jorge enrique adoum : "desencuentros con julio"

foto: Andrea Pecchioli

es como si lo hubiera visto morirse quince meses atrás o sea el 6 de noviembre
de 1982 cuando enterrábamos a carol
hacía un frío triste y gris y allí estábamos los amigos
desfilando sobre un suelo movedizo y húmedo de hojas sucias de otoño como
si hubiera servido para otros entierros u otros otoños
y tras haber echado cada uno una flor -rosas amarillas había pedido su madre
por teléfono- sobre la caja angosta y pequeñita
nosotros que habíamos enterrado en nuestra vida a tantos muertos y dádole el
pésame a tantos deudos
nos encontrábamos en el cementerio de montparnasse con un único deudo
solo alto duro flaco
de pie con una gabardina azul bajo el arco de unos árboles casi decorado de
teatro

como en él todo era grande (sobre todo el corazón) me hizo sentirme más
pequeño con su inmenso abrazo y su recomendación de que me cuidara
pero en ese instante como si yo no hubiera sido yo sino uno de sus personajes
de esos con supersticiones y premoniciones causales y casuales
decía me decía ¿y a quién vamos a darle el pésame cuando él se muera si no
a nosotros mismos?
como si él y no alguno de nosotros los otros hubiera de morirse primero
después los que quedamos nos juntamos los pedazos prometiéndonos vernos
con mayor frecuencia no dejar que las calles y distancias de parís nos
separaran estar más juntos que antes como para que nadie llegara a faltarnos
y es precisamente él quien nos falta ahora y estamos todos dándonos el
pésame abrazándonos más estrechamente que nunca recibiendo condolencias
por teléfono o por correo

sintiéndolo de pronto al lado cuando entramos en un bistrot o tomamos el metro
o escuchamos jazz o nos ponemos un pullover
y habiendo olvidado en esa oportunidad sus antiguas instrucciones para llorar
traté a escondidas en difícil homenaje a su memoria de subir de espaldas la
escalera
y he de incurrir en el ya lugar común de decir de ciertas situaciones o de ciertos
desencuentros sucesivos que parecen un cuento de cortázar
pero la culpa es suya por habernos demostrado que uno puede pasar de su
mundo cotidiano y rutinario a un universo paradójico con solo tomar un tren o
abrir una puerta

en septiembre de 1982 la universidad internacional menéndez y pelayo de
españa acordó culminar un seminario celebrado en sitges rindiendo homenaje
a la obra de cortázar y entregándole una medalla
julio no pudo asistir atado como estaba a la cama de hospital de su mujer (y sin
embargo en esos días escribió dos cuentos de horror sobre el fascismo
argentino)
y por generosidad de los participantes se decidió que yo recibiera la medalla en
su nombre
pero en lugar de entregármela en su estuche el rector me la "impuso" o sea
que simplemente me la puso
o sea que me la quité en seguida porque estaba destinada a otro pecho
y agradecí no en nombre de cortázar sino en el de quienes éramos sus amigos
y hermanos
ese reconocimiento a la obra del gigante "pastor de palabras" pero también a la
del hombre que con sus largos brazos de boxeador frustrado golpeaba en cada
round la mandíbula de los dictadores
al que le había quitado todas las cáscaras a la realidad hasta encontrar en ella
las semillas de lo imaginario
al doble compañero en quien la literatura y la revolución se daban la mano
comprensivas
a su ejemplar capacidad latinoamericana de ubicuidad porque estaba en lo
esencial de chile y de argentina en cuba y nicaragua en el salvador y
guatemala
tratando en todas las tribunas posibles y desde todos los tribunales de
explicarles a los europeos cómo son las cosas contra las que se debaten o por
las que combaten nuestros pueblos
yo declaré en aquel acto cordial y solemne que entregaría a julio la medalla por
lo menos en unión de los participantes en el seminario radicados en parís -saúl
yurkievich osvaldo soriano y miguel rojas mix
desde
la casa de eduardo galeano lo llamamos por teléfono para enterarnos
del estado de salud de carol y yo le hice el resumen de la solidaridad de
profesores y alumnos de amigos y desconocidos en ese momento tenso que
estaban pasando esas dos vidas
y le prometí esa fraternal miniatura del acto de sitges para cuando carol saliera
del hospital
pero carol salió del hospital al cementerio y me pareció que celebrar la reunión
sin ella habría sido algo como faltar a mi palabra o algo como olvidarla
demasiado pronto
por lo demás julio se puso sanamente a viajar en seguida
fue al sur de francia y volvió a cuba (que le había cambiado casi veinticinco
años atrás las líneas de la mano) y a nicaragua (donde "han empujado la
palabra cultura a la calle como si fuera un carrito de helados o de frutas")
cuando estuvo de regreso yo entraba unavezmente más al hospital por nuevos
incidentes corazonales
y estuve un mes fuera de parís por razones de convalecencia
a mi regreso saúl estaba ausente y soriano había ido a hacer una
"prospección" en argentina donde su último libro disputaba con uno de julio el
primer lugar en la lista de best-sellers
cuando en junio apareció Deshoras y lo encontré en una lectura de poemas
que hizo claribel alegría conmigo me pareció llegada la oportunidad que
buscaba y le propuse celebrarlo con la reunión nueve meses postergada y
entregarle la medalla
pero él se marchaba al día siguiente a italia y a no sé qué otros países más
luego vinieron las vacaciones de verano en las que todos se ausentaron
excepto yo que me fui a ecuador en septiembre y octubre
a mi vuelta la medalla guardada en un cajón del escritorio me seguía
quemando las manos
y decidí dársela aun cuando fuera sin pretexto literario ni fiesta casera ni
invitados íntimos
pero él podía por fin volver a su argentina en donde tanto tiempo le estuvo
prohibido entrar y a veces ser leído
e iba a hacer un nuevo viaje a cuba y nicaragua pasando por parís pero esta
vez su médico no se lo permitió
"por el peligro de la enfermedades tropicales" según julio que seguía
engañándo(se)nos
en diciembre lo encontré en casa de daniel viglietti y por vez primera lo vi
malhumorado harto de venir arrastrando tres años de alergias y seis meses de
leucemia y otros trastornos
cuando al abrazarle le pregunté cómo estaba me dijo "Mal como de costumbre"
cuando al despedirme le dije que se cuidara me respondió secamente "I will do
my best"
desde entonces durante dos meses fue huésped semanal de los hospitales
y aún así se dio modos para hacerme llegar en enero Los autonautas de la
cosmoruta amorosamente escrito a cuatro manos entre él y carol dunlop
a comienzos de febrero de paso por parís eduardo galeano me dejó un
ejemplar de Las caras y las máscaras que julio quería leer "durante su
convalecencia"
y miguel rojas mix que en esta historia de hospitales estaba entonces
hospitalizado me hizo saber que por saúl yurkievich sabía que el cronopio
mayor se acordaba de que no le había dado aún su medalla

julio ya no quería que se lo visitara en el hospital pero alfredo guevara logró
hacerle llegar el testimonio de solidaridad de cuba que ponía a su disposición
un avión y toda su capacidad médica
aunque sabíamos o sospechábamos o temíamos que fuera demasiado tarde
en la noche del sábado 11 de febrero le escribí unos renglones recordándole
que por viajes impostergables ausencias intempestivas e idas y vueltas suyas y
mías a los hospitales se había postergado la entrega de ese símbolo de
admiración y reconocimiento de la universidad española a la limpieza de su
vida y la limpieza de su obra
pero que se iban acumulando en mi poder cosas que le pertenecían
y que se las enviaba con alguien para que por intermedio de aurora bernárdez -
que había sido su primera mujer y era su última entrañable enfermera- las
recibiera el domingo a las cuatro de la tarde
pero el domingo se estuvo muriendo desde las cinco de la mañana hasta que
hacia el mediodía un médico tardíamente compasivo le puso una inyección
para que no le dolieran más el corazón ni el resto
esa noche vi en su casa de reojo el estuche con la medalla el libro y la carta

justo un año antes él había hablado del "término del periplo de una vida que
entra en su ocaso [...] al fin de un larguísimo viaje por las tierras y los mares del
tiempo"
no nos parecía a nosotros que hubiese sido tan largo pero ahí estábamos
enterrándolo el martes con un solcito frío de invierno en una caja larga y ancha
capaz de contener al gran hermano mayor aunque con la impresión de que
había tenido que empequeñecerse para pasar por la muerte sin bajar la cabeza
nos fue imposible convencer a los empleados de pompas fúnebres de que la
familia éramos nosotros cuando nos pedían que nos retiráramos
y volvimos a abrazarnos más estrechamente que la vez anterior
sintiéndonos que a pesar de estar todos juntos nos habíamos quedado un poco
más solos

(carol había muerto el 2 de noviembre "Día de los fieles difuntos"
julio fue a reunirse con ella -bajo la hermosa sábana de mármol que había
tallado luis tomasello- el 14 de febrero "Día de los enamorados"
dejo constancia de ello porque para él esas cosas tenían significado)

1984

Jorge Enrique Adoum "Desencuentros con Julio" de "Cementerio personal"


Julio Cortázar y Carol Dunlop

Nota aparte:

En los "Agradecimientos" de "Los autonautas de la cosmopista o Un viaje atemporal París-Marsella" dice textualmente: "A Jorge Enrique Adoum, Francoise Campo, Jerome Timal, Julio Silva, Gladis y Saúl Yurkiévich, Aurora Bernárdez, Nicole Piché, Francois Hébert, Hortense Chabrier, Georges Belmond, Laure, Philippe y Vicent Bataillon, Marie-Clude, Laurent y Anne de Brunhoff, que estaban en el secreto, nos dieron preciosos consejos que sería demasiado largo enumerar aquí, y nos alentaron con sus sonrisas lejanas en los momentos difíciles."

luis sepúlveda se despide de jorge enrique adoum: adiós, “turquito”

Adiós, “Turquito”

por Luis Sepúlveda

Tomado de Le Monde Diplomatique

En agosto de 1977 sentí que no tenía tierra bajo los pies. Había llegado a Lima luego de un accidentado periplo por Argentina, Uruguay, Brasil, Paraguay, nuevamente Argentina, Bolivia, y finalmente Perú. No podía quedarme en ninguna parte, eso era el exilio y, de pronto, en una calle de Lima vi a mi viejo amigo “Chiclayo” Pérez junto a uno de los grandes escritores latinoamericanos: el ecuatoriano Jorge Enrique Adoum.

En cuanto supo que era chileno y de los jodidos, el autor de “Entre Marx y una Mujer Desnuda” me abrazó, y a partir de ese gesto nació una amistad que se prolongó en Quito primero, y luego en los encuentros en París, al amparo de la formidable hospitalidad de Jorge Amado y Zelia, o en los fax desteñidos por el tiempo.

Un día de agosto de 1997, desde un bar limeño, Jorge Enrique Adoum hizo varias llamadas telefónicas al Ecuador solicitando un visado, hasta que un funcionario de Relaciones Exteriores le pidió que, para ahorrar tiempo, le dictara el mismo las características del visado. Al día siguiente la embajada ecuatoriana en Lima me entregaba un salvoconducto absolutamente inusual, sobre todo si era emitido por una dictadura, la del general Rodríguez Lara, “El Bombita”, y que me autorizaba a residir en Ecuador durante todo el tiempo que considerase necesario. Además, aquel documento dictado por Adoum, adornado con varios sellos y firmas, invitaba a las autoridades ecuatorianas a dar todo tipo de facilidades el licenciado Sepúlveda, para el éxito de sus gestiones.

Desde aquel momento, el trato entre el autor de “Los Cuadernos de la Tierra” e “Informe Personal sobre la Situación” fue de Doctor Adoum y Licenciado Sepúlveda, pero en Quito, al calor de unos canelazos éramos El Turquito y Lucho, dos tipos que recorrían las cantinas quiteñas, amanecían entre los puestos multicolores de la Avenida 24 de Mayo, y con lágrimas en los ojos cantaban; yo quiero que a mi me entierren como a mis antepasados, en el vientre oscuro y fresco de una vasija de barro.

