eugenia weinstein: amor e infidelidad

LAS REGLAS DEL JUEGO
(Amor e infidelidad)

por Eugenia Weinstein

Tan sensible es el tema de la infidelidad que ni siquiera es posible definirla sin desatar pasiones y polémicas. Involucra a personas con motivaciones muy disímiles, que van desde actitudes light hacia la vida hasta tragedias amorosas que involucran los más profundos sentimientos. Por ejemplo, están aquellos que sufren y se sienten poco queridos o maltratados por su pareja, pero no tienen la fuerza sicológica, los medios económicos o las ganas de romper la insatisfactoria relación que los une. Buscan querer y ser queridos a través de una vida paralela, por lo que transitan por la existencia partidos en dos. Están los que se equivocaron irremediablemente al elegir pareja o aquellos que se amaron de jóvenes, aunque crecieron por caminos divergentes. Se dan cuenta de que tienen poco que ver cuando llevan andado demasiado tiempo juntos. Aparece un nuevo amor en la vida de uno de ellos, y valores y amores entran en conflicto. Son relaciones de final triste. Cualquier decisión será dolorosa para todos.

parejas, originally uploaded by dibufoto.

Están los que, producto de una severa disociación afectiva, organizan su vida para tener hijos con una persona, conversaciones inteligentes con otra y sexo con una tercera. Bajo una aparente calidez, esconden una gran superficialidad afectiva. Son incapaces de integrar todo el amor en una sola persona sin sentirse ahogados o controlados. No es recomendable caer en sus redes ni menos creer que van a cambiar. Son los adictos a los triángulos. También están los que por curiosidad o inmadurez emocional les da por vivir tardíamente etapas juveniles, probar nuevas experiencias, descubrir aspectos no desarrollados de su personalidad o mejorar su autoestima a través de un amante. Después de decantar los goces y desgarros de la infidelidad, estas personas tienden a aprender de la experiencia y a valorar el amor estable. Siempre y cuando no sea ya demasiado tarde. Están los que no crecen nunca y que a la primera dificultad se enamoran de otro para evadir el conflicto. Tienen baja tolerancia a la frustración y con la misma rapidez que se absorben en una nueva relación, se arrancarán de ella. Venden quimeras y sólo hacen sufrir. Están los que viven deslices aislados y transitorios. Son personas que en circunstancias o encuentros especiales, se desligan de sus valores y apegos cotidianos para vivir fantasías que saben que no tienen destino. Sin embargo, muchas veces y a pesar de ellos, les quedan huellas imprevistas. En fin, cabe también mencionar a aquellos que atrapados en una relación desgraciada, encuentra un hilo de amor que alumbra por momentos tanta soledad. Estos son los amantes que generan complicidad aun en los más pacatos.

originally uploaded by dibufoto.

Cualesquiera sean los problemas de la pareja antes de una aventura, después de ella serán más arduos. La infidelidad no es algo que simplemente pasa; uno la decide, depende de la voluntad, afecta a quienes la viven, pero también a aquellos que los rodean. Por lo tanto, no es posible eludir responsabilidades. Es una opción, aunque se tome en medio de abrazos vacíos, miradas ausentes o palabras escasas. Se rompen las reglas del juego y eso tiene consecuencias que es necesario meditar antes que después. A pesar de que existen infidelidades por las más variadas causas, todas tienen algo en común: duelen, incluyen a tres donde caben dos e implican mentiras. Y siempre quedan heridos; algunos incluso de muerte. Porque nada en la vida es gratis

(Tomado de "El amor al desnudo", Eugenia Weinstein, 2002)

desde su húmedo espacio, piedras de Lyon, fueron silenciosos testigos de nuestro paso...

mario benedetti: la locura

La Locura

por Mario Benedetti

Cuentan que una vez se reunieron en algún lugar de la Tierra todos los sentimientos y cualidades de los seres humanos.

Cuando el Aburrimiento había bostezado por tercera vez, la Locura como siempre tan loca les propuso: ¡vamos a jugar al escondite! La Intriga levantó la ceja intrigada y la Curiosidad sin poder contenerse le preguntó: ¿Al escondite? Y, ¿Cómo es eso?

originally uploaded by dibufoto.

Es un juego, explicó la Locura, en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que yo encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego. El Entusiamo bailó entusiasmado secundado por la Euforia. La Alegría dio tantos saltos que terminó convenciendo a la Duda, e incluso a la Apatía, a la que nunca le interesaba hacer nada. Pero no todos querían participar. La Verdad prefirió no esconderse. . . ¿Para qué? si al final siempre la hallaban. Y la Soberbia opinó que era un juego muy tonto (en realidad lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella). . . y la Cobardía prefirió no arriesgarse.

Un, dos, tres. . . comenzó a contar la Locura. La primera en esconderse fue la Pereza, como siempre tan perezosa se dejó caer tras la primera piedra del camino. La Fe subió al cielo y la Envidia se escondió tras la sombra del Triunfo, que con su propio esfuerzo había logrado subir ala copa del árbol más alto. La Generosidad casi no alcanzó a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos. . . que si un lago cristalino para la Belleza. . . que si una hendida en un árbol perfecto para la Timidez. . . que si el vuelo de una mariposa lo mejor para la Voluptuosidad. . . que si una ráfaga de viento magnífico para la Libertad. . . así terminó por acurrucarse en un rayito de sol. El Egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio: aireado, cómodo. . . pero sólo para él. La Mentira se escondió en el fondo de los océanos (mentira, se escondió detrás del arco iris). La Pasión y el Deseo en el centro de los volcanes. El Olvido. . . se me olvidó dónde se escondió el Olvido, pero eso no es lo más importante. La Locura contaba ya novecientos noventa y nueve mil novecientos noventa y nueve. . . y el Amor no había aún encontrado sitio para esconderse entre sus flores.

originally uploaded by dibufoto.

Un millón contó la Locura y comenzó a buscar. La primera en encontrar fue la Pereza. . . a sólo tres pasos detrás de una piedras. Después se escuchó la Fe discutiendo con Dios sobre Teología y a la Pasión y el Deseo los sintió vibrar en los volcanes. En un descuido encontró a la Envidia y claro, pudo deducir dónde estaba el Triunfo. Al Egoísmo no tuvo ni que buscarlo, él solo salió disparado de su escondite, que había resultado ser un nido de avispas. De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la Belleza, y con la Duda resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada en una cerca sin decidir aún dónde esconderse.

Así fue encontrando a todos. Al Talento entre la hierba fresca. . . a la Angustia en una oscura cueva. . . a la Mentira detrás del arco iris (mentira. . . en el fondo del mar). Hasta el Olvido. . . ya se había olvidado que estaba jugando a las escondidas. Pero sólo el Amor. . . no aparecía por ningún sitio. La Locura buscó detras de cada árbol, bajo cada arroyo del planeta, en la cima de las montañas, y cuando estaba por darse por vencida, divisó un rosal y pensó:el Amor siempre tan cursi, seguro se escondió entre las rosas. . . tomó una horquilla y comenzo a mover las ramas. . . cuando de pronto un doloroso grito se escuchó. . . las espinas habían herido los ojos del Amor, la Locura no sabía que hacer para disculparse:lloró. . . rogó. . . pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, desde que por primera vez se jugó en la Tierra al escondite, el Amor es ciego. . . y la Locura siempre lo acompaña.

originally uploaded by dibufoto.

de hablar en dificil a un email de la nada

hubo un tiempo en el que hablar en difícil era importante, bueno, en realidad importante no era, pero sí necesario para muchos porque les hacía parecer interesantes ¿o inteligentes? En ese tiempo, el hablar en difícil, algunas veces, iba a acompañado de reuniones de café, asambleas, consignas, pancartas y marchas. También estaban los que hablaban sencillamente y decían cosas inteligentes. A esos daba gusto escucharlos, pero eran los menos en "ese mundo".

