¡GRACIAS Mario Benedetti !!
Foto tomada de "Personajes y Barrios montevideanos" Magela Ferrero-Daniel Caselli"
El cumpleaños de Juan Ángel
"en realidad este momento es propicio para casi
todo
cuando uno se encuentra tan cercado se
vuelve repentinamente libre
es el instante de contrabandear hasta los
remordimientos más secretos
y añorar las dulces barbaridades que se nos
quedan en el tintero
y maldecirnos por haber ahorrado inútilmente
nuestro semen fructuoso
y no haber besado más muchachas en la edad
en que nada hay tan importante como
besar muchachas
y execrarnos por no habermos establecido para
siempre en algún sueño de los buenos
ésos con desahogos y tiernas astucias y
mburucuyás en flor y alfombras voladoras
y juguetes insólitos y pezones
hospitalarios y almohadas de
convaleciente y largos largos zancos
y olfatear por vez primera el olor ácido de la
muerte pero también el escandaloso
aroma de la resurrección
y aceptar con restricto fervor esa gran lotería a
la interperie que es la justicia inmanente
y aceptar asimismo otros recursos no menos
desesperados
y recordar de pronto falsas maravillas tales
como malvones diávolos picaflores
meccanos ombligos pipas sanguijuelas
alicates pirañas gramófonos candiles y
otros infantiles motivos de estupor que el
tiempo del adulto desprecio se ha
encargado luego de poner en su sitio
y reconciliarnos con la facilonga improvisación
aborigen que despúes de todo resulta
menos luctuosa que el meditado saqueo
de los banqueros manhattianos
y reducir a su enana dimensión la gloria
chantapufi de los padrastros de la patria
(...)
en este cumpleaños que programé en su
albedrío general pero no en sus vericuetos
en este cumpleaños que acaso sea el resultado
carnal de una operación cibernética
siento por un instante
quizá por un instante de flojera
cierta nostalgia de mamá y su sonrisa quieta
de sus delgados brazos color flamenco
que allá lejos allá temprano venían a decir a
volar
a romper el champán sobre el barco del año
y asimismo nostalgia de papá búho
él sabía que mis excusas en rigor eran
catástrofes
y que en mis viajes alrededor de la almohada
también partir era morir un poco
que debajo de mis lágrimas había un suelo
rocoso
y debajo de la roca una marmita de llanto
pero no veo esas imágenes como algo que me
pasó hoy temprano en esta vida única
sino como diapositivas en colores de un pasado
sin vuelta
todavía soy capaz de admirar ese consuelo
pero en el fondo estoy tan lejos de eso como de
un ramillete de nomeolvides o de un
tranvía de la transatlántica o de la
alborada del gracioso"
Foto Agencia EFE
La sirena viuda
Geografías
"Es así: uno de los dos pregunta sobre un detalle (no privado, sino público) de la lejanísima Montevideo: un edificio, un teatro, un árbol, un pájaro, una actriz, un café , un político proscripto, un general retirado, una panadería, cualquier cosa. Y el otro tiene que describir ese detalle, tiene que exprimir al máximo su memoria para extraer de ella su postalita de hace diez años, o darse por vencido y admitir que no recuerda nada, que aquella figura o aquel dato se borraron, no se alojan más en su archivo mnemónico. En este último caso pierde un punto, siempre y cuando quien formula la pregunta.
(...)