En aquellos años, en Quito había una sorprendente cantidad de chilenos, argentinos y uruguayos, según todos, de paso, mientras la oficina de refugiados de Naciones Unidas decidía nuestros destinos. La mayoría estaba en una situación de limbo legal, eran frecuentes los arrestos, la temida policía de migraciones al mando del mayor Jarrín aterrorizaba con sus redadas y, gracias a mi salvoconducto, creo que era uno de los pocos a salvo de ser extraditado. Cada vez que caí en una redada, y fueron varias, presentaba el documento debidamente plastificado, y el “siga no más, licenciado” de los policías me llevaba a telefonear eufórico al Turquito para informarle que el dichoso papel todavía funcionaba.

Cuento esto, porque frente a mi tengo una foto del Turquito, porque mi amigo Jorge Enrique Adoum me hizo repetir muchas veces esta historia, porque lo quiero mucho y con rabia, porque se me fue de la vida y ya está reposando como sus antepasados, en el vientre oscuro y fresco de una vasija de barro.

Lo recuerdo en nuestro último encuentro, hace un par de años en Povoa do Varzim, en Portugal. Viajábamos en el bus de Correntes da Escritas, un hermoso encuentro literario, y El Turquito encandilaba con sus dotes seductoras de muchacho octogenario, con sus chistes soviéticos tan maravillosamente bien contados y que hacían llorar de alegría a Rosa Montero.

Sus ojos de miope ilustre se iluminaban al hablar de Neruda, de sus años como secretario y amigo del poeta. El Turquito tenía por costumbre vivir en nombre de muchos y, así, a la hora serena de compartir un trago bebido con todo el sentimiento posible, bebía sorbitos a la salud de Neruda, de Roque Dalton, de Otto René Castillo, de Javier Heraud, de Paco Urondo, de sus compañeros generacionales caídos en la lucha por la dignidad latinoamericana.

Jorge Enrique Adoum se apuntó a todas las causas justas y se jugó por ellas desde su condición de intelectual lúcido, de novelista de garra, de poeta enorme y de compañero imprescindible.

Pienso en él, miro su foto, y la memoria me lleva hasta el Quito de casas blancas en donde hicimos tantos planes mirando el amanecer andino, o cuando sentados en la parte más alta de El Batán, en la casa de Oswaldo Guayasamín, imaginábamos el fin de las dictaduras y un continente latinoamericano habitados por hombres y mujeres cuyo gentilicio sería la palabra hermanos.

Nos va a faltar el Turquito. Me va a faltar mi amigo y compañero Jorge Enrique Adoum a la hora de seguir soñando, porque entre las muchas cosas que me enseñó está el valor de los sueños compartidos.

Pero él sigue soñando, desde sus libros, y en el vientre oscuro y fresco de una vasija de barro.

Luis Sepúlveda, Gijón, 5 de julio de 2009

jorge enrique adoum: su palabra no se ha ido

Jorge Enrique Adoum nació en la ciudad de Ambato el 29 de junio de 1926. Estudió Derecho y Filosofía en la Universidad Central del Ecuador y terminó sus estudios en Santiago de Chile. A los 25 años fue secretario privado de Pablo Neruda. Neruda decía de Adoum que era el mejor poeta que tenía América Latina.

Obtuvo el primer lugar en la primera edición del Premio Casa de las Américas de Cuba en 1960. Dejó el Ecuador en 1964, a raíz de un golpe militar y regresó al Ecuador en 1987. En 1989 el Gobierno ecuatoriano le otorgó el Premio Nacional de Cultura Eugenio Espejo por su dedicación a la escritura.

Jorge Enrique Adoum murió el 3 de julio de 2009 en Quito.

El mejor homenaje que se le puede hacer a un escritor de la talla de Jorgenrique Adoum, el Turquito, con la tristeza profunda por que ya no estará y no escribirá más, es repetir infinitamente sus escritos, difundirlos y que muchos más lo conozcan, de esa manera su palabra y su pensamiento permanecen vivos.

Aquí, algo de sus escritos:

"Yo te esperaba a dos cuadras de tu escuela para que no te vieran las monjas y te acompañaba a tu casa. Yo adivinaba el momento en que ibas a aparecer doblando la esquina, porque el corazón se me ponía a temblar como si te hubiera visto antes que yo. Tú me entregabas tu maletín de mimbre con tus cuadernos y libros, y yo lo llevaba orgulloso porque la agarradera estaba tibia de tu mano y eso era casi como una contraseña. Me sentía galán, pero cuando me veía a tu lado parecía sirviente. Tu altivez no era todavía la altanería orgánica de la mujer que tiene un hermoso culo y lo sabe y lo lleva consigo a todas partes, sino el orgullo por la casa en que se vive. A tu lado, yo era también como este departamento: esos crímenes sanguinolentos que salen en los periódicos nunca se comenten en casas como la tuya sino en los semitugurios de mi infancia: luz de bebida turbia, muebles cojos, focos oscuros cagados por las moscas, zócalos de humedad que descascaraba las paredes.
-Las casas tienen alma, decías, siempre hay alguien adentro, todas las cosas tienen alguien adentro, hasta el color blanco, lo que pasa en que no se le nota porque el blanco es callado.
Tu casa fue un país extranjero que conocí Siempre estaba recién pintada. A mi no me gusta ese color, decías, porque el rosado es la cobardía, ¿no ves cómo no se atreve a ser colorado? Y a mi me dolía la palabrota, siempre las mismas letras grandes, siempre PUTA escrito con carbón debajo de las ventana de tu hermana Nilda. Era un país de té con miel y mermelada y flores en la tarde, un país de alfombras por las que daba miedo pasar, ese miedo innato a las fronteras que sienten los que llevan rotos los zapatos, como un pasaporte falso. Tú estabas en todos los espejos, mirándote en su mediodía (los espejos se olvidan en seguida, decías, tienen mala memoria), tú abrías y cerrabas los cajones (pobrecitos, decías, siempre les ajustan los zapatos), tu lloraste una vez por el dolor de los clavitos que el hombre malo golpea con un martillo.
Y comencé a amar la botánica que tanto odiaba, pero es que en tu jardín tu pelo como de estatua rozaba lo que hasta entonces sólo habían sido simples nombres difíciles saliendo de la dentadura postiza del señor Pinto, y mis dedos tocaban las palabras que me enseñaban tu boca: glomérulo, corola, umbela, verticilo. Había flores que nos estaban prohibidas por tu madre, y por eso nos gustaban con miedo, como de lejos.
-Ésa es la flor del muerto.
-Qué tonto que eres. Es la flor de la maravilla.
Y yo te creía, aunque estaba seguro, porque el jardín era tuyo. Pero empezó a oscurecer y entramos en tu dormitorio lleno de tus cosas y de tu olor a limpio, tomaste una muñeca y te acostaste bocabajo y de través en la cama como si ya hubieras sido una mujercita y fueras a llorar, y en tu pieza había enrado el ángel del jardín.
-¿Huelen por la noche las flores?
-Sólo las que no pueden dormir, las otras se duermen calladitas."

Fragmento de "Entre Marx y una mujer desnuda"




Arena dije y nada dije sino las cinco letras de su nombre,
nada sino sus sílabas errantes que la brisa mueve
como peces muertos un mar seco que el mar a secas
le quitará a detelladas,
y arrastrada por corrientes de viento o de agua, girando a veces
como un trompo ciego,
la arena se va del mundo, se va al mundo, la llevan y la traen
y regresa concubina a acostarse bajo el polvo,
tapa siempre mal clavada del ataúd del suelo,
y la tierra la traga haciéndola rodar a su tiniebla
donde los que se aman esperan abrazados
bajo esa gris piel ajena que un soplo desharía.
Y cuando el que sabe de estas cosas ha limpiado
con un pincel más liviano que el aliento
tierra, polvo de semen y huesos confundidos
en una sola harina turbia,
nos llevamos en recuerdo del lugar donde yace el amoroso
monumento vivo,
algo tangible, por ejemplo valvas donde la arena
se acomodó a descansar anteanoche en otro siglo,
por ejemplo un puñado de esa arena.

Mejor así,
así se nos irá por entre los dedos, caerá a tierra,
volverá a irse a dónde y triste,
dejándonos nuevamente libres para perdonarnos
otra vez nuestro remordimiento.

De "El amor desenterrado"


-III-

Le gustaban los hombres, sanamente, y a ellos la cerveza.
Por eso puso el único bar del pueblo (una mesa y tres silla
que tenía en la sala) a la vera de la calle, frecuentado
por los solitarios que hablan entre ellos al borde del domingo.
(Los demás días los perros, las gallinas y los cerdos
se revuelcan bajo los muebles y un gallinazo a veces
se abate sobre la mesa y fija allí su territorio.)
La música de su radio ruidosa entre las moscas
llega a avisarles qué día es al carbonero y su señora
y le sana al tartamudo del canto de la misa.
Los marineros la buscan para oír otra vez otra voz,
ronca de aguardiente y hembra, en la que atracan
después del viaje con silencio a yodo.
Pregunta con insistencia de dos veces
viuda y sin viudedad (demasiadamente viuda),
y sin entender la geografía oral de las explicaciones,
en dónde quedan los paisajes de las postales
que alguien le mandaba. (Las prendía en la puerta
con el texto hacia arriba porque las noticias
le gustaban más que las fotografías.)
Pregunta por el hombre que iba a volver
un domingo de tarde (hace ya quince meses),
que se llevó el reloj del marido (parado en la hora
en que murió de un tiro) para que lo compusieran
allá lejos dijo, donde hay buenos relojeros dijo,
y sus zarcillos como contraseña de que regresaría
a ponérselos de nuevo (¿ceremonia nupcial?)
"con estas mismas manos que te amaron anoche"
y llevársela a uno de esos países para que se ría.
Pregunta por qué no ha vuelto ni ha vuelto
a enviar tarjetas. En dónde está. Por qué no viene.
(Si desde aquí se ve que el mar es liso qué pretexto
tiene.) Díganle que venga. Que a él le consta
que los zarcillos le estorban a la hora de acostarse
y que si no se pudo reparar el reloj no importa.
Total sólo sirvió dos veces cuando indicó la hora
en que alguien se marchaba para siempre.

De "Postales del trópico con mujeres"



-VI-

la iglesia apuntalada por el viento contra la carcoma
su campana con tos por la sal del sol y el yodo de las olas
los santos contaminados por los fieles y una humedad de lepra
el confesionario cajón póstumo es decir que sogas vendan
las reventazones de la mudanza en otro siglo a lomo de otros
indios
y lo que aún queda disponible de los pecados para pobres
como menú de restaurante a precio fijo al final de la noche
para estas madrugadoras cañas viudas del pantano
que ya no pueden inventarse sino tiznes veniales
pero siguen penintenciándose las culpas de hace tiempo
con inovensivos rosarios o silicios orales
que el flaco cuerpo resiste todavía
y vivirán de rodillas en los suburbios del arrepentimiento
y en estado contrito de gracia agradecidas

qué más pueden hacer -pecado leve-
la comunión el domingo es desayuno

De "Postales del trópico con mujeres"


Foto: Diario HOY

Resumen de la Infancia

Ante todo, es preciso ordenar la infancia
como un país disperso, hallar las fechas
de su límite: la dulce iniciación
en la desobediencia, la cerradura
que por necesidad puse a mi alcoba
o la primera mujer que se guardó la noche
entre sus telas estériles, sus párpados.

