que tienen posadas en sus ramas sus propias flores, liviano enjambre de vagas mariposas blancas, goteadas de carmín?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

Platero, ¿verdad que tú nos ves? Sí, tú me ves. Y yo creo oír, sí, sí, yo oigo en el poniente despejado, endulzando todo el valle de las viñas, tu tierno rebuzno lastimero...

(Platero y yo de Juan Ramón Jiménez. Extracto)

disparate: mario benedetti

44. Disparate

por Mario Benedetti

En primera instancia somos un destino y en última instancia un disparate. No sé quién se habrá ocupado de crearnos, tan indefensos, tan soberbios, tan inauditos, tan curiosos.

Sin embargo sin embargo y con embargo somos un misterio que está siempre en el borde del abismo. El universo sólo sabe burlarse de nosotros, nos abanica con la pantalla de la muerte como si fuera una novedad. ¡Si sabremos que el no existir existe!

caidos del cielo, oleo sobre papel, originally uploaded by dibufoto.

Somos un disparate porque así y todo buceamos en la fe, buscamos el cielo cuando la lluvia lo desaparece y abrimos los brazos cuando las catástrofes nos cercan.

Somos un disparate porque elegimos el crepúsculo desde la terraza y nos metemos en la noche sin ninguna exigencia.

Aquí y allá enfrentamos paradojas, inventamos palabras de locura, paréntesis de ansiedad. Y así andamos, descalzos, por las piedras, sin que el alredededor nos haga mella.
Y mientras tanto, el mundo mudo nos contempla y el corazón nos sigue.
Qué disparate


Tomado de: Vivir adrede de Mario Benedetti

¿mentiras? ¿verdades?

a lo anterior, que es el primer estadio en el que el corazón y la razón se debaten, se suceden preguntas que van y vienen, así como va y vienen la pena y el dolor por un lado y el sentirse capaz de entender lo ocurrido, por otro, como una puerta que se abre para dar paso al derecho a la duda y también a la capacidad de creer nuevamente en el otro.

Todo es relativo y eso vale una reflexión a partir de las circunstancias que hacen que las personas actuemos y que tiene que ver con la autoestima o con los propios egos, así como también con la percepción de que TU verdad como la de MI verdad son iguales y a la vez distintas y lo que en un momento puede parecer cierto en otro no y viceversa.

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Es todo como un espejo que nos muestra siempre la realidad invertida y sin embargo no deja de parecernos cierta.

¿quién es dueño de la verdad? ¿quién dice que mi verdad es mejor que la tuya? ¿acaso no es la verdad de cada uno la que importa? ¿acaso el dolor que alguien siente por no decir su verdad a tiempo es menor que el que siente el que ha sido objeto de la mentira? ¿cuánto sabemos sobre lo que es verdad y lo que es mentira?

Talvez estas preguntas sean para rumiarlas...

mentiras de piedra

"En las mentiras piadosas suele haber más mentira que piedad "
(Mario Benedetti)

Las confianzas se construyen y las certezas sólo se dan en base a esas confianzas. La verdad es siempre la verdad, independientemente del prisma con que se miren las cosas.

Cuando se pretende crear algo a partir del engaño dificilmente se llega buen puerto y tarde o temprano las mentiras se hacen evidentes y más si tienen que ver con sentimientos porque es cuando naturalmente la mirada es transparente, espontánea y natural. Por eso una mirada que se vuelve esquiva acarrea inquietud, sin duda.

El dolor que las mentiras causan es dificil de explicar y más aun de sobrellevar cuando han sido mentiras sostenidas en el tiempo, ocultas en palabras que parecían sinceras, en reiteradas negaciones a los hechos verdaderos. El dolor que debe sentir quien miente, también debe ser difícil de llevar, al igual que el rechazo de quienes fueron engañados.