Su mano está sobre la mesita. Levemente tensa, aunque no crispada. Es el único síntoma de que no se siente en el mejor de los mundos. Qué puedo hacer sino mover mi mano hacia la suya y allí depositarla, simplemente dejarla estar. Me mira con una nueva atención y dice cuánto tiempo eh, cuánto tiempo y cuántas cosas. De prono le han caído en el rostro como diez años, no con arrugas ni ojeras ni patas de gallo, sino con abatimiento y con tristeza. Y no con una tristeza del instante, provisional, efímera, sino otra incurable, atornillada a los huesos, con raíces en al´gun enigma que para ella no lo es. Cinco minutos de silencio. Lo poco que digo, lo dice en realida dmi palma sobre sus nudillos. Me temo que no sea una idea feliz, pero de todas maneras propongo: mi covacha está a sólo tres cuadras. Su respuesta afirmativa viene en tres etapas: se peina un poco, toma el bolso y se pone de pie en espera de que yo pague. Otra vez está joven...Vamos del baroz, sin hablarnos, pero el contacto rehace una historia. De vez en cuando le vigilo el perfil y compruebo que no mira al infinito sino que al pasar va examinando las vidrieras y los vestidos y ls precios y hasta comenta que todavía no se ha habituado a calcular en francos...No se asombra cuando llegadmo, de que mi covacha sea tan modesta. No se asombra de que en el casi decenio transcurrido mi status siga estancado en el subdesarrollo. Tercer mundo en pleno corazón de París (...)
Y de pronto se hace un silencio. Un silencio espeso después de tanta charla transparente. EStoy sentado en el borde del camastro, y ella, está cerca, en mi única silla...Estoy conmovido y sin embargo encuentro fuerzas para preguntarle qué pasa, que le pasa....No puede ser, por mi y por vos. Eso es lo que dice. Todos los paisajes cambiaron, en todas partes hay andamios, en todas partes hay escombros. Eso es lo que dice...Mi geografía también ha cambiado. Eso es lo que dice"
Su amor no era sencillo
Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. El padecía de claustrofovia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.
Foto de Agencia EFE, tomada de EL PAÍS
"en realidad este momento es propicio para casi
todo
cuando uno se encuentra tan cercado se
vuelve repentinamente libre
es el instante de contrabandear hasta los
remordimientos más secretos
y añorar las dulces barbaridades que se nos
quedan en el tintero
y maldecirnos por haber ahorrado inútilmente
nuestro semen fructuoso
y no haber besado más muchachas en la edad
en que nada hay tan importante como
besar muchachas
y execrarnos por no habermos establecido para
siempre en algún sueño de los buenos
ésos con desahogos y tiernas astucias y
mburucuyás en flor y alfombras voladoras
y juguetes insólitos y pezones
hospitalarios y almohadas de
convaleciente y largos largos zancos
y olfatear por vez primera el olor ácido de la
muerte pero también el escandaloso
aroma de la resurrección
y aceptar con restricto fervor esa gran lotería a
la interperie que es la justicia inmanente
y aceptar asimismo otros recursos no menos
desesperados
y recordar de pronto falsas maravillas tales
como malvones diávolos picaflores
meccanos ombligos pipas sanguijuelas
alicates pirañas gramófonos candiles y
otros infantiles motivos de estupor que el
tiempo del adulto desprecio se ha
encargado luego de poner en su sitio
y reconciliarnos con la facilonga improvisación
aborigen que despúes de todo resulta
menos luctuosa que el meditado saqueo
de los banqueros manhattianos
y reducir a su enana dimensión la gloria
chantapufi de los padrastros de la patria
(...)
en este cumpleaños que programé en su
albedrío general pero no en sus vericuetos
en este cumpleaños que acaso sea el resultado
carnal de una operación cibernética
siento por un instante
quizá por un instante de flojera
cierta nostalgia de mamá y su sonrisa quieta
de sus delgados brazos color flamenco
que allá lejos allá temprano venían a decir a
volar
a romper el champán sobre el barco del año
y asimismo nostalgia de papá búho
él sabía que mis excusas en rigor eran
catástrofes
y que en mis viajes alrededor de la almohada
también partir era morir un poco
que debajo de mis lágrimas había un suelo
rocoso
y debajo de la roca una marmita de llanto
pero no veo esas imágenes como algo que me
pasó hoy temprano en esta vida única
sino como diapositivas en colores de un pasado
sin vuelta
todavía soy capaz de admirar ese consuelo
pero en el fondo estoy tan lejos de eso como de
un ramillete de nomeolvides o de un
tranvía de la transatlántica o de la
alborada del gracioso"
Foto Agencia EFE
La sirena viuda
Geografías
"Es así: uno de los dos pregunta sobre un detalle (no privado, sino público) de la lejanísima Montevideo: un edificio, un teatro, un árbol, un pájaro, una actriz, un café , un político proscripto, un general retirado, una panadería, cualquier cosa. Y el otro tiene que describir ese detalle, tiene que exprimir al máximo su memoria para extraer de ella su postalita de hace diez años, o darse por vencido y admitir que no recuerda nada, que aquella figura o aquel dato se borraron, no se alojan más en su archivo mnemónico. En este último caso pierde un punto, siempre y cuando quien formula la pregunta.