Y descubrí de pronto que nadie compartía
mis costumbres: la muerte había entrado
antiguamente al patio, a la bodega,
y yo crecía sobre un osario familiar.
No sé por qué, porque sí, por pura
gana, cambié las órdenes para la cena,
el sitio de los adornos, el precio
de las plumas; odié el muro
que cercaba la viña y el camino de orina
a los establos. Y ya no pude vivir más,
no podía establecer mi edad, mi oficio,
destruir la seguridad de cada día
o levantar los párpados hacia la luz
de afuera: un hombre pasaba sin llorar
bajo la lluvia, las aldeanas
completaban su cuerpo entre la hierba,
pero debía conservar la herencia intacta,
conocer los secretos del ganado,
calcular la distancia entre mi seca
seguridad y la aventura.

Así empecé
a soñar solamente con la llave,
con la bahía donde nadie hubiera
a despedirme, con migraciones de pájaros
azules. No era la pegajosa soledad
lo que buscaba sino una familia
diseminada en la distancia, una
hora de paz bajo los árboles, una hoja
sin odio entre mis manos.

De "Notas del hijo pródigo" 1953

"Le gustaban" de "Postales del trópico con mujeres"




"El monumento a los niños, fragmento final de "Horoshima mon amour"


EDUFUTURO:

Ecuador Amargo
1949

El Amor Desenterrado
1949

Poemas en Postespañol

Curriculum Mortis

Yo Me Fui Con Tu Nombre Por La Tierra

Los Cuadernos de la Tierra

Relato del Extranjero

Notas del Hijo Pródigo

Carta Para Alejandra


Cementerio Personal


Textos Exdispersos


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De ti nací y a ti vuelvo
arcilla vaso de barro
con mi muerte yazgo en ti
a tu polvo enamorado.
(Jorge Enrique Adoum)

marina heredia: suma flamenca, gala de clausura

el Festival Suma Flamenca de Madrid terminó el 20 de junio y en la gala final Marina Heredia cantó con esa voz hermosa que tiene "Corral de la Moreria", aun cuando el audio no acompaña debido al ruido en el lugar.

Este video se suma a los anteriores que "deflamenco" publicó y a los que enlacé en el post "festival suma flamenca 2009".

don antonio chacón: la voz que suena

D. Antonio Chacón, el primero de la izquierda, con bastón

es de esas voces que se saben, se reconocen y que se deben escuchar junto a su cante.

A propósito del video en el post anterior con videos del Festival Suma Flamenca de Madrid de este año, en el que el periodista Miguel Mora habla sobre la importancia de Don Antonio Chacón en el flamenco, es que suena su voz en el podcast de este blog.

Nació D. Antonio Chacón en 1869 en Jerez de la Frontera y está considerado como uno de los más completos cantaores en la historia del flamenco. Se le llama así, Don Antonio por respeto y admiración. Las recopilaciones más importantes de su cante corresponden al periodo de 1913 a 1927 (1913-1927. La cumbre de un Maestro).


Don Antonio Chacón


Voz de D. Antonio Chacón


Homenaje de Enrique Morente a D. Antonio Chacón

Ver: Don Antonio Chacón y la Malagueña

- Don Antonio Chacón

- Don Antonio Chacón

- Letras de sus cantes

"y la mía también": AH1N1

es una frase que se repite "el mío también", "la mía ya tuvo". Deben ser las frases que más he oido desde que llegué de Quito, donde la influenza humana se sentía (y se siente lejana), excepcional y de cuidado.

Había visto en los periódicos y mi hija también me había comentado que aumentaban los casos, pero es diferente llegar y darse cuenta que no hay colegio que esté ausente del contagio y que se cuenten los niños por cursos como si fuera un record necesario o pendiente. Las clases no se suspenden y más bien están empeñados los colegios en terminar los exámenes y el semestre previo a las vacaciones de invierno; a los enfermos no se les manda a cuarentena, menos a sus familiares y ya no es extraño saber que tal o cual hijo de alguien está enfermo. En mi trabajo, por ejemplo, somos veinte personas y hay cinco hijos diferentes contagiados (ninguno ha tenido contacto con los otros).



Mi hija ayer amaneció mal, la temperatura que en la noche le subió repentinamente, se mantenía y a ello se sumaba el dolor muscular intenso, tos seca, presión en el pecho mientras decaimiento de los días anteriores era mayor.

Primero la incertidumbre frente a qué hacer, dónde llevarla dada la saturación de las urgencias hospitalarias por el virus sincicial respiratorio ("Al igual que la influenza humana, el virus sincicial es una enfermedad respiratoria que si se agrava puede ser letal, no cuenta con vacuna y en los últimos días ha contribuido a colapsar los servicios de urgencia de los hospitales del país.") que por el frío se manifestó violentamente a partir del fin de semana de frío.

Llamé al Hospital Metropolitano (Ex Militar); me comentaron que es donde se concentraba la atención por influenza A, allí me aclararon que no había atención para el AH1N1 porque estaban haciendo soporte a los hospitales que ya no daban abasto con pacientes infantiles. Entonces llamé al Hospital El Salvador y la respuesta fue similar, había que hacerse a la idea de esperar por lo menos tres o cuatro horas, si no más ("Explosiva demanda en hospitales y clínicas: Hasta 7 horas de espera en servicios de urgencia por enfermedades respiratorias")

Llamé a dos clínicas privadas y los servicios de urgencia también estaban saturados - "va a tener que esperar de dos a tres horas", dijo la secretaria y los costos por urgencia eran altísimos, sin contar con el pago del examen. Finalmente una de ellas me dijo que mejor pida hora con un médico general, broncopulmonar u otorrinolaringólogo en cualquier clínica o centro médico. Fue lo que hice, reconfirmé la única posible hora que inicialmente, a las ocho de la mañana, solicité en una clínica de atención ambulatoria con una especialista otorrinolaringóloga.

La atención fue rápida, con una espera de 10 minutos. Ella llevaba mascarilla y apenas le vio a mi hija le ordenó ponerse la suya. La revisó acusiosamente y nos explicó que ya no se está haciendo el examen y que en este caso los síntomas correspondían. Llenó una planilla para el Servicio de Salud zonal dependiente del Ministerio y nos dijo que seguramente la iban a contactar.

A continuación escribió la órden para retirar en el primer piso el famoso Tamiflú, fabricado únicamente por Roche, que de paso, subío sus acciones considerablemente, que se toma en cinco días y nos dio las instrucciones respectivas: paracetamol combinado con ibuprofeno tres veces al día para el dolor y la fiebre y noscapina para restar la tos. Reposo por todo ese tiempo y una licencia médica para la Universidad, donde seguramente fue el contagio (sin descartar el metro). Las instrucciones fueron que ella use mascarilla si está conmigo o si sale de su dormitorio. Támbién yo debo usarla al estar cerca de ella y me sugirió seguir con mis actividades habituales siempre y cuando evite acercarme a otras personas menos de un metro y sin contacto físico. "Si se le presentan los mismos síntomas, por contagio, venga enseguida para recetarle la medicación correspondiente", dijo.



Así funciona esto. El aislamiento a los casos de contagio no existe, tampoco el de quienes viven con el enfermo. En Chile se han reportado oficialmente más de 7.000 casos, en el Ecuador 125; a nivel regional la OPS reporta 45.402 casos al día de hoy (aquí bajar en .pdf el reporte completo a la fecha 24/06/2009).

La enfermedad circula por la ciudad al ritmo del metro y del transantiago y nadie sabe si la persona que tosió al lado en el supermercado, en la esquina o en la casa es un portador o está ya contagiado...siempre queda la duda.

Si también me contagio con la "porcina", la gripe A, la influenza humana o AH1N1, tengan la seguridad que avisaré a tiempo...

kodachrome: adiós a un clásico

en el boletín que recibo de Photorevolt.com, hoy, la primera infomación que se lee es:



"Kodachrome: arriva la fine della prima pellicola a colori



WASHINGTON - Il gruppo fotografico americano Kodak ha annunciato la fine della commercializzazione della pellicola Kodachrome in commercio fin dal 1935. "Negli ultimi anni le vendite si sono ridotte in modo significativo, oggi i fotografi prediligono la fotografia digitale" ha spiegato in un comunicato il gruppo, che ha sede a Rochester, nello Stato di New York. Oggi nell'ambito del gruppo le vendite della Kodachrome rappresentano meno dell'1% del fatturato. Con la fine della prima pellicola fotografica a colori si chiude di fatto un'epoca della fotografia.

Fonte: ANSA "

En 1935 la Kodak sacó una película diferente, la Kodachrome, la que se presentó en el mercado un año después y que causó una revolución en la fotografía por su excelencia en calidad y nitidez (acutancia).

Se origina en en la utilización del acetato de celulosa, polímero de origen vegetal, en sustitución del nitrato de celulosa, como soporte fotográfico, por ser un material seguro y no inflamable, un "safety film" o película de seguridad, además de otras características como las de ser menos pesado, más resistente y flexible. Sin embargo en la década de los '40 se empieza a usar otro polímero, el triacetato de celulosa a base de solventes, que en 1950 es definitivo en la fabricación de película fotográfica en placa y en rollo de 35mm. Además la elaboración de este triacetato celulosa incorpora elementos que retardan el efecto de peróxidos y ácidos presentes en la humedad ambiental que pueden deteriorar la película.

La Kodachrome era una película transparente y reversible que se fabricó inicialmente en 16 mm. Le siguieron los formatos de 8 mm y 35 mm para diapositivas, este último el más utilizado en el mundo.



Primer envase de Kodachrome

Fuente: University of Houston's Music School

El argumento es que su fabricación y revelado eran procesos sumamente complejos y caros frente a la cada vez mayor baja demanda (un 1% del mercado fotográfico). La empresa ha anunciado que quedará activo solamente un laboratorio de revelado en todo el mundo, en Kansas

El comunicado de prensa original de la Kodak dice:

"Kodak Retires KODACHROME Film; Celebrates Life of Oldest Film Icon in its Portfolio
Newer KODAK Films and Digital Cameras are Preferred Choice for Today’s Photographers.

ROCHESTER, N.Y., June 22 -- Eastman Kodak Company announced today that it will retire KODACHROME Color Film this year, concluding its 74-year run as a photography icon. (sigue...)"

El aviso en la página en castellano de la Kodak:

"KODACHROME Aviso de descatalogación /
Película KODACHROME 64/ KR (sigue...)

Así simplemente, un ícono más de aquellos con los que crecimos y aprendimos desaparece. Será ya historia para los más chicos.

Ver:

- Steve McCurry, el gran fotógrafo norteamericano es famoso además, por usar la Kodachrome

- ODE TO KODACHROME (con sonido)

- Kodakchrome

- Historia de la Kodak


y como complemento:

-Conservación de archivos fotográficos

nuevas especies en el ecuador: una alegre noticia

Fuente: Conservation International: In Ecuador: Science for Conservation ;
Nangaritza Expedition;
Peace frogs and a salamander that looks like E.T.
Fuente fotográfica: Discovering Species in Nangaritza, EcuadorVideos: Nangaritza Expedition -Field Dispatches from Nangaritza

Fuente en castellano: El ciudadano
Martes, 16 de Junio de 2009 13:30

Descubren nuevas especies en Cordillera del Cóndor

Arlington (EEUU).- Conservación Internacional (CI) anunció hoy que una expedición científica en las remotas montañas de Ecuador ha revelado la existencia de varias especies potencialmente nuevas para la ciencia.



Las nuevas especies fueron descubiertas por el Programa de Evaluación Rápida (RAP, por sus siglas en inglés) de Conservación Internacional (CI) en los bosques de la Cordillera de Cóndor al sureste ecuatoriano; un área de alta importancia biológica, ecológica y social cerca de la frontera con Perú. La expedición se concentró en la cuenca alta del río Nangaritza, la cual está geológicamente aislada de otras partes de la cordillera de los Andes, ayudando a estimular la evolución de especies endémicas.

Las especies potencialmente nuevas para la ciencia- cuatro anfibios, un lagarto y siete insectos-incluyen una salamandra de ojos saltones y una diminuta rana venenosa. CI espera que estos descubrimientos motiven al gobierno de Ecuador a fortalecer la protección del área, la cual está cerca de un parque de paz creado en los años noventa para apoyar el fin del conflicto fronterizo entre Perú y Ecuador.