Seguramente quien miente debe sentir remordimiento o culpa y justificará sus actos con razones de peso; seguramente quien miente no sabe por qué lo hace o responde al miedo, pero entonces es cuando debe empezar a trabajar ese miedo y también aprender a temer a la mentira; seguramente...

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Se puede perdonar, es verdad, el rencor es un sentimiento tan dañino como la mentira y es dificil darle cabida. Si, se puede perdonar pero por más que se quiera hay momentos en los que cuesta mucho olvidar, sobretodo cuando hubo entrega y también cuando quien miente tiene un discurso de honestidad, de compromiso y de cambio distante a las muestras de falta a la verdad que da. En esas circunstancias y con y a pesar de los sentimientos, por mucho que se intente prima la impotencia.

A lo mejor quien miente se lava las manos y con ese gesto su culpa, pero ¿quién dice que esas manos no van a volver a llevar la piedra de la no verdad? ¿quién asegura que quien mintió una vez no lo hizo antes?

Y no es que todos seamos blancas palomas, no, al contrario, todos somos humanos y cometemos errores, pero es cierto también que en lo que se refiere a afectos y a sentimientos lo que nace y es normal es ir con la verdad por delante para no herirse ni herir, para no hacer daño y es cuando con máyor cuidado se apela a lo verdadero, a la honestidad y por eso se llevan las cosas sin dobles intenciones. Cuesta entender que donde hubo complicidad también tuvo un lugar el engaño.

Desde el dolor que las mentiras causan se quiere creer, pero no es fácil hacerlo...¡qué dificil es!

¿quién invento la mentira? ¿por qué quien se la encontró en lugar de sepultarla hizo uso de ella?

historias de viajeros

La historia aquella habla de hombres que decían refugiarse en la soledad para pensar, que inventaban excusas para disfrazar lo oscuro de su actuar. En ella se cuenta de personajes que llegaron de lugares lejanos, que apelaron a la escritura, al hablar amable y que tenían por oficio escuchar a los conquistadores de la época para guiarles en las campañas y en las grandes empresas que dirigían.

Vitral - Museo de Cluny, originally uploaded by dibufoto.

La historia aquella da fe de un encuentro que surgió de la lectura de escritos y misivas, del avance persistente y certero del extranjero que la buscó por mar y tierra con emisarios y lacayos y que al encontrarla desplegó sus dotes de seductor de palabra fácil, de frases precisas, de miradas que buscan, que habló de almas gemelas. La damisela, que también venía de lejos, no lo esperaba y ante tanto despliegue de artilugios se entregó sin mayor reparo porque se vio en él como iguales, porque se reconocieron el uno en el otro y en el mismo lenguaje, en los mismos sonidos, las mismas palabras y códigos y sin hacer nada lo encantó y se dejó encantar. Frente a toda esa transparencia bajó sus defensas, tembló sin reparos y dio paso al más bello de los cuentos.

Nueve meses duró el hechizo, nueve meses de él actuar perfecto, de cada mañana hacerle llegar a ella una carta, cada tarde un pensamiento, a mitad del día un saludo y por la noche un beso; aunque poco a poco empezó ser excepción el sábado después del almuerzo.

La dama y el Unicornio (detalle) - Museo Cluny, originally uploaded by dibufoto.

Pero en el último mes algo pasó con la mirada del extranjero y dejó de perderse en la de ella y le comenzó a hablar del peligro de las miradas que traspasan y del crear dependencias, entonces se tornó evasivo, nervioso y un día algo desató en el reacciones extrañas, se vio temeroso, perdido, ansioso como si un fantasma hubiera aparecido, como si tuviera miedo de sus sentimientos y tuviera que enfrentarse a su vida. Cambio el tono de voz y su acento se hizo más rígido. Empezó a dar excusas, a hacer notorios los días de ausencia.

La damisela percibía el cambio mientras le llegaban dardos envenenados cuando salía a dar algún paseo. Ella escuchaba atenta sus narraciones, el contaba muchos sucesos, detalles, daba nombres y ella se imaginaba la historia, entendía los hechos y un día sin más le contó al extranjero que ella sabía la verdad y el la negó por entero.