Cuando arribé a esos días venía de un nido cálido en el que se hablaba con lenguaje cotidiano y de todo, aceptando las diferencias con naturalidad y el hablar de política, tecnología o arte era algo normal, siempre con la claridad tácita del ángulo desde el que se miraba el mundo, es decir, siempre desde el centro hacia la izquierda, por más que hace no mucho y en términos de mi natural falta de precisión "hemisférico-cerebral" sobre cual lado es cual, recién me percaté que cuando pensaba en izquierda desde mi interior lo asociaba con la mano derecha, exactamente del mismo modo como cuando hay que girar hacia la derecha giro hacia la izquierda (y no importa el esfuerzo).

Como sea, había que hablar en difícil y lo complicado de eso es que yo no sabía cómo hacerlo y me pasaba mucho tiempo intentando descubrir cual era la clave para, aun cuando leía los mismos libros y textos, ser capaz de emitir frases absolutas y profundas que dijeran lo mismo que se podía decir con pocas y simples palabras.

originally uploaded by dibufoto.

Lo mismo con los escritos, aunque al parecer no era lo mismo escribir una monografía sobre, por ejemplo ideología y populismo que hacer un análisis ideológico del discurso político en los gobiernos populistas... O algo así. Finalmente, en ese caso, al igual que ahora, me era mucho más atractivo el dibujar una sucesión de palabras con algún sentido para expresar una idea.

Todavía no descubro el secreto y a cambio observo como ha variado la percepción de las cosas y como las categorías de análisis ya no son categorías de análisis sino puntos de vista y muchos de los que antes eran militantes disciplinados ahora son funcionarios públicos y ocupan cargos importantes o no tanto y los que antes hablaban en difícil ahora hablan en discurso electoral.

Y en todo ese divagar pasa que de pronto buscando nada, en la misma nada virtual, aparece un nombre lejano -y ajeno- que en otro momento pasaría inadvertido, pero que sin embargo se convierte en un recuerdo de esos tiempos, cuando yo tenía 20 años, porque era educado y amable, pero además hablaba en sencillo y las cosas que decía eran inteligentes; y entonces anoto con lápiz en un papel su email, le escribo y le saludo y me responde con lenguaje igualmente sencillo y claro con datos precisos sobre el mismo lugar y las mismas fechas que menciono. Y entonces pienso que mientras le escribo desde este sur de primavera no tengo idea en qué lugar del mundo se encuentra.

Y entonces para no pensar en cosas difíciles ni en palabras complejas ni seguir recordando a esos discursivos militantes que muchas veces me dieron instrucciones en dificil lenguaje, sin siquiera hacer el intento por enterarse que yo no lo era y contenta por esa corta, amable y precisa respuesta recibida, pongo romanzas de zarzuelas y no pienso más en nada.

Neruda: no sólo un recital, una experiencia estética

el auditorio a media luz, que además de cálido es sobrio y elegante; la suya no es una voz desconocida sino mas bien cercana que se alterna con las notas de un saxo o de una flauta.

A Neruda se lo lee; también le hemos oido de vez en cuando con voz lenta, casi dormida y adormecedora; pero es muy distinto un recital en el que, con una voz de perfecta pronunciación que les imprime vida, se leen sus poemas y es más interesante cuando es la vida de Neruda narrada en una biografía hecha por su poesía como si él mismo contara desde su infancia de "mamamadre", intercalada por los sonidos de un saxo para pasar a la ternura de la
"Pequeña rosa, rosa pequeña,
a veces, diminuta y desnuda,
parece que en una mano mía cabes",

y que se acompaña a ratos de una flauta mientras en ese camino recorre París y también España para volverse interior por lo intenso del:
"Sucede que me canso de ser hombre
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza. "

y que pasa a la ironía con un "Oh Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia"

para terrminar con un poeta atravesado de nostalgias en ese canto
"Esta campana rota
quiere sin embargo cantar:
el metal ahora es verde,
color de selva tiene la campana,
color de agua de estanques en el bosque,
color del día en las hojas."



El auditorio es el de la Galería Patricia Ready, una galería de lujo en todo el sentido de la palabra, donde lo estético es un regalo para los ojos tanto en lo externo como en lo interno que se conjuga con el arte que en ella se muestra y donde se combinan otros elementos culturales como ese excelente ciclo de charlas sobre la historia del arte italiano en el s. XX que se dictó hace poco.

En esta galería funciona también la Corporación Arte+ y que se está iniciando con actividades que sin duda van a fortalecer el qué hacer cultural de esta ciudad en un lugar de Santiago, además, en el que no hay actividades distintas a las de las galerías de arte o del comercio del sector con un enfoque amplio de propuestas culturales de muy buen nivel.

El lector es Pedro Sánchez, locutor de voz inconfundible que empezó leyendo a Neruda en la Radio Beethoven por los cien años del poeta y que fue armando con el tiempo este andar por su vida a través de sus poemas.

Los sonidos que suenan contemporáneos, a ratos con contrapuntos, otros con alegría e incluso con un dejo de picardía como si fuera un juego y que van al ritmo de las palabras de Neruda son del músico Ricardo Salas.

Un final de día que deja al corazón alegre y sereno y que despierta la ilusión de encontrarse con nuevas experiencias estéticas a través del mundo del arte y la cultura.

un detalle en foto ... o de serrat a otras variaciones

(Texto completo en "de serrat al tango")

De querer escuchar a Serrat pasé del duermevela al desvelo para encontrarme con otros cantos lejanos, incomprensibles, ajenos a mi historia, extraños y a la vez terrenos que me llevan a recrear lo que fue en un tango que se me repite con el presentimiento de lo que será el argumento a la hora de la verdad y que en lo más hondo dice:

Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echó a morir."

De Serrat pasé al duermevela, del duermevela me fui al desvelo y canté un canto (...) para limpiar el corazón de todos los malos presagios. Y es por eso, antes de que salga el sol, que Serrat se queda como palabras que suenan a regalo mientras escucho tango.

serrat desde siempre

por esas cosas de la vida, por ahora, Serrat no cantará por estos lares.

Por esas cosas de la vida...

“Una relación pornográfica” (Une liaison pornographique)

dos actores en un escenario muy simple con un juego de luces muy atractivo que define las escenas y los tiempos y al que se incorpora un cama, muy bonita, inclinada hacia el público, en la que se encuentran.

Una pareja que narra un encuentro originado en un aviso y con la finalidad de realizar una fantasía sexual de la cual nunca se habla, pero que genera una serie de encuentros que cambian de matiz, intensidad y sensaciones en los protagonistas en un tránsito del encuentro puntual al de los sentimientos.


Foto Emol

Ella, por una parte, que inicialmente se ve fría y descomprometida, muy liberal y dispuesta únicamente a realizar su fantasía se involucra al punto en que ya no tiene capacidad de manejar sus sentimientos, le declara su amor a él y le expresa la necesidad que tiene de estar con él "hasta la vejez", en un momento que conmueve.