La expedición fue liderada por CI-Ecuador y diversos socios incluyendo la Fundación Arcoiris, la Pontificia Universidad Católica del Ecuador y el RAP, con el apoyo financiero de la Fundación Gordon y Betty Moore, la Fundación Mulago-a través del Conservation Stewards Program-y la Fundación Leon y Toby Cooperman.

Leeanne Alonso, vicepresidenta del Programa de Evaluación Rápida dijo: “Las especies que se descubrieron en esta expedición son fascinantes y demuestran cuán importante es esta área en términos biológicos, no sólo por su riqueza en plantas y animales, sino también por los servicios que provee para las comunidades locales, como agua dulce y oportunidades de beneficiarse económicamente a través del ecoturismo. Es crucial que esta área sea protegida adecuadamente.”

Además de las nuevas especies, el equipo de científicos también encontró una serie de animales extremadamente interesantes, como una rana de cristal y una población saludable de ranas arlequín (Atelopus sp.), las cuales han sido devastadas en otros lugares por el hongo quitridio que amenaza con eliminar 30 por ciento de los anfibios del mundo, entre otros factores.



Otras inusuales criaturas encontradas por el RAP fueron una serie de grillos potencialmente nuevos para la ciencia, y diversas ranas y mamíferos que no se habían encontrado anteriormente en Ecuador. El RAP también reveló dos especies de aves endémicas a la cordillera, al menos otras 25 que usualmente no se encuentran en Ecuador, y 11 especies amenazadas o cerca de estar amenazadas globalmente.

Luis Suárez, director ejecutivo de CI-Ecuador dijo: “Este es un bosque de montaña prístino, y la flora y fauna del área son aprovechadas únicamente por las comunidades locales, quienes tratan estos recursos naturales con respeto. Pero ahora el área se enfrenta a grandes amenazas por las prácticas agrícolas no sostenibles, la tala de árboles descontrolada y la minera, por lo que es crucial que la comunidad en general y el gobierno de Ecuador reconozcan la importancia de este lugar y le den la protección que se merece”.

festival suma flamenca 2009

el Festival Flamenco de la Comunidad de Madrid, Suma Flamenca 2009 se inició el 7 de mayo y concluirá el 20 de junio.

Comparto aquí cuatro pasajes del Festival, todos excelentes...y no es para menos!!

Los dos primeros corresponden a Música de los Espejos, donde se encuentran la poesía y el flamenco a manera de espejo, donde el poema se transforma en música y esta en poesía.

en el primero, Antonio Gala lee una selección de sus poemas, entre ellos unas sevillanas que han sido grabadas por Montserrat Caballé y que en este evento las cantó Esperanza Fernández



en el segundo video se registra a Miguel Mora contando anécdotas de D. Antonio Chacón y su influencia en el flamenco y también parte de la conversación entre José Mercé y Moraíto

el tercero muestra a Vicente Amigo en la presentación que hizo de su último disco "Paseo de Gracia" el 18 de mayo con "Autorretrato", su guitarra y ese verso que dice "érase una vez un barco de papel perdío, érase una vez un hombre de cartón herío"...



y por último, Miguel Poveda y "Regalo para Carles"

quito: a los tanques de el placer en bicicleta

aquí las fotos del bicipaseo patrimonial nocturno

la llegada a Quito fue en miércoles; el viernes partíamos a las cinco y quince de la tarde desde la sede de Biciacción en la Jipijapa hacia el sur para encontrarnos con más gente en la Plaza Foch. En Quito hay dos organizaciones que trabajan el tema de la bicicleta en la ciudad: Biciacción y Ciclópolis. Empezaron como una sola y lamentablemente ahora trabajan por su cuenta. Hace un tiempo que sigo las actividades que Biciacción realiza dentro de Quito y los paseos fuera de la ciudad y, lo reconozco, con lejanas ganas de participar; es por es que en cuanto llego me integro a una.

originally uploaded by dibufoto.

Primera sorpresa grata, el seguir por una ciclovía continua entre la Jipijapa y la Mariscal; aun cuando los chicos de Biciacción se quejan porque las curvas y desvíos la hacen más larga, creo que es una gran ventaja tener una vía que permite cruzar un trecho tan amplio de norte a sur de manera segura y a un ritmo y velocidad constantes, además de transversal a la congestión generada por el tráfico vehicular y sin contagiarse del estrés circundante. Esto último talvez parezca poco real por tratarse de un paseo puntual, pero por mi andar tantos años en bicicleta sé bien que la desconexión es real.

Los automovilistas son la primera desilusión. En los cruces peatonales ellos tienen preferencia por imposición. Me llama la atención, seguramente, por la costumbre de cruzar las calles en Santiago con relativa confianza mientras los choferes de automóviles e incluso del Transantiago se detienen hasta que pasen los peatones, como acá se lanzan incluso con cierta agresividad.

La segunda sorpresa es encontrarse en la Plaza Foch, desde donde partiremos a las seis y treinta por la ciclovía de la Amazonas, a Claire y Cristian. Claire hacía un taller de mecánica básica de bicletas, en el Festival de Bicicultura del 2007 en el Parque Forestal de Santiago, cuando la conocí. Juntos iban a iniciar en esos días el regreso a Quito en bicicleta, tenían presupuestados seis meses para cruzar la Argentina, Bolivia y el Perú. Ahora me cuentan que les tomó siete meses y medio y sus ojos muestran felicidad al contar la hazaña.

Claire y Christian, originally uploaded by dibufoto.

Al final de la Amazonas atravesamos el parque de El Ejido y llegamos a la 10 de Agosto, por donde seguimos hacia el centro. El cruce del parque es hermoso, entre árboles añosos y a oscuras. Los chicos aclaran que eso sólo se puede hacer en grupo. Me preocupa la inseguridad ciudadana; tema para pensar (leer a Fernando Carrión: "La (in) seguridad: un estado de situación en Ecuador").

Llegamos a la Plaza del Teatro donde hay un músico que aglutina a la gente. Una ligera demora mientras se repara una bicicleta del grupo integrado por 25 personas.

plaza del teatro, originally uploaded by dibufoto.

Durante todo el trayecto el espíritu de cooperación y solidario es permanente. Al cruzar las calles muy transitadas una o dos personas cruzan sus bicicletas para evitar que algún automovilista vaya a adelantarse mientras todo el grupo pasa. Hay siempre un guía y al final otra persona, mientras dos o tres más se desplazan sugiriendo, ayudando y dando consejos a los miembros del grupo que tenemos algúna falta de destreza o inconveniente.

Subimos hacia San Francisco, la última parada y en una de las esquinas de la plaza descansamos por unos minutos y contemplamos las iglesias iluminadas en una noche despejada. Nos preparamos para la subida.

san francisco, originally uploaded by dibufoto.

Subimos por la Bolivar hasta el final y tres cuadras más arriba de la Chimborazo los dosmilochocientosveinte metros de altura de Quito se hacen notar. Ya en la subida del Placer hay que empujar la bicicleta y los pies se encargan de acortar el camino, mientras algunos suben pedaleando la cuesta; es bonito y estimulante verlos.

Nos dirigimos al Parque-Museo del Agua o Yaku, que en quichua significa agua que está en la cima del barrio "El Placer" situado en las faldas de El Pichincha y cuyo nombre, según se dice, es porque era un lugar para actos de purificación y ceremoniales de los Incas.

Allí se ubicaron inicialmente los tanques que abastecían de agua a Quito desde comienzos del siglo XX y hasta ahora parte del sistema abastece de agua a un sector del centro histórico y del sur de Quito.

La visión de Quito iluminado es única. Me detengo a tomar fotos y me apuran porque "es peligroso"...ante tanta belleza cuesta asimilar el peligro. Me pregunto si realmente es así ¿dónde está?. Nuevamente, la inseguridad como tema.

Llegamos a los tanques de El Placer, es decir a Yaku, el Museo del Agua donde nos esperan para recorrerlo, en algún tramo está la posibilidad de conversar entre todos sobre el calentamiento global, la contaminación y obviamente cuanto contribuye el uso de la bicicleta y el que muchos más tomen consciencia de sus ventajas.

originally uploaded by dibufoto.

Ahora sí, contentos inciamos la bajada de ese tramo de ciudad casi vertical como colgada del cielo; a momentos dan ganas de soltar los frenos y dejarse llevar por el vértigo de la velocidad, el viento en la cara y esa sensación única de libertad que se siente arriba de una bicicleta, sin embargo hay que ir al ritmo de los demás, somos una unidad y compartimos algo especial, además de la conversación.

Llegamos a la Basílica y descansamos por unos minutos antes de seguir con el cruce del Quito nocturno y salpicado de lugares en los que la música ocupa la calle a la par de los que festejan el San Viernes.

Cuando llegamos a la Jipijapa, cerca de las once de la noche, la sonrisa, que ha tenido esta tarde un lugar privilegiado, es sólo la máscara de un estado de alegría intenso.

El cansancio es bienvenido.

Museo del Agua y el Parque de los Tres Elementos

Un tributo al agua que se consume en Quito (HOY, 2005)

mario benedetti ya no está pero no se ha ido: fragmentos

"gracias a vos me reconciliaba conmigo mismo" (El cumpleaños de Juan Angel)
¡GRACIAS Mario Benedetti !!


Foto tomada de "Personajes y Barrios montevideanos" Magela Ferrero-Daniel Caselli"

El cumpleaños de Juan Ángel

"en realidad este momento es propicio para casi
todo
cuando uno se encuentra tan cercado se
vuelve repentinamente libre
es el instante de contrabandear hasta los
remordimientos más secretos
y añorar las dulces barbaridades que se nos
quedan en el tintero
y maldecirnos por haber ahorrado inútilmente
nuestro semen fructuoso
y no haber besado más muchachas en la edad
en que nada hay tan importante como
besar muchachas
y execrarnos por no habermos establecido para
siempre en algún sueño de los buenos
ésos con desahogos y tiernas astucias y
mburucuyás en flor y alfombras voladoras
y juguetes insólitos y pezones
hospitalarios y almohadas de
convaleciente y largos largos zancos
y olfatear por vez primera el olor ácido de la
muerte pero también el escandaloso
aroma de la resurrección
y aceptar con restricto fervor esa gran lotería a
la interperie que es la justicia inmanente
y aceptar asimismo otros recursos no menos
desesperados
y recordar de pronto falsas maravillas tales
como malvones diávolos picaflores
meccanos ombligos pipas sanguijuelas
alicates pirañas gramófonos candiles y
otros infantiles motivos de estupor que el
tiempo del adulto desprecio se ha
encargado luego de poner en su sitio
y reconciliarnos con la facilonga improvisación
aborigen que despúes de todo resulta
menos luctuosa que el meditado saqueo
de los banqueros manhattianos
y reducir a su enana dimensión la gloria
chantapufi de los padrastros de la patria

(...)

en este cumpleaños que programé en su
albedrío general pero no en sus vericuetos
en este cumpleaños que acaso sea el resultado
carnal de una operación cibernética
siento por un instante
quizá por un instante de flojera
cierta nostalgia de mamá y su sonrisa quieta
de sus delgados brazos color flamenco
que allá lejos allá temprano venían a decir a
volar
a romper el champán sobre el barco del año

y asimismo nostalgia de papá búho
él sabía que mis excusas en rigor eran
catástrofes
y que en mis viajes alrededor de la almohada
también partir era morir un poco
que debajo de mis lágrimas había un suelo
rocoso
y debajo de la roca una marmita de llanto

pero no veo esas imágenes como algo que me
pasó hoy temprano en esta vida única
sino como diapositivas en colores de un pasado
sin vuelta
todavía soy capaz de admirar ese consuelo
pero en el fondo estoy tan lejos de eso como de
un ramillete de nomeolvides o de un
tranvía de la transatlántica o de la
alborada del gracioso"


Foto Agencia EFE


La sirena viuda

Geografías

"Es así: uno de los dos pregunta sobre un detalle (no privado, sino público) de la lejanísima Montevideo: un edificio, un teatro, un árbol, un pájaro, una actriz, un café , un político proscripto, un general retirado, una panadería, cualquier cosa. Y el otro tiene que describir ese detalle, tiene que exprimir al máximo su memoria para extraer de ella su postalita de hace diez años, o darse por vencido y admitir que no recuerda nada, que aquella figura o aquel dato se borraron, no se alojan más en su archivo mnemónico. En este último caso pierde un punto, siempre y cuando quien formula la pregunta.