(...)
Su mano está sobre la mesita. Levemente tensa, aunque no crispada. Es el único síntoma de que no se siente en el mejor de los mundos. Qué puedo hacer sino mover mi mano hacia la suya y allí depositarla, simplemente dejarla estar. Me mira con una nueva atención y dice cuánto tiempo eh, cuánto tiempo y cuántas cosas. De prono le han caído en el rostro como diez años, no con arrugas ni ojeras ni patas de gallo, sino con abatimiento y con tristeza. Y no con una tristeza del instante, provisional, efímera, sino otra incurable, atornillada a los huesos, con raíces en al´gun enigma que para ella no lo es. Cinco minutos de silencio. Lo poco que digo, lo dice en realida dmi palma sobre sus nudillos. Me temo que no sea una idea feliz, pero de todas maneras propongo: mi covacha está a sólo tres cuadras. Su respuesta afirmativa viene en tres etapas: se peina un poco, toma el bolso y se pone de pie en espera de que yo pague. Otra vez está joven...Vamos del baroz, sin hablarnos, pero el contacto rehace una historia. De vez en cuando le vigilo el perfil y compruebo que no mira al infinito sino que al pasar va examinando las vidrieras y los vestidos y ls precios y hasta comenta que todavía no se ha habituado a calcular en francos...No se asombra cuando llegadmo, de que mi covacha sea tan modesta. No se asombra de que en el casi decenio transcurrido mi status siga estancado en el subdesarrollo. Tercer mundo en pleno corazón de París (...)
Y de pronto se hace un silencio. Un silencio espeso después de tanta charla transparente. EStoy sentado en el borde del camastro, y ella, está cerca, en mi única silla...Estoy conmovido y sin embargo encuentro fuerzas para preguntarle qué pasa, que le pasa....No puede ser, por mi y por vos. Eso es lo que dice. Todos los paisajes cambiaron, en todas partes hay andamios, en todas partes hay escombros. Eso es lo que dice...Mi geografía también ha cambiado. Eso es lo que dice"
Su amor no era sencillo
Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. El padecía de claustrofovia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.
Foto de Agencia EFE, tomada de EL PAÍS
Primer Subsuelo (Fragmento de los borradores del viejo)
"¿Por qué escribir estos Borradores? Cuando los años se suman, uno empieza a tener noción de que el tiempo se escapa, y talvez por eso alimente el autoengaño de que escribir sobre lo cotidiano puede ser una forma, todo lo primitiva que se quiera, de frenar ese descalabro. No se lo frena, por supuesto. Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo.
No obstante, hay tantos hechos e imágenes que desfilan ante nosotros (paisajes, noticias, júbilos, rostros, lecturas, sorpresas, desgracias, riesgos, fastos, muchedumbres) y en algún sentido nos cambian la vida, así sea en milésimas del rumbo prefijado. Días o meses o años después, es probable que lamentemos no haber tomado nota de esos lances y vicisitudes.