Mientras tanto, el describe con detalle las sensaciones que estos encuentros le producen y como se encanta con ella; de cumplir con un trámite poco a poco la empieza a descubrir y es él quien busca que los encuentros sean más intensos al punto de manifestar que no sabe dónde buscarla para no perderla.

Lo que parece una relación que está tomando forma se desdibuja al momento en que ella le dice que le ama. Automáticamente él que se ve entregado, se descompromete y con habilidad pone en ella intenciones inexistentes para dar por terminada la relación. Con las mismas habilidades de seducción que despliega durante la relación, sin dejar la sonrisa de lado ni el gesto amable nuevamente la seduce y ella se convence que la decisión tomada por él es la que ella ha tomado.

La obra del belga Phillippe Blasband “Una relación pornográfica” (Une liaison pornographique) y que el francés Frédéric Fonteyne la llevó al cine, se repone en el teatro con un montaje dirigido por Paulo Meza con la actuación de Daniel Muñoz y Heidrun María Breier y la voz en off de Malcolm Leiva.

La actuación de ella me convenció absolutamente; es un personaje natural, liviano y empático y básicamente creible. Llega por su alegría y la frescura que le imprime a una mujer que aunque se presenta muy liberal, no oculta a ningún momento el miedo que el involucrarse le produce a pesar de ser tan jugada; en esa liberalidad al mismo timepo denota una búsqueda de ternura, de sentirse querida. Hay un momento de la obra en que personifica a una mujer vieja, que talvez no tiene mucho que ver en el contexto, pero que me llegó especialmente y me trasladó por su veracidad al recuerdo de una vieja amiga alemana de la familia.

El me sorprendió porque siempre prima la imagen del personaje televisivo y sin embargo en esta obra logra un personaje atractivo, creible por su falta de convicción que se involucra desde lo que parece una evidente soledad y sin desearlo; hay en él una actitud que parece segura pero que se debilita en gestos como cuando golpea la mesa cada vez que ella propone el encuentro y que desaparece al momento que ella decide que no será como siempre; una actitud de distancia permanente, incluso diría que con un dejo de cinismo; es un seductor sin entrega que brilla por su falta de compromiso y porque a ningún momento admite frente a ella lo que le sucede y que en algún momento lo describe como "acostumbramiento", sin ocultar su evidente miedo o pocas ganas de vivir con intensidad, que hace que se retire de lo que podría ser una bella historia.

Me gustó por lo realista, porque deja la pregunta ¿y después qué? o porque talvez simplemente hace evidente ese "dejar pasar" lo evidente por miedo a reconocer y reconocerse en los sentimientos, a jugarse por ellos o simplemente a la falta de capacidad de entrega, pero que siempre deja a su paso heridos en el camino.

Foto Emol

Me gustó también porque quienes actúan en ella, en la vida real, son justamente la antítesis de esta propuesta y porque ella, como tantas mujeres o como las dos amigas belgas con las que me encontré en el teatro, ha tenido la fortaleza de dejar su país y sus raíces por construir una vida en un lugar muy lejano y distinto al suyo.

“Una relación pornográfica” (Une liaison pornographique) de Philippe Blasband
Dirección: Paulo Meza
Elenco: Daniel Muñoz, Heidrun María Breier y Malcolm Leiva
Sala San Ginés-Chucre Manzur (ex Galpón 7)
Desde el 9 octubre 2008

(Gracias Bie, fue muy bueno!)

palabras de jorge díaz

El otro día estaba lloviendo. El agua caía
sobre mi. De pronto, me vi reflejado en una
vitrina. El agua había borrado mi boca, mis
ojos, todo. Frente a mi tenía una cabeza hueca
completamente vacía.
Por primera vez me reconocí.

§§§

Hubo un tiempo en el que yo le prestaba
atención al ruido de las hojas y al itinerario
misterioso de las hormigas. Entonces, yo era
un proyecto de vida.
Hoy, sólo le presto atención a las cosas
verdaderamente importantes: soy un proyecto
de muerte.

§§§

Escribir consiste en sentarse y esperar. Tarde o
temprano, las palabras aparecerán
sigilosamente y empezarán a diseñar un tapiz
misterioso e inesperado que yo nunca pretendí
dibujar. No quiero pensar ni entretener ni
divertir a nadie; sólo quiero escuchar las
palabras que vienen del interior de las cosas,
de la memoria del tiempo y que susurran algo
incomprensible. Y para eso, debo quedarme
quieto y esperar. Si yo busco a las palabras, no
acudirán jamás. Son ellas las que me buscan a
mí y me proponen algo imposible: expresar
lo inexpresable.

§§§

Todas las certezas son represoras. Se mata, se
tortura, se margina, en nombre de la certeza.
Sin embargo, sólo la duda es humana y aún
esta afirmación la pongo en duda.

§§§

El aire de una sala de teatro es irrespirable
hasta que no se llena de palabras.

§§§

No hay nada nuevo bajo el sol; por eso es mejor
descubrir lo que hay sobre el sol. Eso es
precisamente lo que hacen los poetas.

§§§

Cuando alguien te amordaza
con un beso
y te ata de pies y manos
con un abrazo
es cuando eres realmente libre.

§§§

Cada momento es un pájaro vivo, un pulso,
un latido. Hoy me tocó el adiós, ¡hay que vivirlo!
Mañana, quien sabe, nos volveremos a ver,
nos llamaremos, recuperaremos el abrazo. A
lo mejor, ni siquiera nos estamos separando y
todo esto no es más que el espejismo de un
reencuentro.
Cada ausencia es la esperanza de un nuevo
nacimiento.

Tomado de per Versiones Orales

§§§

"Anoche soñé con un tenedor...Bueno, eso no tiene nada de misterioso...debe ser símbolo sexual inconciente...pero, lo raro, era que el tenedor decía que era cuchara. El pobre tenía complejo de cuchara... de cuchara de postre.

Si...en el sueño había un postre... y el postre era yo. Se movía así (se mueve vibrando). Era jalea de damasco. Yo no sé por qué soy tan complicada. El psiquiatra tampoco. Me dijo que hablara en voz alta por las mañanas, que eso era bueno para la salud mental (...)

Vivo con un hombre.
Por lo menos todos llaman así a este ser de pies grandes que hace gárgaras en los momentos más inesperados y se rasca siempre la axila izquierda.

A veces pienso que sería mejor vivir con el tenedor. Sin complejos naturalmente. Yo soy su mujer. Eso quiere decir que debo ser femenina. Eso no es fácil. Hay que sentirse débil y poner brillantes los ojos para que el ser de los pies grandes la proteja a una.
También debo ser atractiva. No debo permitir que me crezca bigote ni se me caigan los dientes. Tengo que recordar que los ravioles ensanchan las caderas y los espárragos achican el busto.
La verdad es que estoy cansada. Horriblemente cansada de ser la esposa femenina de ese animal masculino que se rasca y lee el diario."