(...)

Su mano está sobre la mesita. Levemente tensa, aunque no crispada. Es el único síntoma de que no se siente en el mejor de los mundos. Qué puedo hacer sino mover mi mano hacia la suya y allí depositarla, simplemente dejarla estar. Me mira con una nueva atención y dice cuánto tiempo eh, cuánto tiempo y cuántas cosas. De prono le han caído en el rostro como diez años, no con arrugas ni ojeras ni patas de gallo, sino con abatimiento y con tristeza. Y no con una tristeza del instante, provisional, efímera, sino otra incurable, atornillada a los huesos, con raíces en al´gun enigma que para ella no lo es. Cinco minutos de silencio. Lo poco que digo, lo dice en realida dmi palma sobre sus nudillos. Me temo que no sea una idea feliz, pero de todas maneras propongo: mi covacha está a sólo tres cuadras. Su respuesta afirmativa viene en tres etapas: se peina un poco, toma el bolso y se pone de pie en espera de que yo pague. Otra vez está joven...Vamos del baroz, sin hablarnos, pero el contacto rehace una historia. De vez en cuando le vigilo el perfil y compruebo que no mira al infinito sino que al pasar va examinando las vidrieras y los vestidos y ls precios y hasta comenta que todavía no se ha habituado a calcular en francos...No se asombra cuando llegadmo, de que mi covacha sea tan modesta. No se asombra de que en el casi decenio transcurrido mi status siga estancado en el subdesarrollo. Tercer mundo en pleno corazón de París (...)

Y de pronto se hace un silencio. Un silencio espeso después de tanta charla transparente. EStoy sentado en el borde del camastro, y ella, está cerca, en mi única silla...Estoy conmovido y sin embargo encuentro fuerzas para preguntarle qué pasa, que le pasa....No puede ser, por mi y por vos. Eso es lo que dice. Todos los paisajes cambiaron, en todas partes hay andamios, en todas partes hay escombros. Eso es lo que dice...Mi geografía también ha cambiado. Eso es lo que dice"


Su amor no era sencillo

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. El padecía de claustrofovia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.


Foto de Agencia EFE, tomada de EL PAÍS

Primer Subsuelo (Fragmento de los borradores del viejo)

"¿Por qué escribir estos Borradores? Cuando los años se suman, uno empieza a tener noción de que el tiempo se escapa, y talvez por eso alimente el autoengaño de que escribir sobre lo cotidiano puede ser una forma, todo lo primitiva que se quiera, de frenar ese descalabro. No se lo frena, por supuesto. Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo.

No obstante, hay tantos hechos e imágenes que desfilan ante nosotros (paisajes, noticias, júbilos, rostros, lecturas, sorpresas, desgracias, riesgos, fastos, muchedumbres) y en algún sentido nos cambian la vida, así sea en milésimas del rumbo prefijado. Días o meses o años después, es probable que lamentemos no haber tomado nota de esos lances y vicisitudes.

La verdad es que nunca he creido en los diarios íntimos. Creo que en muy contadas ocasiones uno llega a tocar apenas la propia h0ndura en santiamenes que puden ser maravillosos o escalofriantes. Pero ello tal vez ocurra tres o cuatro veces a lo largo de una existencia. De modo que no es cuestión de simular que uno alcanza diariamente esa profundidad, cuando en el mejor de los casao, apenas llega al primer subsuelo.

Despúes de todo, no es poca cosa tratar de ser honesto en la transmisión de lo que se ve, se toca, se gusta, se huele, se oye. Quisiera que estos Borradores fueran algo así como un cuaderno de bitácora, pero de los sentidos, y destinado a incluir asimismo las eventuales reflexiones que provoquen tales apreciaciones y tanteos en el vestíbulo de la intimidad..."

Otros textos, poemas y fragmentos de y sobre Mario Benedetti:
En este blog:

Otro escaparate

La locura

Disparate

El poeta hospitalizado : algunos poemas

Sobre Benedetti: "Benedetti vive a través de su palabra"

(tomado de El Comercio de Quito)

No te salves / Táctica y estrategia / Puedes contar conmigo recitados por Mario Benedetti




____________________________________________________________________________

El adiós a Benedetti


Foto de El Espectador, Montevideo



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cristián warnken, hoy: ¡méxico, muerte!

transcribo la columna del jueves de Cristián Warnken que publica El Mercurio. Un jueves más, leer a Warnken es el mejor inicio del día:

Cristián Warnken
Jueves 30 de Abril de 2009

¡México, Muerte!

A medida que aumentan las cifras de contagiados y muertos, y mientras camino por las calles de Santiago, pienso en Ciudad de México. Siento a Ciudad de México, y si cierro los ojos, la Alameda puede continuar en la avenida Insurgentes, en uno de sus interminables kilómetros, arrebolados por una primavera incierta. "Mis pasos en esta calle/ resuenan en otra calle/ donde/ oigo mis pasos/ pasar en esta calle/donde sólo es real la niebla". Es la voz de Octavio Paz la que susurra y se pasea por las calles vacías.

Pero también oigo los pasos de otro: un joven taciturno y lleno de poético rencor y talento, Roberto Bolaño, un fantasma más real que todos los vivos, porque en México no hay esa separación tajante que nosotros hacemos entre los vivos y los muertos. Quien ha despertado en Ciudad de México un día y ha sentido la luz que baña sus parques y se derrama sobre sus piedras milenarias, quien ha vagado en sus noches con una delgada fiebre pegada al cuerpo y el sabor de un tequila puro en el paladar, sabe que una peste invisible se adhiere para siempre al que ama esa ciudad y ha dejado descender su alma hasta las profundidades del Zócalo.

Que lo diga Eduardo Anguita, que nunca viajó, que detestó los aviones y que se encontró a sí mismo (como quien ve a su propio doble) vagando por esas calles peligrosas y dulces. El flamante agregado cultural de Chile en la década de los 50, pálido y víctima de un ataque de pánico casi metafísico, escribió uno de los más bellos sonetos que nadie le haya dedicado a esa madre chingada, a esa ciudad virgen y vieja a la vez: "Yo desperté una noche enflaquecido/ y más desnudo aún de lo que estaba./ ¡Qué vigilia feroz me despojaba /de todo mi pasado y mi vivido!". El extranjero, vaciado de todo lo que era antes, siente que ha sido bautizado con el aire enrarecido de una ciudad milagrosa.

¿Qué es lo que nos desnuda así, cada vez que volvemos a caminar por las calles de México D. F.? Responde Anguita: "¡Ay, con dolor antiguo lo sé ahora! No lo pregunto más: ¡México, Muerte!".

Andan diciendo por ahí que la Muerte se pasea por Ciudad de México como madre por su casa. La quieren declarar en cuarentena, clausurar, estigmatizar como la aldea de la peste. Pero Ella ya ha pasado por esto tantas veces, por la prueba del fuego y del exterminio. Ella ha cruzado las aguas de la corrupción y la tragedia. Y sigue ahí, espléndida como la Virgen de Guadalupe, su patrona, invitando a las cíclicas muerte y resurrección de siempre. Allí los vivos usan mascarillas y los muertos respiran.

Mientras escribo esto, la emoción se me sube a la cabeza. A tientas, como un ciego, vuelvo a caminar y perderme por el bosque de Chapultepec... De pronto estoy junto a los añosos árboles del Paseo de la Reforma, después busco en Coyoacán, paso cerca de la casa donde estuvo Jack Kerouac en los años en que se enamoró de Tristessa, la prostituta católica que le enseñó la pureza. Es el mismo barrio donde anduvieron Hernán Cortés y Malinche, en los comienzos. Sé que puedo cruzar una esquina cualquiera y volver a encontrarme con mi inolvidable amiga Bárbara Délano, que estará ahí, como si no hubiese muerto nunca, esperándome para ser mi guía en los laberintos de la soledad. Iremos a conversar a los bares que sólo ella conoce, y a hablar de los poetas mexicanos que sólo ella recita de memoria. Me sacaré la mascarilla y le diré: "¡Qué vacía está la ciudad, Bárbara...! ¡Qué desastre!". Pero ella reirá, me agarrará del brazo, y, burlándose del pánico puritano a la muerte, me besará en la mejilla y yo besaré su mejilla afiebrada de muchacha muerta.

Entonces lo sabré: no se sana uno nunca de la muerte ni de la vida. No se sana uno nunca del amor a Ciudad de México. Y no hay que huir, sino regresar siempre a la ciudad sagrada.

mario benedetti: el poeta hospitalizado

Ochenta y ocho años no es poco, supongo, pero eso lo sabe sólo quien los ha vivido y también sabe que a esa edad el cuerpo está más débil, eso pienso al leer, una vez más, la triste noticia:

"Mario Benedetti, hospitalizado en "estado delicado" El poeta y novelista uruguayo sufre el empeoramiento de una enfermedad intestinal".

FOTO: Mario Benedetti- GORKA LEJARCEGI

Se me aprieta el corazón y busco algún libro suyo, pero aquí, a la hora de salida de la oficina no hay ninguno; caigo en cuenta que es el único lugar en el que no tengo uno, porque en casa no hay lugar ni espacio donde Benedetti no esté presente. Hoy no será en papel que lo lea, porque en "Mis Archivos" hay también poemas suyos.

Desde la adolescencia, cuando mi madre me entregó "El cumpleaños de Juan Ángel", llena de emoción después de ella leerlo, él ha estado presente (ahora también lo está en la vida de mis hijas). Sigue presente en todo, como hace diez años, cuando acompañada por Rafael con su matera al hombro y tomando mate, caminamos por el Montevideo del poeta, por esa ciudad cercana de veredas rotas que cuando es verano y si se miran desde las ventanas altas aparecen como cubiertas por alfombras de color verde y violeta, de los árboles de jacarandá que la cubren...así la recuerdo. Es que cuando nos conocimos con Rafael recorrimos sus poemas, fue el punto de encuentro que marcó lo que ahora es una de las más bellas amistades, de esas en las que se reconoce a alguien como a un hermano entrañable.

Ochenta y ocho años... ¿cómo será tenerlos en el cuerpo cuando el alma está llena de poemas?

ÚLTIMAS PALABRAS

Hay mentiras que vuelan como albatros
y otras que vibran como colibríes
embustes enormes como aconcaguas
y otros pequeñísimos como tréboles

suele mentirse como se respira
como se pestañea o se estornuda
mentir en el amor es más difícil
porque en el beso suenan las alarmas

la verdad es tan pulcra tan extraña
como el atajo que atraviesa un bosque
no obstante lo peor lo imperdonable
es mentir en momentos decisivos
por ejemplo en las últimas palabras


SOLEDADES

ELLOS TIENEN RAZÓN
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve
presoledad

después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad

ya sé que es una pobre deformación
pero cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan

y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo
los datos objetivos son como sigue

Hay diez centímetros de silencio
entre sus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

Si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se verá un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente

Después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad

conforme
pero
qué vendrá después
de la soledad

a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si sé
que más allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
qué vendrá después
de la soledad.


PIEDRITAS EN LA VENTANA
a roberto y adelaida

DE VEZ EN cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.