La verdad es que nunca he creido en los diarios íntimos. Creo que en muy contadas ocasiones uno llega a tocar apenas la propia h0ndura en santiamenes que puden ser maravillosos o escalofriantes. Pero ello tal vez ocurra tres o cuatro veces a lo largo de una existencia. De modo que no es cuestión de simular que uno alcanza diariamente esa profundidad, cuando en el mejor de los casao, apenas llega al primer subsuelo.
Despúes de todo, no es poca cosa tratar de ser honesto en la transmisión de lo que se ve, se toca, se gusta, se huele, se oye. Quisiera que estos Borradores fueran algo así como un cuaderno de bitácora, pero de los sentidos, y destinado a incluir asimismo las eventuales reflexiones que provoquen tales apreciaciones y tanteos en el vestíbulo de la intimidad..."
Otros textos, poemas y fragmentos de y sobre Mario Benedetti:
En este blog:
Otro escaparate
La locura
Disparate
El poeta hospitalizado : algunos poemas
Sobre Benedetti: "Benedetti vive a través de su palabra"
(tomado de El Comercio de Quito)"¿Por qué escribir estos Borradores? Cuando los años se suman, uno empieza a tener noción de que el tiempo se escapa, y talvez por eso alimente el autoengaño de que escribir sobre lo cotidiano puede ser una forma, todo lo primitiva que se quiera, de frenar ese descalabro. No se lo frena, por supuesto. Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo.
No obstante, hay tantos hechos e imágenes que desfilan ante nosotros (paisajes, noticias, júbilos, rostros, lecturas, sorpresas, desgracias, riesgos, fastos, muchedumbres) y en algún sentido nos cambian la vida, así sea en milésimas del rumbo prefijado. Días o meses o años después, es probable que lamentemos no haber tomado nota de esos lances y vicisitudes.
La verdad es que nunca he creido en los diarios íntimos. Creo que en muy contadas ocasiones uno llega a tocar apenas la propia h0ndura en santiamenes que puden ser maravillosos o escalofriantes. Pero ello tal vez ocurra tres o cuatro veces a lo largo de una existencia. De modo que no es cuestión de simular que uno alcanza diariamente esa profundidad, cuando en el mejor de los casao, apenas llega al primer subsuelo.
Despúes de todo, no es poca cosa tratar de ser honesto en la transmisión de lo que se ve, se toca, se gusta, se huele, se oye. Quisiera que estos Borradores fueran algo así como un cuaderno de bitácora, pero de los sentidos, y destinado a incluir asimismo las eventuales reflexiones que provoquen tales apreciaciones y tanteos en el vestíbulo de la intimidad..."
Otros textos, poemas y fragmentos de y sobre Mario Benedetti:
En este blog:
Otro escaparate
La locura
Disparate
El poeta hospitalizado : algunos poemas
Sobre Benedetti: "Benedetti vive a través de su palabra"
No te salves / Táctica y estrategia / Puedes contar conmigo recitados por Mario Benedetti
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El adiós a Benedetti
Foto de El Espectador, Montevideo
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5 comentarios:
siempre estará aquí, revoloteándonos el alma con sus letras mágicas... inmortales... su presencia eternamente intacta
un beso
Como dijo en
La vida ese paréntesis
"...el no ser sigue para siempre"
Estamos todos tristes. Un beso.
Uno se conmueve Francisca, ante esta demostración de dolor y afecto. Como uruguayo, el dolor es una herida, y viene de antes, pues aquí ha sido negado por parte de la intelectualidad, autores cuyas ediciones han sido limitadas (nuestro país es pequeño en habitantes, con gente que casi no lee), y no han querido comprender que el éxito de este poeta (leído y amado en el mundo), no es un porque sí; este hecho me da lástima por ellos. Gracias Caramelo por esta fervorosa muestra de adhesión y cariño.
Un beso de xavier.
Un homenaje más para este gran poeta que se nos fué en cuerpo pero que permanecerá para siempre entre los grandes.
Me encanta escucharle en una edición que tengo hace tiempo de más de 100 poemas recitados por el. Su voz y su acento son perfectos para sus letras.
Un beso Francisca
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