Tomado de "El cepillo de dientes . Obra en un acto"



Foto Emol

Jorge Díaz (1930-2007)

alfredo zitarrosa

este grande del canto latinoamericano se peinaba hacia atrás con brillantina, usaba trajes cruzados, camisa blanca y corbata oscura. Esa imagen de Zitarrosa la tengo grabada desde cuando lo ví cantar en Quito no sé si en el '79 o el '80. Los uruguayos exiliados hicieron posible que fuera junto al grupo de teatro El Galpón, una institución del teatro latinoamericano. Zitarrosa se presentó en el aula magna de la universidad. Ese grande estaba ahí mismo, muy cerca, al frente, con su voz llena de fuerza y ternura, con ese acento uruguayo suave de palabra educada, de pronunciación clara.

Nació en Montevideo en 1936 (10 de marzo) y su madre Blanca Iribarne que lo inscribió como Alfredo Iribarne lo entregó a una pareja que le cambió el nombre a Alfredo Durán con quienes vivió en zonas campesinas lo que le marcó con el tipo de música que compuso. En la adolescencia volvió a vivir con su madre y su pareja quien le dio su apellido y pasó a llamarse entonces Alfredo Zitarrosa.

Zitarrosa trabajó como locutor en la radio El Espectador desde 1954 y periodista del semanario Marcha. De su tiempo de locutor, incluyo al final una entrevista que le hizo en 1970 a Joan Manuel Serrat en la que hablan de música, de flamenco, de poesía. Fue en 1964 cuando empezó a cantar en el Perú en el canal 13 de televisión sin proponérselo, pero eso le significó seguir creando canciones y presente en el canto para el resto de su vida.



Zitarrosa apoyó al Frente Amplio en el Uruguay lo que le significó el exilio desde 1976, por lo que vivió primero en la Argentina, despúes en España y finalmente en México. Finalmente se radicó en Buenos Aires. Zitarrosa murió en enero de 1989 dejando un gran legado de canciones.


GUITARRA NEGRA
(Alfredo Zitarrosa)

Introducción

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Allanamiento

Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas... y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro... y aguardará hasta la madrugada... Hoy... dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...

La casa

... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa, más cercada que mi barrio... mi barrio, cercado por mi Pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...

Uruguay for export

Temblando, con el frontal partido por el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita... Ahí se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quién que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas... y que pastando nunca habían dolido... haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquivó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha, también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... de un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...

Flor show (por vals)

En la punta del agua... una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boîte... Entre aplausitos, al compás de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire... subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando, mientras duren la noche, su belleza infantil de ingeniería, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... el gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...

Mis alas

... Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, Guitarra Negra... Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia… Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, mas grito y se alzan, gimo y me acompañan, río y baten de a dos, como que están amándose y se odian sin embargo mis dos alas... se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aquí la nada... más allá el Pueblo y más acá el Amor... Pero el Pueblo está también más acá... y antes estaba allá también, detrás del Pueblo el Pueblo... Hemos viajado por todos mis caprichos y el Pueblo osando (sic) el piso, amándose con alas como las mías... odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... y sus mil bocas dicen: "ahora, la suerte ya está echada..."

La mariposa

La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte... y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida... Eso no es tan triste... triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...

Hago falta

Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Exhortación y propósitos

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias, será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... la olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... sino con hambre y Rita y José Luis, por Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... tal vez un día... de soledad y rabia... de ternura... o de algún violento amor; de amor... sin duda.

(Los títulos de cada texto, así como el género al que pertenece la obra, son los de la edición de 1985. En la primera edición [1977] las partes que la componen son presentadas por su autor como "contracanciones", género particular creado por él mismo para definirlas, ante su imprecisa ubicación conceptual, musical y literaria. En esa edición los textos, cuyos fragmentos no llevan título alguno, se encuentran agrupados en 3 partes: La I incluye desde Introducción a Uruguay for export, la II es Flor show, y la III las cuatro restantes. Asimismo, la puntuación empleada es la que aparece en la misma edición de 1977, habiéndose salvado los errores evidentes, tanto ortográficos como de fidelidad del texto). (Texto tomado de: http://www.cancioneros.com/ )

El violín de Becho
(Alfredo Zitarrosa)

Becho toca el violín en la orquesta,
cara de chiquilín sin maestra,
y la orquesta no sirve, no tiene
más que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines,
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama,
pero siente que el violín lo llama,
por la noche como arrepentido,*
vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera,
niño violín que se desespera,
cuando Becho no toca y se calma,
queda el violín sonando en su alma.

Porque a Becho le duelen violines,**
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Vida y muerte, violín, padre y madre;
canta el violín y Becho es el aire,
ya no puede tocar en la orquesta,
porque amar y cantar eso cuesta.



► Fundación Zitarrosa

► "Los lenguajes del mundo": Alfredo Zitarrosa

► Biografía, cancionero y más

Subscribe Free
Add to my Page


Subscribe Free
Add to my Page

arcipreste de hita: enxienplo de las ranas en cómo demandavan rey a don júpiter (de las ranas que demandaban rey a júpiter)

Tomado de Oronoz Fotógrafos


Enxienplo de las ranas en cómo demandavan rey a Don Júpiter

Las ranas en un lago cantavan e jugavan,
cosa non les nuzía, bien solteras andavan;
creyeron al dïablo, que del mal se pagavan,
pidieron rey a Don Júpiter, mucho gelo rogavan.

Enbïóles Don Júpiter una viga de lagar,
la mayor que él pudo, cayó en ese lugar:
el grand golpe del fuste fizo las ranas callar,
mas vieron que non era rey para las castigar.

Suben sobre la viga quantas podian sobir;
dixieron: 'Non es éste rey para lo nós servir.'
Pidieron rey a Don Júpiter como lo solian pedir;
Don Júpiter, con saña, óvolas de oír.

Enbióles por su rey çigüeña manzillera;
çercava todo el lago, ansí faz la ribera,
andando pico abierta; como era vente[r]nera,
de dos en dos las ranas comía bien ligera.

Querellando a Don Júpiter, dieron boçes las ranas:
'¡Señor, Señor, acórrenos, tú que matas e sanas;
el rey que tú nos diste por nuestras bozes vanas,
danos muy malas tardes e peores las mañanas!

'¡Su vientre nos sotierra, su pico nos estraga!
De dos en dos nos come, nos abarca e nos traga!
¡Señor, tú nos defiende, Señor, tú ya nos paga;
danos la tu ayuda, tira de nós tu plaga!'

Respondióles don Júpiter: 'Tened lo que pidistes;
el rey tan demandado, por quantas bozes distes,
vengue vuestra locura, ca en poco tovistes
ser libres e sin premia; reñid, pues lo quesistes.'

Quien tiene lo que al cunple, con ello sea pagado;
quien podiere ser suyo non sea enajenado;
el que non toviere premia non quiera ser apremiado:
libertat e soltura non es por oro conprado.

____________________________________________________

Al poeta castellano autor de la obra más importante de la Edad Media, El Libro del Buen Amor, Juan Ruiz, se le conoció como el Archipreste de Hita. Nació en la primera mitad del s. XIV y se cree que nació en Alcalá de Henares, aunque hay quienes dicen que nació en Guadalajara . Fue encarcelado por unos doce años y se piensa que escribió esta obra cuando cumplía una pena impuesta por el Cardenal de Toledo por oponerse al celibato y ser partidario de la barraganía (contrato de convivencia entre un sacerdote y una mujer) bastante difundida en Toledo donde convivían judíos, moros y cristianos.