NO LO HARÁS EN VANO

NO LO HARÁS EN vano

Ah no lo harás en vano

se te helarán los dedos
y el corazón y los olores

se te helará la noche
y la arrogancia y las rodillas

se te helará la sangre
y los crepúsculos y el humo

se te helará el bostezo
y el ademán y la lujuria

se te helarán los ojos
la madrugada y el esperma

se te helará el ritual
y las caricias y los signos

se te helará la luna
y el arbolito y la garganta

se te helarán los labios
y los disfrutes y la vida

todo está listo
no lo harás en vano




SOBRE BENEDETTI Ver:

MARIO BENEDETTI: A Fondo (EL PAIS)

dona nobis pacem: yo yo ma y andrew bird

mtviggy.com chinese

Yo Yo Ma y Andrew Bird interpretan un arreglo para violín y cello del "Dona Nobis Pacem" (Danos Paz)

"Dona Nobis Pacem" es una frase en la segunda parte del “Agnus Dei” de la Misa en Si menor de Bach, catalogada como BWV 232, la que se interpreta en un coro a cuatro voces. Corresponde a las partes de la misa escritas por Bach a partir de 1748.

"Dona nobis pacem, pacem, dona nobis pacem.
Dona nobis pacem, dona nobis pacem.
Dona nobis pacem. dona nobis pacem."

erhu

un lugar pequeño lleno de mesas, dos faroles rojos con flecos dorados cuelgan del toldo sobre la puerta y la fila, formada por al menos 20 personas, se extiende desde una ventana que mira desde la cocina al comedor.

Verduras salteadas solas o con carne, acompañadas inevitablemente con una porción de arroz es el menú. Si no se le hace un gesto al cocinero, de marcado acento peruano, para que no sirva más, es capaz de llenar el plato primero con arroz y luego con las verduras hasta que se desborda.

Ella a un costado de la ventana que da a la cocina tras una especie de mesón alto cobra y reparte recibos mientras que a su lado uno de los ayudantes de la cocina, también peruano, sirve vasos de alguna bebida gaseosa.

El sólo mira desde una silla lateral y sonríe amablemente sin mirar a nadie, mientras el ambiente se inunda de sonidos suaves, algo tristes…sonidos diferentes.

De vez en cuando voy a comer ese lugar sin ningún lujo, limpio pero de mesa con superficie de fórmica envejecida y sillas metálicas, más bien pobre y gastado. Ellos saludan con una leve inclinación de cabeza y sonríen acogedoramente cuando los miro. En general la gente no los mira. Los comensales, como la mayoría de comensales de este país, no miran a nadie, sólo al suelo o al frente sin fijar la mirada en nada y se dirigen a la ventana de la cocina con una bandeja en la que han acomodado un plato, un vaso.

Ella habla un poco más de castellano y hace cuentas a la perfección, en cambio él si es que conoce diez palabras es mucho, lo sé, una tarde pasé por ahí y le dirigí la palabra y sólo sonrió, ante mi insistencia levantó la voz y la llamó a ella, que estaba en la cocina, para que me atienda.

Cuando la fila ya se alarga por la vereda y las mesas están todas llenas, él se levanta y se acomoda cerca de donde su mujer cobra por la comida y con una delicadeza extrema toma el arco y toca el erhu que siempre tiene entre sus manos. Este es un pequeño instrumento con una caja de resonancia cuyo frente tiene piel de serpiente, un brazo vertical de bambú, dos clavijas y dos cuerdas. El instrumento emite un sonido parecido al de un violín pero triste y el, con la música que suena de fondo lo hace sonar dulcemente mientras cierra los ojos y sonríe.

No es otro el motivo por el que voy a comer, de vez en cuando, a ese lugar.

casa de fados

la puesta en escena del concierto "Casa de Fados" mantuvo la estética y la visión del fado que imprime Carlos Saura en su película "Fados". Se desarrolla en el ambiente de los lugares donde se canta el Fado en Lisboa.

En este concierto fadistas de varias generaciones que también tomaron parte en la película de Saura. La forma de presentar los fados es "à desgarrada", es decir los fadistas cantan uno tras otro.

Los fadistas son: Carminho, Ricardo Ribeiro, D. Vicente da Câmara, Maria da Nazaré, Ana Sofia Varela y Pedro Moutinho; y los músicos: Pedro Castro y José Luis Nobre Costa (Guitarra Portuguesa), Jaime Santos (Viola) y Joel Pina (Bajo Acústico).

el pequeño cucurucho (se quedó conmigo)

lo conté el año pasado en un post, sobre todas las vueltas que dí en Quito buscando un cucurucho, no cualquiera sino uno que se pareciera a los que veía tras la persiana del pequeño almacén de la Fundación Fernández Madrid, que siempre estuvo cerrado.

Habíamos hablando y compartido con el amado sobre la Semana Santa de su país y del mío. Me contaba con emoción sobre los cucuruchos y las cofradías. Pensé en regalarle uno de esos que se hacen en Quito en cerámica. Hablo de aquel que al cabo de diez meses de estar juntos, me confesó que me había ocultado que estaba en una relación hacía largo tiempo.



Muchas veces me he puesto a pensar en los muchos ecuatorianos que seguramente participan de esas procesiones en Murcia y en otros lugares de España con la misma actitud con que, talvez, lo hicieron en el Ecuador y con la sensación de tener algo parecido en tierras lejanas, entendiendo por fin de donde nos llega esa tradición.

Él con la ilusión de sus procesiones de Viernes Santo jumillanas (en Murcia) y yo con las tradiciones que hay en Quito que son muy parecidas. Allá el Nazareno y en mi tierra el Via Crucis y el Jesús del Gran Poder (que carga la misma cruz) y los cucuruchos que los acompañan en ellas. Al cabo de diez meses de estar juntos y seis después de la Semana Santa, en su casa con Diego El Cigala de fondo, vino y queso manchego...era una colaboradora en su trabajo cuando empezaron, dijo, y si, estaban juntos por años. El cucurucho que, meses atrás, veía tras la persiana metálica era el que quería para regalárselo a él.

El día anterior a mi regreso, mi hermana, la de las manos mágicas que caminó conmigo hasta el cansancio, cayó en cuenta de qué era lo que buscaba y llegó con el cucurucho más bonito que he visto.

Ella cuando me lo dió, como si nada me contó que era sólo una prueba para ver como resultaba usar esos materiales y el tratamiento aplicado. Es que ella es así de sencilla, confecciona, teje, modela, crea muchas cosas siempre y no asume la belleza de sus trabajos. Por los anónimos que empecé a recibir en este blog, después que estuvimos juntos en Quito y apenas el volvió a Santiago, advirtiéndome de sus infidelidades y cuando yo todavía estaba allá, cuatro meses antes, y, sobretodo, porque el cucurucho lo hizo la de las manos mágicas no se lo regalé y ahora es parte de mi casa en Santiago.

Mi cucurucho al llegar a Santiago se posó sobre un cuento de Saramago escrito para niños, en una de las mesitas de la sala. Mi hija mayor al verlo reclamó por esa extraña figura parecida a un personaje del KKK (Ku Kux Klan) y tuve que recordarle lo que son los cucuruchos y lo que representan en las tradiciones en las expresiones de religiosidad popular del Ecuador...no le convenció mucho, aunque ahora se convencerá, pues justo estos días los debe haber visto en Sevilla. Luego que otras personas más me dijeran lo mismo, el cucuruchito morado dejó el libro de Saramago para pararse junto a un par de libros sobre arte ecuatoriano en un lugar más discreto; es que me cansé de dar explicaciones.

La tradición continúa y este año nuevamente recorrieron las calles quiteñas y no dudo que también las de Jumilla, pero sólo eso continúa porque de él no sé nada más desde que terminó el 2008, un año después del comienzo de algo que pudo ser hermoso. Supongo que seguirá con su pareja y que a ella no le importa la infidelidad; por mi parte opté por tomar distancia por dignidad y sanidad, a pesar de la pena y el sentimiento, porque no se puede pretender seguir de amigos cuando algo tan profundo está sesgado por un engaño que ocasiona dolor y tristeza. Y al igual que los cucuruchos siguen su procesión cada año, se debe seguir, a ratos con una que va por dentro, buscando la fortaleza, por el camino que se abre cada día.

Una de las razones por qué todavía se visten de esa manera los cucuruchos para la procesión está bien explicada en este pequeño reportaje emitido el 9 de abril por Gamavisión de Quito:



Pero la tradición es aún mucho más que la procesión y como en todos los festejos del país, pasa por la comida, en estas fechas por la fanesca (conté de ella el año pasado y subí unos videos), ese plato como sopa espesa preparado en todas las casas en base a 12 ingredientes (mani molido, choclo, habas, chochos (lupino), fréjol, lenteja, arroz de castilla, zapallo, sambo (alcayota), col, leche y bacalao seco) todos sobre un refrito de cebolla, ajo, pimiento, orégano y una pisca de comino.

La fanesca se prepara en cada casa con sus propias variaciones y que al momento de servirse se adorna con frituras minúsculas, cebolla paiteña, huevo duro y maduro frito. También comí este año, junto a los de la oficina, pero esta vez fue la preparación costeña sin el adorno de frituras y menos espesa, pero eso sí, muy sabrosa. El se perdió de conocer la fanesca

del chat al blog...¡el blog!

despúes de caer en la lógica del MSN como instrumento de comunicación y de haber satisfecho, en parte, la curiosidad por saber que pasa con las personas que estamos atrás de un programa de conversación, no como consumidores, sino como personas, cuáles son los intereses para conectarnos, lo que pasa con cada uno al momento de conversar con un desconocido, etc. y más allá de las complejidades técnicas que puedan intervenir para que ello sea posible y de olvidarme intencionalmente de cualquier otra herramienta no pude evitar sucumbir ante los encantos de los blogs.

La primera vez que leí algo fue un enlace a la una historia conmovedora en un blog sobre coaching. Luego empecé a visitar otros, los más comentados, los de personajes que opinan sobre temas políticos o económicos. Quería entender esto de publicar en línea, al instante y de hacer público el pensamiento.

Ya escribí antes sobre lo fácil que es conversar con extraños-otros y como se generan confianzas, pasajeras la mayoría de las veces, pero confianzas que permiten hablar desde el interior de cada uno. La escritura en línea y en tiempo real no nos permite contar muchos cuentos, es dificil sostener una historia inventada más allá de diez frases cuando el interlocutor pregunta a la persona, no al personaje. Si la pregunta es directa, por ejemplo, "¿te sientes sólo?" el discurso cambia porque conecta a quien escribe con su interior.

Esto último pasa con la escritura en general y talvez se refleja mucho más en el blog. Uno escribe desde el interior y eso lo proyecta, el blog obliga porque a lo mejor alguien lo va a leer y no se puede mentir. Es algo así como en un periódico, pero en el caso del blog, el editor es uno mismo. Se parece porque puede ser contingente y da lugar a opinar; es una publicación abierta a la que tienen acceso todos. Sin embargo había algo que no lograba resolver en mi imaginario y durante mucho tiempo fui solamente una observadora. ¿Cómo ser específica para hacer un blog específico?

Zapatero a tus zapatos...a alguien disperso o, en términos formales, con déficit atencional, no se le puede pedir que escriba siempre sobre lo mismo porque los estímulos sobran y las ideas vuelan, entonces esos blogs que seguía no eran un ejemplo a seguir pero sí la idea, también la de un diario, de algo periódico; muchos temas y se puede hablar de todo...entonces ¡adelante!

Un día, al igual que con muchas cosas, sabía que debía intentar escribir en un blog. En un cuaderno se parte por borradores que se corrigen, reescriben. Son ideas en borrador, entonces partí con la primera anotación: borrador de ideas y luego surgieron pequeños escritos, que por cómo se dio este blog no tenían cabida, de esos que siempre he escrito en hojitas sueltas, libretas, cuadernos, atrás de un dibujo...en casa, en la oficina antes o en lugar del almuerzo, a la salida...en cualquier lugar... a esos los pasé al otro blog (que nació un año y ocho meses después) el vidas ejemplares (mas no perfectas), escritos más íntimos, transcripción de sensaciones como el dibujo, como tomar una foto de algo que emociona en un momento en el que la luz se conjuga con el objeto y produce un efecto determinado. Combinación de escritos y fotos o dibujos.