En sus viajes las misivas ya no llegaban tan seguidas o apenas eran saludos y la penúltima vez lejos, en su terruño, algo debió ocurrirle porque el extranjero que siempre en su vida había tenido ángeles llegó descompuesto, muy triste, interno, como si hubiera tenido que dejar algo en el camino, sacrificar algún profundo sentimiento. Y entonces fue cuando habló del refugio necesario para encontrarse en soledad con su propio sentimiento.

Más después del último viaje de paso por sus raíces el le hizo un ofrecimiento: "sabrás la verdad" le dijo y ella lo aceptó porque sabía a que venía el cuento y con el corazón se dispuso a escuchar la condena, el castigo que se le imponía por haberse entregado al extranjero.

El le narró la historia de sus aventuras, desventuras y conquistas, le habló de seres angelicales que le acompañaron en la ruta; le dijo que era porque no amaba a esos ángeles que había estado con ella, de otro modo no lo habría hecho nunca; le explicó que algunas veces los ahuyentaba pero esos seres con alas caían en dramas profundos, en terribles despechos tan difíciles de sobrellevar que era mejor tenerlos cerca, como compañía, porque no molestaban, le acomodaban y le permitían partir a nuevas conquistas en búsqueda de la ansiada quimera.

Vitral - Brujas, originally uploaded by dibufoto.

Le contó que en esa búsqueda fue que se cruzó con nuestra damisela y sintió amor profundo aunque luego se le diluyó el sentimiento, que eso siempre le ocurría, es que no sabía cómo era amar, cómo se quería. Y finalmente, entre regalos y música, admitió que nunca estuvo solo, que ella, la damisela, fue sólo un resquicio en su cómoda historia con esos seres ángelicales que gimen esperando que no los dejen y que le acompañaron , a pesar de ser tan diferentes en tantas cosas, porque eran el puente en las relaciones que él mantenía con personajes de algunos campamentos establecidos en esos mismos territorios. Ni siquiera se disculpó con la damisela por ser el causante de sus desvelos.

Sin negarse, y porque ella sabía que el racionalmente bloqueó el sentimiento, esa noche le amó con total entrega, pasión y anhelo. El viajero se perdió en sus ojos como siempre lo hizo, le hizo regalos, le quiso. Acompañó a la damisela, otro día, en la búsqueda de objetos de arte e imágenes de otros lugares y juntos dieron un paseo a orillas de la mar a saborear los más exquisitos frutos del océano, pero sólo logró acentuar un constipado que empezaba y no logró apaciguar la tormenta que desde los cielos se desplegaba y que tenía prisionero al extranjero dueño de mentiras, preso de los ángeles y de su propia y triste soledad que no cesaba de buscar una quimera...

Vitral - Museo de Cluny, originally uploaded by dibufoto.

La historia aquella habla de un hombre que llegó desde lo lejos, que escuchaba un aire que le preguntaba al final del día ¿podrás ser feliz, prisionero de los angeles que se acomodan y no molestan, que se dejan manejar y son útiles a tus intereses, de los que escapas porque no los amas, y a quienes engañas apenas se distraen para acicalarse las plumas? ¿podrás alguna vez ser fiel a tu sentimiento y no al deber ser y al falso compromiso que crees que es útil para el guerrero?