Página de uno de los manuscritos del Libro de buen amor (Lba-codice) conservada en la Biblioteca Nacional de Madrid

de princesas y dragones

esta mañana fui a un funeral. El era el marido de una persona amiga, de esas amistades y cariños que se generan través de los años al reconocerse en la pertenencia a un mismo lugar y al compartir eventualmente en alguna reunión y más que nada por temas laborales, pero sin que sea haya generado un lazo de amistad profundo.

Apenas llegué me acerqué a darle el pésame y cuando aun no llegaba a ella me miró fijamente y me dijo espontáneamente "él te quería mucho". Sólo supe abrazarla por su dolor y también por lo que me dijo que me hizo recordar la figura de él pequeñita y ágil y su gesto siempre cariñoso.

Con esa frase me introduje en el silencio, por lo sorpresiva. Con él, cuyos hijo mayor es de mi edad, la relación era más bien esporádica, aunque en los últimos años nos comunicamos muchas veces telefónicamente para hablar de cosas puntuales, lo mismo más de alguna vez que pasó por mi oficina y pudimos intercambiar brevemente sobre temas generales. Lo hacía porque después que se jubiló tras una exitosa carrera, dedicó el tiempo del que disponía a ayudarle a ella en su trabajo. Pero nunca hubo una cercanía mayor, excepto que siempre fue muy cariñoso como lo era con todos.

En estos días he pensado, inmersa en el silencio, precisamente sobre los tipos de relaciones que se dan entre las personas; sobre las relaciones que generamos y lo que algunas relaciones generan en nosotros. También acerca de las amistades que en alguna curva del camino se alejan y en el reencuentro con el paso de los años con la misma intensidad y naturalidad de siempre que se traduce en una conversación continua iniciada años atrás.

He pensado en esas relaciones en las que el sentimiento nace en el día a día sin proponérnoslo, sin pensar siquiera que es posible y que un día nos sorprenden cuando los descubrimos en lo más profundo, con una mezcla de alegría inmensa y de tristeza profunda debido a las circunstancias que los rodean. Lo que me ocurrió hoy me llevó a reflexionar sobre lo mucho que llega el que alguien exprese un cariño que no tendría por qué ser y se sumó a la reflexión sobre lo doloroso que es cuando el sentimiento que hace vibrar no es recíproco.

También últimamente he pensado en esas situaciones generadas por seres seductores que se cruzan en la vida de las personas y que las envuelven, con su yo emotivo, amable, tierno e interesado y que lleva a los seducidos a desarrollar sentimientos fuertes, de los cuales los seductores no se hacen cargo pero que mientras seducen, con su yo racional hacen declaraciones de principios, libertad, independencia y no compromiso y que cuando se dan cuenta que lo racional no pudo con esa necesidad que las personas tenemos de sentirnos queridas, se justifican haciendo notar la brutal claridad con la que se expresaron mientras seducían con gestos, regalos, cariños.

A propósito de estas cosas, he recordado una vieja historia, bastante cursi y hasta repetida, pero es la que se me vino en mente en este momento y como no tengo el texto completo, dejo aquí sólo un resumen.

La historia habla de un príncipe que conquista, seduce y enamora a una muchacha de la aldea cercana al castillo donde habita. Ella no es sino una sencilla plebeya del reino. El durante un largo tiempo le busca, le ronda, le envía misivas a diario, cartas llenas de ternura, la visita en su humilde casa, pero siempre por la noche y nunca en días de guardar. Organiza encuentros con ella increiblemente apasionados en los que la mira traspasándola y que hacen que ella descubra lo que nunca ha vivido.

A la damicela en cuestión no le inquieta que esos encuentros sean en su casa o en refugio que tiene el príncipe, ni tampoco que nunca sean en público; jamás conoce en ese tiempo a los que a él le rodean, seguramente por eso que los príncipes deben llevar vidas secretas y no deben hacer evidentes sus relaciones para mantener la estabilidad del reino. Al príncipe le corresponde mantener la credibilidad porque está empeñado en que al interior de sus territorios sus súbditos tengan relaciones cordiales.

originally uploaded by dibufoto.

Ella se deja seducir con las palabras de su príncipe que le dice que es su alma gemela, su mejor amiga, su cómplice, su confidente, pero nunca puede conocer a quienes le rodean, ni siquiera a sus lacayos, tampoco sale en carroza con ella ni la lleva a los lugares donde los príncipes van a comer, como lo hacen con las damas de la corte. Ella piensa que todo eso es natural, ella solo es una plebeya y no aspira a nada que no sea el amor de él, que él la ame y la respete y se sienta orgulloso de ella.

Pero un día, la muchacha se percata que el príncipe, de la noche a la mañana empieza alejarse y repentinamente se le acercan las brujas del pueblo y le cuentan a ella historias de traiciones, de dobles vidas, las que empieza a creer desde su ingenua simpleza. Entonces ella piensa, por la abnegación que el le demuestra, que es la elegida en el reino del príncipe amado y que el ha cometido deslices y por eso son sus repentinas ausencias; ella cree que él está seduciendo a otra mujer.

Sin embargo en algún momento la muchacha toma consciencia de que es a ella a quien el principe oculta porque es sólo una plebeya y comienza a pensar que lo que las brujas le decían podría ser verdad y que el príncipe sólo se rodea de reinas y princesas que le aseguren la continuidad del reino y las buenas relaciones con reyes y príncipes de otros reinos.

originally uploaded by dibufoto.

Cuando se da cuenta que lo que creía que era único y maravilloso, era en realidad una relacion clandestina, la damicela se mira al espejo y descubre que su ropa sencilla no se parece a las galas que las princesas visten y que en su rostro no es suficiente adorno su mirada enamorada, que sus sentimientos puros y su ilusión no tienen valor para los príncipes acostumbrados a conquistas de grandes territorios y de ojos maquillados con oro.

Entonces ella empieza a creer que el príncipe tiene una relación con una princesa de la corte a la que lleva en sus viajes por sus otras tierras y que mientras la seducía el mantuvo esa relación aceptada por el reino aunque el él la niega aduciendo su falta de tiempo por las guerras de conquista, su incapacidad para amar porque los príncipes no sienten, las heridas de guerra y tortuosos amores pasados en los que pesan las culpas y le aclara que lo que ella cree es una relación con una princesa es sólo una amistad normal entre príncipes de la misma corte.

La muchacha plebeya se sume en la tristeza y busca la manera de alejarse del príncipe porque sabe que el ni siquiera va a notar su ausencia y un día se arma de valentía y corre hacia el castillo, arriesgándose a caer en el foso que lo rodea y a ser devorada por los cocodrilos o a ser atacada por el dragón que lo custodia.

Laura o hada, originally uploaded by dibufoto.

Ella grita para que le escuche el príncipe, que se ha encerrado presa de una crisis como las que les da a muchos príncipes y está concentrado buscando la manera de salvar su reino, en medio de la angustia y la soledad. Ella, que siente que debe acompañarle y ser su apoyo en los momentos difíciles, le declara a gritos su amor y le envía con palomas mensajeras misivas en las que le dice que le ama y le necesita, ingenuamente cree que eso le va a acercar a él.