A medida que se generan entradas también se generan ideas. El blog es simple y llega lejos. Es un canal de interacción. Los blogs no solamente satisfacen el interés personal de quien escribe, al contrario, algo pueden aportar a otros en términos talvez creativos, en aspectos cotidianos, en lo político (red y política). Con sólo generar algo en el lector, no importa si es emoción, inquietud, contradicción o una sonrisa, creo que ya se ha logrado algo y se ha dado un pasito contra la indiferencia o la desidia.

Hay blogs que admiro por su rigurosa y prolija escritura y su creatividad; otros por el minucioso aporte que hacen al informar, análizar y divulgar obras y autores; otros que ordenadamente presentan obras musicales. Poesía y prosa bien escrita. Fotografía de excelente calidad. Ilustración. También tecnología...

Pero me surgen preguntas ¿Habemos lectores para todos los blogs? ¿Cuántos excelentes intentos se quedan en el camino? ¿Tendremos la capacidad de acompañarnos permanentemente y a través del tiempo unos a otros?

Un elemento importante es, me parece, la retroalimentación. Se puede escribir por sólo el placer que ello produce, pero a lo mejor para muchos es necesario saber que a alguien le llega lo suyo y para eso es necesario el comentario del otro.

Comentario que genera respuestas. Respuestas que generan interés. Interés que lleva a crear lazos. Lazos que se fortalecen. Afectos. Todo se resumen en una palabra: Interacción. La interacción nos lleva a formar comunidades virtuales y a apoyarnos en el camino no sólo con la lectura y el comentario sino también con el resguardo, el acompañarnos para cuidar la creación de los otros, para apoyar cuando hay ataques (no faltan los anónimos, me consta). Denunciar cuando hay plagio. Crear consciencia entre todos nosotros de la necesidad de no sólo inscribir nuestros escritos en Creative Commons, sino de darse el caso, en el registro de propiedad intelectual de cada país.

Son muchas las ideas que rondan al respecto, mucho hilo para tejer. La web 2.0 está llena de herramientas que cada vez se interelacionan unas con otras y los blogs son una parte de ello y no podemos descuidarnos para usar adecuadamente todas estas herramientas, antes de que ellas nos usen y no se trata de crear campañas de terror sino sólo hacer un uso inteligente de ellas.

¿chat o no chat?

¿quién no usa messenger? claro, son muy pocos los que no. Pero y ¿cuántos usaron sus antecesores? talvez no tantos pues la masificación del chat se dio con este sistema, por un lado y por otro con el tiempo los prejuicios han disminuido.

Recuerdo esos salones de chat en los que se conversaba con extraños de los más diversos temas; hablo de hace más de diez años. De casualidad un día llegó a mis manos un pequeño programa que no recuerdo su nombre, pero que permitía conversar con otros en directo; al conectarse había que elegir un personaje de historieta. Antes le había oido hablar a un amigo que estaba en el Canadá y se comunicaba con Chile usando UNIX y que aunque lento permítía conversar de un modo diferente al correo electrónico. Ya ahí nació la curiosidad.




La idea era comunicarme con mi familia sin usar el teléfono, pero ellos no sintieron la misma curiosidad que yo y la calidad de la conexión telefónica era inferior a la de acá. Me conectaba a las horas convenidas pero ellos no y eso me permitió explorar el programa y sus alcances y al poco estaba conversando con extraños conectados en los lugares más diversos. Si a los 13 o 14 me entantaba intercambiar correspondencia con personas de cualquier lugar del mundo, era fascinante el tener las puertas del mundo abiertas en tiempo casi real.

Rapídamente descubrí el mIRC, programa creado por el árabe Khaled Mardam-Be y que utiliza los servidores IRC (Internet Relay Chat), un protocolo de comunicación que a través de varios servidores (Undernet, Dalnet, Elfnet, etc.). IRC fue creado por el finlandés Jarkko Oikarinen basándose en el Bitnet que era un sistema de transferencia de ficheros electrónicos y de correo a través de un protocolo de almacenaje que utilizaba una plataforma de conexión a internet del correo electrónico. En ese tiempo vinieron las variaciones sobre el mismo tema pIRCh, vIRC, Habbo, Ircap, scripts con interfases gráficas útiles y no tanto, etc.



IRC gestiona múltiples canales y conversacionesen en tiempo real y que permite a miles de usuarios conectarse al mismo tiempo en espacios colectivos (salones) de conversación o individualmente a través del protocolo DCC. Al mismo tiempo también me encontré con el ICQ (I seek you), que funcionaba a través del protocolo DCC (Direct Client-to-Client). El ICQ fue el primer programa de mensajería en tiempo real. que luego lo compró AOL y, para mi gusto, perdió la gracia, sumado a que fue superado por el Messenger de Microsoft.



No logré que mi familia los adoptara y descubriera las ventajas de la conversación escrita en tiempo real sin la presión del teléfono, pero en cambio conversé con gente de todos los continentes y descubrí espacios de conversación con personas increibles y sobre temas que me interesaban como música clasica, jazz, clásica contemporánea, literatura, arte en general. Curiosamente era gente que tenía que ver con esos temas. Eran profesores o alumnos de universidades norteamericanas o canadienses, en su mayoría, que habían creado salones de encuentro y discusión. Fue además de ser una experiencia buenísima, una buena forma de practicar el inglés, ya que en castellano dificilmente se podía encontrar espacios de ese tipo.

Una de las cosas divertidas que tenía esto, que no tenía que ver con chatear pero que me resultaba mucho más entretenida, era el poder configurar desde, por ejemplo el mIRC, el acceso a programas de web chat sin tener que ingresar por el sistema configurado por ellos sino directamente a través de los servidores IRC (los que lo utilizaban). La velocidad de comunicación era mayor y se podía ver desde donde se conectaban los usuarios, por ejemplo, y otras características de la configuración, mientras que desde el programa mismo era imposible. Aun se puede hacer, toma algo de tiempo hasta encontrar el servidor y la configuración exacta, pero era un detalle.



Aunque para muchos, aun ahora, esto es dificil de entender, les parece una pérdida de tiempo e incluso les produce temor (a lo desconocido), para todos estos programas son medio de comunicación y eso incluye a los nombrados y desde que tuve acceso a ellos, sentí que son simplemente una extraordinaria forma de acortar distancias, traspasar fronteras, conocer la diversidad humana desde las personas mismas, aprender sobre otras culturas e incluso hacer amistades.

Claro, el uso de estos programas también me permitió, por un lado, hacer buenos amigos. Recuerdo el "Chile 30+" de Dalnet, por ejemplo, nos reunimos varias veces en diferentes casa y lo normal es que nos juntáramos más de 30 personas; ahí conocí gente diversa, había una persona en la China, otros en la Argentina (que viajaban para las reuniones), en el Canadá también. Historias y anécdotas hay muchas, todas de gente encantadora y real. Por ejemplo, hice una amiga en el Canadá que es ingeniero informático y con su ayuda aprendí a formatear, resolver problemas en el computador y los programas y muchas otras cosas, lo que me sirvio para no tener que recurrir a un técnico nunca más (a menos que la falta de tiempo o la complejidad lo exigiera) y todo en línea y mientras conversábamos a miles de kilómetros de distancia.




De todas esas experiencias, hay personas con las que hasta ahora mantengo lazos de amistad y con algunos que no están en Chile, precisamente, hemos podido conocernos y hasta ampliar los nexos de amistad a nivel familiar.

Por otro lado, también descubrir facetas humanas que a simple vista o en la conversación cotidiana no se puede, de alguna manera el anonimato en muchos gatilla el que puedan sacar aspectos de su personalidad que por timidez, temor o simplemente falta de oportunidad no pueden; también es una evidencia de la gran soledad que rodea a muchos y también de la fuerte necesidad de comunicación que les o nos rodea.

¿medio siglo o los primeros 50?

cuando se mira el entorno, mientra el cuerpo cuelga boca abajo de una cuerda, todo aparece invertido y sin embargo en el imaginario permanece derecho aun cuando se está en suspenso desafiando la gravedad y la que aparentemente parece inestable y frágil es una actitud de perfecta estabilidad y serenidad una vez que se ha logrado la postura correcta y se deja de percibir cualquier molestia física o anímica. Entonces nada te llega, nada te toca y ese dolor que la cuerda pudo producir en algún momento al presionar la piel antes de acomodarse pasa a ser un recuerdo cuando se alcanza ese "vacío" que imprime paz, tranquilidad e incluso seguridad.

sirsasana 2006, originally uploaded by dibufoto.

Así como cuando se toma consciencia que la invertida no sólo es una postura (asana), sino un potente mecanismo que actúa sobre el cuerpo y el espíritu o que es posible practicar posturas que aparentemente son muy difíciles, apoyados únicamente en la respiración y que al expirar se puede colocar un brazo o una pierna de determinada manera sin dificultad y acomodarlo hasta conseguir la postura correcta que debe ser grabada por la mente para ser repetida, así también es posible tomar consciencia que las alegrías o las dificultades son parte del andar por la vida y que, sin dejar de vivirlas con toda la intensidad posible, dolor incluído, hay que aprender a superarlas sin dejarse dominar por ellas, recurriendo al ejercicio de "grabarlas" para entender las causas y efectos que generaron en el interior para a futuro en situaciones similares saber identificarlas y así desecharlas o tomarlas.

En ese aprendizaje de retener y grabar vivencias, la vida me ha traido a un punto en el que me pregunto si es lo mismo decir "mis primeros 50" a decir "medio siglo". Esta pregunta me ha rondado estos seis días y recién ahora lo tengo claro. En estricto rigor es lo mismo, pero en sentimiento son sólo los primeros 50, porque cada día es un empezar en ella nuevamente pero con más herramientas.

pasos, originally uploaded by dibufoto.

Cada mañana la premisa es "hacer de lo ordinario algo extraordinario", talvez no es mucho, pero sé bien cómo ha servido para seguir, con la mirada clara y de frente sacando energía de cada vivencia con herramientas que han sido útiles para, en lugar de perder las fuerzas, poder mantenerme con ellas y sin perder la ilusión.

Es esa la sensación que me ronda, sabiendo que las dificultades y las alegrías, con lo que en su momento han significado, son el muro de contención para seguir el camino. Este empezar una vez más en la mitad de la vida, viene cargado de aprendizajes, de ganas, de la convicción de no perder la intensidad con la que se debe vivir cada cosa, cada momento, cada día, la misma que ha sido parte de los años transcurridos bien o mal, pero intensos, completos y también complejos.

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sobre Bola de Nieve

este es un extracto del documental 'Yo soy la Canción que Canto', de Mayra Vilasís, que me encontré en youtube, dedicado a Ignacio Jacinto Villa Fernández, conocido como Bola de Nieve.

Bola de Nieve fue aquel músico cubano que empezó a cantar a comienzos de la década de los '50 (murió en 1971) y que viajó tocando el piano y cantando a su modo, inconfundible modo, por medio mundo, es decir, en lugares como Santiago de Chile, Lima, Montreal, Bogotá, Caracas, Río de Janeiro, Estados Unidos, Puerto Rico, República Dominicana, Haití, Uruguay, España, Inglaterra, Dinamarca, Francia, Italia, Rumania, Unión Soviética, Checoslovaquia, Bulgaria, Alemania, China, Corea, Polonia.