Esta es la historia de un viajero. Historia que recorre los tiempos como él recorría los mares y los océanos.

eugenia weinstein: amor e infidelidad

LAS REGLAS DEL JUEGO
(Amor e infidelidad)

por Eugenia Weinstein

Tan sensible es el tema de la infidelidad que ni siquiera es posible definirla sin desatar pasiones y polémicas. Involucra a personas con motivaciones muy disímiles, que van desde actitudes light hacia la vida hasta tragedias amorosas que involucran los más profundos sentimientos. Por ejemplo, están aquellos que sufren y se sienten poco queridos o maltratados por su pareja, pero no tienen la fuerza sicológica, los medios económicos o las ganas de romper la insatisfactoria relación que los une. Buscan querer y ser queridos a través de una vida paralela, por lo que transitan por la existencia partidos en dos. Están los que se equivocaron irremediablemente al elegir pareja o aquellos que se amaron de jóvenes, aunque crecieron por caminos divergentes. Se dan cuenta de que tienen poco que ver cuando llevan andado demasiado tiempo juntos. Aparece un nuevo amor en la vida de uno de ellos, y valores y amores entran en conflicto. Son relaciones de final triste. Cualquier decisión será dolorosa para todos.

parejas, originally uploaded by dibufoto.

Están los que, producto de una severa disociación afectiva, organizan su vida para tener hijos con una persona, conversaciones inteligentes con otra y sexo con una tercera. Bajo una aparente calidez, esconden una gran superficialidad afectiva. Son incapaces de integrar todo el amor en una sola persona sin sentirse ahogados o controlados. No es recomendable caer en sus redes ni menos creer que van a cambiar. Son los adictos a los triángulos. También están los que por curiosidad o inmadurez emocional les da por vivir tardíamente etapas juveniles, probar nuevas experiencias, descubrir aspectos no desarrollados de su personalidad o mejorar su autoestima a través de un amante. Después de decantar los goces y desgarros de la infidelidad, estas personas tienden a aprender de la experiencia y a valorar el amor estable. Siempre y cuando no sea ya demasiado tarde. Están los que no crecen nunca y que a la primera dificultad se enamoran de otro para evadir el conflicto. Tienen baja tolerancia a la frustración y con la misma rapidez que se absorben en una nueva relación, se arrancarán de ella. Venden quimeras y sólo hacen sufrir. Están los que viven deslices aislados y transitorios. Son personas que en circunstancias o encuentros especiales, se desligan de sus valores y apegos cotidianos para vivir fantasías que saben que no tienen destino. Sin embargo, muchas veces y a pesar de ellos, les quedan huellas imprevistas. En fin, cabe también mencionar a aquellos que atrapados en una relación desgraciada, encuentra un hilo de amor que alumbra por momentos tanta soledad. Estos son los amantes que generan complicidad aun en los más pacatos.

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Cualesquiera sean los problemas de la pareja antes de una aventura, después de ella serán más arduos. La infidelidad no es algo que simplemente pasa; uno la decide, depende de la voluntad, afecta a quienes la viven, pero también a aquellos que los rodean. Por lo tanto, no es posible eludir responsabilidades. Es una opción, aunque se tome en medio de abrazos vacíos, miradas ausentes o palabras escasas. Se rompen las reglas del juego y eso tiene consecuencias que es necesario meditar antes que después. A pesar de que existen infidelidades por las más variadas causas, todas tienen algo en común: duelen, incluyen a tres donde caben dos e implican mentiras. Y siempre quedan heridos; algunos incluso de muerte. Porque nada en la vida es gratis

(Tomado de "El amor al desnudo", Eugenia Weinstein, 2002)

un detalle en foto ... o de serrat a otras variaciones

(Texto completo en "de serrat al tango")

De querer escuchar a Serrat pasé del duermevela al desvelo para encontrarme con otros cantos lejanos, incomprensibles, ajenos a mi historia, extraños y a la vez terrenos que me llevan a recrear lo que fue en un tango que se me repite con el presentimiento de lo que será el argumento a la hora de la verdad y que en lo más hondo dice:

Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echó a morir."

De Serrat pasé al duermevela, del duermevela me fui al desvelo y canté un canto (...) para limpiar el corazón de todos los malos presagios. Y es por eso, antes de que salga el sol, que Serrat se queda como palabras que suenan a regalo mientras escucho tango.