El sin perder la calma y con tono triste, sale a una terraza del castillo y le dice a la damicela con mucha frialdad y casi brutalmente que ella debe entenderlo, que no le ama y que si Dios le diera a elegir un último deseo, el lo único que pediría sería estar con ese tortuoso y viejo amor, la princesa Marietta, la que nunca le perdonó algún desliz, la que casi le clavó una daga en el pecho y trató de arrebatarle casi todo el reino y la que, con sus intrigas, generó temor e inseguridad en la damicela plebeya.

Al escuchar estas palabra más dolorosas que el estoque más afilado, más demoledoras que todos los ejércitos del reino, la muchacha plebeya se siente morir, se da cuenta que su amor no tiene ningún sentido, no entiende por qué el príncipe le sedujo, la enamoró y le trató como a princesa.

originally uploaded by dibufoto.

Siente vergüenza, injustificada, de sí misma, también de haberse acercado al castillo para ofrecer de esa manera su amor inutil y su compañía al angustiado príncipe y también rabia por haber sido tan ingenua; llora por sentir amor hacia un príncipe que, piensa ella, seguramente esta comprometido con una princesa y que gusta rodearse de ellas y que además añora estar con la más cruel, la que clava dagas; entonces trata de arrancarse ese amor que no le sirve, del pecho; sale corriendo queriendo perderlo en el camino, con suerte esquiva el foso y cruza los campos que rodean el castillo, se pierde en el bosque contiguo y no logra salir de él sino hasta el día siguiente cuando está ya casi oscuro, entonces con una paloma mensajera le envía una misiva de despedida al príncipe diciéndole que ella se aleja para no ser estorbo en su camino.

Mientras tanto la muchacha plebeya, con el corazón desgarrado y herido, llora por su amor perdido, ese que que nunca fue y siente el ardor de las quemaduras causadas por las llamas del dragón que custodia el castillo y entonces, buscando la libertad y el olvido se lanza al río.

carlos monsiváis, una coincidencia hoy

mientras realizaba tareas de la casa escuchaba a Alfredo Zitarrosa y mi próxima entrada, o sea esta, sería para recordarlo. En un paréntesis de las tareas, esta tarde leí una entrada en el blog de la mexicana Graciela Barrera acerca de la presencia de Carlos Monsiváis y Elena Poniatowska en la la Feria Internacional del Libro Universitario en Xalapa, México; le comento que de él prácticamente no he leido nada, excepto algún artículo disperso. Imperdonable, cuando es uno de los escritores más importantes no sólo en México sino en América Latina, premiado con el premio Juan Rulfo (ahora Premio de la Feria Internacional del Libro) en el 2006; a ella, en cambio, simplemente la disfruto y me encanta.

Me quedo pensando en mi ignorancia, ampliada ahora a Mosiváis, gran amigo de Elena Ponitowska y a quien ella lo cita constantemente.



Tengo toda la disposición de dormir, cuando enciendo la TV y le están entrevistando justamente a Carlos Monsiváis, me emociono y encuentro un motivo para postergar el sueño; es que los últimos días no es que me ha costado dormir, porque cerrar los ojos y conciliar el sueño no cuesta, sino que me pasado en duermevela, con un sueño liviano por no decir frágil acompañado de un despertar de madrugada.

Y Monsiváis habla sobre Juan Rulfo y Pedro Páramo y sobre la épica del desconsuelo, me gusta ese concepto, me gusta el trasfondo que tiene; también resalta la importancia de Rulfo porque, al decir de Mosiváis, "resucita palabras", esas del lenguaje popular que se estaban perdiendo. Mientras pienso en ello le oigo decir que a televisión "es la tramitadora del idioma de Cervantes" y cuando trato de entender ya le oigo decir que lamenta por no ver nunca telenovelas y que le gustaría verlas por el fenómeno mediático que representan. Me encanta su naturalidad y más cuando dice que "el intelectual es aquel a quien, en términos generales, de le pregunta para no oir". Sonrío.

Finalmente habla sobre política mexicana y se refiere al anterior presidente de su país como un "profesional de la jactancia" y a continuación habla sobre Borges.

Tengo claro que debo leer a Monsiváis; me ha seducido y como es tarde (o temprano, depende desde donde se mire) por ahora dejo aquí un enlace a una charla sobre Lectura y globalización. Elogio (innecesario) de los Libros, mientras me preparo un jarro de leche de soya bien caliente con miel, a lo mejor es un buen inductor del sueño o si no, un desayuno anticipado, depende cómo se lo tome.

Entrevista a Carlos Monsiváis sobre el Estado laico

Afirma Monsiváis que los periódicos ‘quieren ser blogs’

Ahí está el detalle»: el habla y el cine de México

Los tres premios de Monsiváis

mario benedetti: otro escaparate

29. Otro escaparate

Desde el horizonte hasta mis ojos con lentes verdes de contacto, el mundo es un escaparate. No más allá del horizonte, porque ahí empieza otro comercio, que seguramente constará de otras vidrieras.

Lo que vemos aquí es tan variado que a veces nos aburre. El atractivo está en lo único, en la morada de la soledad, en el pulso de un corazón marchito, en el tránsito por una pesadilla propia, donde un prójimo nos vigila y otro nos hace trampa.

En el escaparate hay rostros que enamoran, pero antes de conmovernos hay que tener mucho cuidado, porque a veces son simplemente maniquíes y uno se da de cabeza contra sus codos de plástico o sus rodillas de madera. Los verdaderos cuerpos que reclaman y merecen amor andan por la calle, bajo sus paraguas azules o bendecidos por el sol. También la lluvia torrencial lava el amor, lo deja limpio por dos o tres jornadas, y uno, más inocente que nunca, cree que ha ganado el cielo, esa utopía.

En el escaparate de la realidad hay festivales pero también hay cementerios que parecen jardines. La gente se acerca a las tumbas y a los nichos y les deja flores, que pueden ser perdones o remembranzas, pero tres o cuatro crepúsculos después el camposanto será apenas un jardín de flores marchitas.

Mientras tanto, en plazas y calles la vida sigue e improvisa, como si la muerte fuera una invención, una mentira. Y a lo mejor lo es. Uno termina aferrándose a esa imposibilidad, sin advertir que más adentro el alma desfallece.


Tomado de: "Vivir adrede" de Mario Benedetti. Alfaguara 2008

estocada, robo y lágrima

el día que me clavé el estoque alguien escribió:

"Los toros, esa fiesta sangrienta, atávica, cruel y...también noble y hermosa. La odié hasta que una mañana me levanté toro y pensé cómo preferiría morir: ... en medio de una plaza con la esperanza ínfima del indulto. Y el toro prefirió el toreo"

en ese instante sonó "En el Café de Chinitas" y junto al estoque una lágrima rodó, entonces me robé un cartel de los toros en Sevilla y lo pegué en mi cartelera y sin quererlo me sentí protagonista del verso "de una pedrada me cargué el cristal y corrí, corrí con ella hasta mi portal".

el día que me clavé el estoque escuché "En el Café de Chinitas"...

En el café de Chinitas
dijo a Paquiro un hermano:
"Soy más valiente que tú
más torero y mas gitano."

En el café de Chinitas
dijo a Paquiro un Frascuelo:
"Soy más valiente que tú
más gitano y mas torero."

Sacó Paquiro el reló
y dijo de esta manera:
"Este toro ha de morir
antes de las cuatro y media."

Al dar las cuatro en la calle
se salieron del café
y era Paquiro en la calle
un torero de cartel.

Foto de cartel y texto robados, con el permiso de Juan Vera



Subscribe Free
Add to my Page

____________________________________________________________________


"El Café de Chinitas" es una antigua canción española, del s. XIX que fue recopilada por Federico García Lorca y que cuenta la historia del torero Francisco Montes "Paquiro", torero muy popular y querido que en 1836 publicó el libro "La Tauromaquia completa" en la que se establecen los reglametos de la fiesta y que se mantienen hasta hoy, aunque no goza de la popularidad de la obra de Pepe-Hillo.

rafael alberti: se equivocó la paloma

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)

de cabezas de toro

esta mañana, mientras miraba absorta una pequeña y bella cabeza de toro hecha artesanalmente en cuero negro de astas cerradas hacia arriba, orejas bien puestas y hocico medio abierto, no tanto como cuando cae después de la suerte del estoque, sino como cuando resuella y que me han traido de regalo de Andalucía, me transporté a cosas que se me han quedado grabadas desde niña.

torito, originally uploaded by dibufoto.

Entre las cosas más cotidianas y bonitas estaban las subidas al páramo, generalmente al Cotopaxi o a Papallacta, a veces por el día, otras con la inmensa carpa de lona a acampar en el frío.

En el pedregal del Cotopaxi había tres cosas que me fascinaban: los caballos salvajes. Verlos era un cúmulo se sensaciones y emociones.

Los jambatos, pequeños sapos negros de panza amarilla que saltaban con sus crías sobre la espalda, eran chiquititos, preciosos y el que acarrearan a los sapitos guagua producía ternura. Que triste recordar a esas pequeñas ranas que son ahora una variedad extinta.

Y la tercera eran los craneos de animales que se encontraban por ahí en medio del pedregal botados, supongo que de venados, a lo mejor de los caballo, pero yo siempre pensaba que eran de toros, cráneos de toros que murieron sin ser toreados, porque eran alargados y planos...no sé, eran de toro.

Esta mañana, mientras miraba esa cabeza taurina en cuero recordaba esos cráneos "de toro" y pensaba en por qué nunca me dejé llevar por las ganas y contradiciendo a lo mejor (siempre lo hacía) a mis padres, no dije que quería uno de esos para llevarlo.

Esta pequeña cabeza de cuero negro porque tiene esa forma perfecta del toro me recuerda a esos cráneos y me trae este recuerdo de infancia...y no recuerdo si tenían cuernos.

"Illo y Romero",es un poema del poeta y dramaturgo español José Bergamín nacido en Sevilla en 1895 se inició en una revista dirigida por José Ramón Jiménez quien junto a José de Unamuno fueron amigos muy cercanos. Entre los temas sobre los que escribió Bergamín esta la tauromaquia, con notas como "Así hablaba Juan Belmonte" o "La música callada del toreo" -(parte 1) (parte 2)



Bergamín fue quien editó "Poeta en Nueva York" de Federico García Lorca, en el exilio luego que fundó la Alianza de Intelectuales Antifacistas. El manuscrito le entregó el poeta mismo antes de su muerte. También quien editó la obra de Antonio Machado, Rafael Alberti y García Lorca, entre otros, desde México bajo la Editorial Séneca fundada por él mismo.

José Bergamín es autor de "La música callada del toreo", nombre que luego Rafael Alberti le dió a un poema que le dedicó:

LA MUSICA CALLADA DEL TOREO

A José Bergamín

De luz en sueño y sombra la corrida:
Un abrir y cerrar, verte y no verte,
un quererte en silencio por prenderte,
llama espiral, ceñida y desceñida.

Un silbido que aposenta su medida
en el aire acordado de la suerte,
un pase de la luz al de la muerte
o en alas de la sombra al de la vida.

Un prodigioso mágico sentido,
un recordar callado en el oído
y un sentir que en mis ojos sin voz
veo.

Una sonora soledad lejana,
Fuente sin fin de la que insomne mana
La música callada del toreo.





RAFAEL ALBERTI PARA JOSE BERGAMIN


Rafael Alberti




TÚ que sabes tantas cosas,
Dime por qué vuela el pájaro;
Por qué crecen las espigas;
Por qué reverdece el árbol.

Por qué se alumbran de flores
En primavera los prados.
Por qué no se calla el mar.
Por qué se apagan los astros.

Por qué es sonoro el silencio
En la soledad del campo:
Y el agua corre a esconderse
Entre su risa y su llanto.

Por qué el viento aviva el fuego
Cuano no puede apagarlo.
Por qué el corazón se duerme
Si el alma sigue soñando.


LA VEJEZ es una máscara:
Si ta la quitas, descubres
El rostro infantil del alama.

La niéz te av siguiendo
Durante toda la vida.
Pero ella va más despacio
Y tú andas siempre de prisa.

Cuando la vejez te llega,
No es que vuelvas a la infancia,
Es que moderas el paso
Y al fin la niñez te alcanza.


Otros sonetos

A Rafael Alberti

EUROPA no habla griego, que habla gringo
Creyendo que está hablando en europeo:
Babélico balido ybalbuceo
Quese americaniza de vikingo.

Nunca soó un imperio Carolingo
Tan incontinental cocacoleo.
Ni encontró un Bonaparte a su deseo
Tal respuesta, responso, ni respiro.

Respuesta que es apuesta y desatina.
Responso a la difunta Gran Bretaña.
Respingo que lo da quien más se empina.

Y mientras se la ignora o se la extraña
A unaEuropa, que, al serlo, fue latina,
Ya no se habla en cristiano ni en España.

pepe-hillo y el toreo

Illo y Romero

El arte del toreo
fue maravilla
porque lo hicieron juntos
Ronda y Sevilla.
Unieron dos verdades
en una sola
con Illo y con Romero
Sevilla y Ronda.
De Sevilla era el aire
de Ronda el fuego:
y los dos se juntaron
en el toreo.
Y como se juntaron
los dos rivales
no habrá nada en el mundo
que los separe.
Tampoco se separan,
andando el tiempo,
Joselito y Belmonte
de Illo y Romero.
En José estuvo el soplo
y en Juan la brasa:
y en los dos encendida
la llamarada.
Por eso fueron
José y Juan, los dos juntos,
todo el toreo.

(José Bergamín - Seguidillas Toreras)

"Illo y Romero" del poeta y dramaturgo español José Bergamín nacido en Madrid en 1895. Entre los temas sobre los que escribió Bergamín está la tauromaquia, con notas como "Así hablaba Juan Belmonte" o "La música callada del toreo" -(parte 1) (parte 2)

"José Illo" de Goya

Pepe Hillo (Jósé Delgado) era el torero popular, nacido en Sevilla en 1754. Era querido por todos por su buen humor, es "el que hacía en la plaza lo que todos pero que lo hacía como ninguno". Se cuenta debido a su popularidad a Pepe Hillo se le hacían coplas y canciones y cuando toreaba en Sevilla jamás salía al ruedo sin antes pedirle la bendición a su padre y sin pasarse la mañana de la faena en la capilla del Baratillo. Esto dio lugar a la coplilla
"¡ Qué lástima me ha dado
de ver a "Hillo"
rezando en la capilla del Baratillo"

La importancia de José Delgado, llamado Pepe-Hillo radica en que, aunque casi no sabía leer ni escribir se preocupó de que el toreo sea considerado un Arte y su afán era que hubiera coherencia en la faena desde la salida del toro al ruedo hasta su muerte; eso se reflejó en "Tauromaquia o el Arte de torear", un libro dictado por Pepe-Hillo a Dn. José de la Tixera y que se publicó en 1796 en Cádiz, en él se establecieron los parámetros de lo que debía ser el toreo a pie.

En 1801 se programó una corrida entre Pepe-Hillo, Antonio de los Santos y José Romero, nacido en Ronda y hermano mayor de Pedro Romero quien junto a Pepe-Hillo renovaron el toreo a finales del s. XVIII. La diferencia entre ambos toreros y que estableció la competencia entre ellos fue por un lado la importancia que Pepe-Hillo le daba al desarrollo de la faena con todas sus suertes, mientras que Romero hacía énfasis en la muerte del toro como culminación de la faena.

Volviendo a esa corrida, la leyenda dice que fue el mismo Pepe-Hillo el que eligió el toro negro zaíno que iba a torear. Pepe-Hillo murió por las 25 cornadas que recibío de "Barbudo" del que se sabe fue un toro manso que recibío sólo 3 o 4 varas y luego huyó para que luego le colocarán cuatro pares de banderillas. Pepe-Hillo para esa corrida vistió de azul y plata y al momento de la suerte entró con dos estocadas muy superficiales y con mucho acercamiento a "Barbudo", el que lo embistió. Fue José Romero el que mató al toro de dos estocadas. Para su entierro hubo procesión popular hasta la Iglesia de San Ginés en Madrid, donde se guardó luto por su muerte por mucho tiempo, hasta con suspensión de corridas.


"La muerte de Pepe Hillo" Goya


Subscribe Free
Add to my Page


(Ver: http://www.ganaderoslidia.com)

josé bergamín, algo sobre él

José Bergamín, (Madrid 1895 - San Sebastián 1983) estudió leyes y empezó a escribir en 1921 en la revista "Índice" dirigida por Juan Ramón Jiménez quien junto a Miguel de Unamuno fueron sus amigos más cercanos. En 1933 fundó la revista "Cruz y Raya" y formó parte de la "Alianza de Intelectuales Antifacistas". Luego del triunfo del franquismo partió al exilio que le llevó a vivir en México, Venezuela, Uruguay y Francia. A este poeta se lo relaciona con la generación del 27.

Bergamín fue quien editó "Poeta en Nueva York" de Federico García Lorca, en el exilio en México, luego que fundó la Alianza de Intelectuales Antifacistas y se tuvo que ir de España. El manuscrito le entregó el poeta mismo antes de su muerte. También editó la obra de Antonio Machado, Rafael Alberti y García Lorca, entre otros, desde la Editorial Séneca fundada por él mismo.

José Bergamín es autor de "La música callada del toreo", nombre que luego Rafael Alberti dió a un poema que le dedicó:

LA MUSICA CALLADA DEL TOREO

A José Bergamín

De luz en sueño y sombra la corrida:
Un abrir y cerrar, verte y no verte,
un quererte en silencio por prenderte,
llama espiral, ceñida y desceñida.

Un silbido que aposenta su medida
en el aire acordado de la suerte,
un pase de la luz al de la muerte
o en alas de la sombra al de la vida.

Un prodigioso mágico sentido,
un recordar callado en el oído
y un sentir que en mis ojos sin voz
veo.

Una sonora soledad lejana,
Fuente sin fin de la que insomne mana
La música callada del toreo.


Del mismo modo, José Bergamín le dedicó un poema a Alberti:

OTROS SONETOS

A Rafael Alberti

EUROPA no habla griego, que habla gringo
Creyendo que está hablando en europeo:
Babélico balido ybalbuceo
Quese americaniza de vikingo.

Nunca soó un imperio Carolingo
Tan incontinental cocacoleo.
Ni encontró un Bonaparte a su deseo
Tal respuesta, responso, ni respiro.

Respuesta que es apuesta y desatina.
Responso a la difunta Gran Bretaña.
Respingo que lo da quien más se empina.

Y mientras se la ignora o se la extraña
A unaEuropa, que, al serlo, fue latina,
Ya no se habla en cristiano ni en España.


José Bergamín se movió entre la poesía, el ensayo, la dramaturgia. Estos son unos pocos de sus poemas:


TÚ que sabes tantas cosas,
Dime por qué vuela el pájaro;
Por qué crecen las espigas;
Por qué reverdece el árbol.

Por qué se alumbran de flores
En primavera los prados.
Por qué no se calla el mar.
Por qué se apagan los astros.

Por qué es sonoro el silencio
En la soledad del campo:
Y el agua corre a esconderse
Entre su risa y su llanto.

Por qué el viento aviva el fuego
Cuano no puede apagarlo.
Por qué el corazón se duerme
Si el alma sigue soñando.



LA VEJEZ es una máscara:
Si ta la quitas, descubres
El rostro infantil del alama.

La niñez te va siguiendo
Durante toda la vida.
Pero ella va más despacio
Y tú andas siempre de prisa.

Cuando la vejez te llega,
No es que vuelvas a la infancia,
Es que moderas el paso
Y al fin la niñez te alcanza.



POEMA A CRISTO CRUCIFICADO


Tú me ofreces la vida con tu muerte
y esa vida sin Ti yo no la quiero;
porque lo que yo espero, y desespero,
es otra vida en la que pueda verte.

Tú crees en mí. Yo a Ti, para creerte,
tendría que morirme lo primero;
morir en Ti, porque si en Ti no muero
no podría encontrarme sin perderte.

Que de tanto temer que te he perdido,
al cabo, ya no sé qué estoy temiendo:
porque de Ti y de mí me siento huido.

Mas con tanto dolor, que estoy sintiendo,
por ese amor con el que me has herido,
que vivo en Ti cuando me estoy muriendo.


A UNAMUNO

la mar, de la que soy
cada vez, más íntimo amigo
M.de Unamuno


A esta soledad a solas
(acantilado en que rompen
los sueños como las olas)
he vuelto para soñar,
como Unamuno soñaba:
la "íntima amistad del mar".

Soledad de soledades
de la mar, siembra en el viento
de futuras tempestades.
De los vientos que sembraba
nunca pudo cosechar
la tempestad que esperaba.

Y esta mar brava o en calma
acompañó el solitario
diálogo con su alma.

Como si la mar no fuera
más que el soliloqueante
soñar de su vida entera.

Mar cántabra unamuniana,
vuelvo a ti para encontrar
su íntima amistad lejana.

Para volverla a soñar.


AL VOLVER

Aquí nació mi vida a la esperanza
y aquí esperé también que moriría;
ahora que vuelvo aquí, parecería
que el tiempo me persigue y no me alcanza.

Detiene otoño el paso a la mudanza
que en la luz, en el aire se extasía;
los árboles son llamas, su alegría
enciende ya mi bienaventuranza.

Todo pasó. Todo quedó lo mismo:
como si en este otoño floreciera,
ardiendo en el fulgor de su espejismo,

última para mí, la primavera;
abismo del no ser al ser abismo,
la eternidad del tiempo prisionera.


ENRIQUE MORENTE LE CANTA A JOSE BERGAMIN




José Bergamín

El valor de un poeta que se enfrenta a la muerte

José Bergamín por Ida Vitale

José Bergamín: "En España me siento realmente fantasma"

José Bergamín

Selección poética de José Bergamín

Apartada Orilla - José Bergamín