Compartió el escenario con grandes como Ary Barroso, Dorival Caymmi en el Brasil o Conchita Piquer, Lena Horn, etc. Dicen que el gran Ernesto Lecuona se fascinó al escucharle tocar el piano, tanto que cada vez que le era posible iba a oirle tocar.

las bicicletas no cumplen años ¿o sí?

mis suegros me querían regalar una bicicleta por mi cumpleaños. Con el Tata quedamos que el primer lunes después de las vacaciones íbamos a ver una. Hasta ese momento usaba una bicicleta verde que me prestó una amiga al poco tiempo de llegar a vivir a Chile. Esto era en esa época de las protestas contra la dictadura pinochetista, las que habían comenzado cerca de dos años antes.

Al llegar el día anterior del Sur, donde habíamos pasado las vacaciones, nos encontramos con la inquietud por los reiterados temblores de las últimas semanas. Mi niña recién había cumplido dos años; cuando empezó a temblar le daba gelatina y le contaba algún cuento, el temblor no interrumpió el cuento ni el postre, pero sí las palabras no tan tranquilas de él alertándome "va en aumento, parece que esto va para terremoto, mejor salgamos". Teníamos un tranformador eléctrico afuera del departamento de primer piso.

El la tomó en sus brazos y salimos. Caminamos tranquilos hacia la calle y a medida que pasábamos atrás de nosotros caían las macetas de algún piso superior. El único sitio en el que no había cables ni árboles era en la mitad de la calle y ahí nos quedamos. El movimiento era tan fuerte que tuvimos que apoyarnos el uno en el otro para no perder el equilibrio. Era la primera vez que sentía temblar la tierra de esa manera, la primera también que entendía lo que era ese "crujir" de la tierra.

A unos pocos metros un hombre mayor en una silla de ruedas se desfiguraba tratando de gritar con un rostro que no respondía al movimiento y la que le acompañaba gritaba descontrolada. La vecina del quinto piso apareció en la entrada del edificio y gritó "Pati, Pati", no pasaron ni dos minutos cuando desde la ventana de su piso volvía a gritar lo mismo mientras la pequeña corría de la mano de su abuela hacia el lado contrario. Mucha gente corría de un lado al otro dando gritos, llorando, implorando. En la mitad de la calle, entre los edificios, por todas partes l confusión reinaba.


~Terremoto del '85 (click en la imagen) - TVN

Cuando dejó de temblar volvimos al departamento con tranquilidad. Era ese desconocimiento del miedo, supongo, el que felizmente se hacía presente una vez más. Cuando entramos, el piso de la sala estaba cubierto de libros, con el movimiento las estanterías que eran de madera y metal cayeron. Le sentamos a la pequeña en su silla y terminamos de darle la gelatina para no infundirle miedo. Después nos dedicamos recoger los libros. La tarea no era dificil, pero si desagradable porque con el movimiento salieron, de nadie sabe donde, todas las arañas imaginables y se paseaban entre los libros como si fuera su casa.

Esa tarde del domingo 3 de marzo de 1985, a las 8 y 45 de la tarde, cuando era el último día de vacaciones, Santiago perdió el equilibrio, sus habitantes la calma y el miedo se instaló entre sus habitantes. Finalmente, cuando pudimos comunicarnos con mis suegros, el Tata me recordó que al siguiente día íbamos a buscar una bici.

Fuimos a la calle San Diego al siguiente día, los titulares de los periódicos eran elocuentes: Fuerte sismo de 7,7 grados de la Escala Richter sacude a Santiago

Un sismo con epicentro al sur de la V Región, sacudió la zona central del país, donde llegó a una intensidad de 7,7 grados en la Escala de Richter. Como consecuencia, hubo 77 muertos, 2.575 heridos, 142.489 viviendas destruidas y cerca de un millón de damnificados.


Entramos directamente en una distribuidora de Aprilia. Lo que vimos en ese ese sector impresionaba, casas cuarteadas, algunas inclinadas y paredes en las que se veían el adobe medio caído. Se hacía evidente lo endeble de la construcción de muchas casas de esa zona del centro, el deterioro, el abandono y la pobreza oculta. Ya en la tienda, las bicicletas pendían de unos tubos y cuando elegí una de color rojo tirando a burdeos, igual a la primera bicicleta que tuve a los cinco años, vino una réplica grado cinco que hizo que las bicicletas se balancearan y se deslizaran en el tubo y el sonido al cochar entre ellas se confudía con ese sonido que emite la tierra. Los empleados de la tienda salieron corriendo a la calle y no sé por qué nosotros nos quedamos contemplando como bailaban las bicicletas. Se deben haber sorprendido por estos, seguramente los únicos en todo Santiago, inusuales compradores de bicicletas post-terremoto. Desde entonces sé que esta bicicleta "mi bici" de paseo aro 28, me da suerte y es segura (si se la cuida y se le hace mantenimiento); excepto porque algunas veces cierta muchachita se la lleva, aun ahora, cuando cumplió 24 años puedo llegar en ella a cualquier parte.

mi bici , originally uploaded by dibufoto.

pausa indefinida

porque el viejo computador ya no da más y escribir una línea es casi toda una odisea, es que hasta no resolver el problema no escribiré nada más por ahora.

No puedo ir contra un disco duro lleno que no puedo respaldar porque la memoria ram, la placa y el procesador ya casi no responden y no me dejan hacer nada...

maría dolores pradera: hace un año y tanto

entrevista realizada en mayo de 2007 por el presentador Luis Alegre, conductor de El Reservado de Aragón TV (Televisión Autonómica de Aragón) a la gran María Dolores Pradera

manifestación por la eliminacion del cupo y los aranceles para las bicicletas

Convocatoria a todos los ciudadanos que se sientan identificados con la causa de luchar por ciudades más sustentables y de acceso a bicicletas más baratas y de calidad, a una gran manifestación en bicicleta:

Cuándo: miércoles 18 de Febrero
Hora: 17h00, llueva, truene o relampaguee
Dónde: COMEXI en la Av. Eloy Alfaro y Amazonas.

Traigan sus pancartas para pedir que se eliminen los cupos a las bicis!

Quienes quieran firmar la segunda carta al gobierno, pueden hacerlo a través de nuestro sitio web desde el día de mañana: http://www.biciaccion.org

Att.

Biciacción




MANIFIESTO CIUDADANO FRENTE A LA RESOLUCIÓN NO. 466 DEL COMEXI

El miércoles 11 de Febrero de 2009 miembros de Biciacción, ciclistas, peatones, y ciudadanos preocupados por la movilidad, el medio ambiente y los espacios públicos, hicieron la entrega formal de la carta dirigida al Presidente Economista Rafael Correa, a la Ministra coordinadora de la producción, Doctora Susana Cabeza de Vaca y al Director ejecutivo del COMEXI, Lcdo. Juan Francisco Ballén con más de 400 firmas de apoyo y en la que se solicitaba:

1. la eliminación del cupo para bicicletas fijado en 5.392.107,05
2. la eliminación total de aranceles para las bicicletas

Durante más de 2 horas los delegados del COMEXI y del Ministerio de Industrias y Competitividad escucharon nuestros argumentos y planteamientos frente a esta medida. El gobierno está dispuesto a rever la medida, pero no a eliminar cupos ni aranceles en su totalidad.

Nosotros, ciudadanos concientes de las necesidades económicas y sociales de este país, y también de la urgencia de disminuir el consumo energético, de preservar los pocos reductos de bosques y selvas tropicales que nos quedan, de mejorar la salud y la calidad de vida de los ecuatorianos, queremos plantearle al gobierno la siguiente propuesta que permita que todos GANEMOS en este plan de ahorro fiscal para el Estado.

Como es de su conocimiento, el año pasado cada barril de Diesel Oil se importó a 127,95 USD y cada barril de naftas de alto octano (gasolinas) a 99.94 USD, sin tomar en cuenta los costos de internación. Igualmente, los volúmenes de importación se incrementaron de manera significativa: 11.4 millones de barriles importados de Diesel Oil y 6.74 millones de barriles importados de gasolina.

Con relación al precio oficial de venta de carburantes, el país subsidió 1 USD por cada galón de gasolina y un poco más de 2 USD por cada galón de diesel. Sin embargo, cada ecuatoriano que se mueve en bicicleta durante una hora (lo que le tomaría ir al trabajo ida y vuelta a 16km/h), consume 507 calorías, es decir, un equivalente a 50 gramos de grasa corporal.

El cupo anual máximo de 5.4 millones de USD para la importación de bicicletas, establecido en el numeral 207 del Anexo 3 de la resolución No. 466 del COMEXI, equivale a sacar de circulación 20.000 bicicletas, 20.000 ciclistas que consumen una tonelada de grasa corporal al día, para poner 20.000 autos particulares que consumen un promedio de 20.000 galones/día, de gasolina importada y fuertemente subsidiada.

Otro dato: en promedio cada ciclista recorre 3.000 km al año, es decir, las 20.000 bicis que el Estado se quiere ahorrar, significan 60 millones de km menos recorridos en bici. Cada galón de gasolina rinde 25km, es decir, si el Estado fomentara que 20.000 personas se suban en bici y recorran los 60 millones de km al año, estaríamos ahorrando 2´400.000 dólares por concepto de gasolina no quemada.

Por ello, el uso de la bicicleta no solo es parte necesaria de la cultura, de la salud de la población y de un ambiente sano, es también parte importante de la construcción de ciudades más democráticas y equitativas y de políticas económicas que apuntalen balanzas de pagos más equilibradas.

En esa dirección, en lugar de limitar la importación de bicicletas, el gobierno debería ser consecuente con el SUMAC KAWSAY e implementar políticas públicas orientadas a fortalecer la bicicleta como forma de movilidad.

Proponemos al gobierno que:

1. elimine el cupo para las bicicletas y dejar abierta su libre importación
2. dé el ejemplo al pueblo incentivando a que todos los funcionarios públicos vayan al trabajo en bici el primer lunes de cada mes, ó que fomente el uso de un servicio colectivo para todos los empleados de los ministerios, ó se hagan zonas azules en los alrededores de los ministerios para quienes no puedan dejar su auto y quieran parquearlo por 8 horas en las calles aledañas.
3. fomente la construcción de ciclovías y cicloparqueaderos en todas las ciudades de país, acogiendo lo que la Ley de Tránsito estipula frente a la obligación de los municipios de generar infraestructura para los ciclistas
4. fomente la intermodalidad del transporte
5. desincentive el uso del auto particular mediante el mejoramiento del transporte colectivo, la ampliación de zonas azules, peajes urbanos y zonas peatonizadas en varias ciudades del país
6. Genere una norma técnica que evite la entrada de bicicletas de mala calidad al país
7. Acoja nuestra propuesta de creación de una industria nacional de bicicletas urbanas de calidad y baratas

Finalmente, en los últimos 5 años se han realizado importantes avances en esta dirección en ciudades como Quito y Cuenca. La medida no solo que es un retroceso en las políticas públicas de movilidad, sino que pone en riesgo el éxito y los avances logrados por quienes impulsamos la bicicleta como forma de movilidad sustentable.

Esto a su vez demostrará que el gobierno es consecuente con una política nacional de fomento a la salud y deporte, de ahorro energético y energía sustentable, de preservación ambiental y de mejoramiento de la calidad de vida que ofrecen las ciudades del país.


Atentamente,

Biciacción
Colectivos Ciudadanos por una movilidad sostenible
Ecuatorianos firmantes, libre y voluntariamente

alfredo kraus: a través del tiempo, cuatro versiones de "no puede ser"

por que sí, porque me gusta y porque hoy (ayer) amanecí escuchandole cantar a Alfredo Kraus , seguí durante el día y aun sigo...aquí dejo esta romanza de "La Tabernera del Puerto" de Sorozábal tanto me gusta. Este concierto es del año en que murió, 1999.

Versión histórica y preciosa de 1958



Así cantó en 1991



Y la presentación en 1994, en Puerto Rico

Referencias:
Excelente página sobre Alfredo Kraus, EL TENOR

bicifestación por la eliminación de aranceles y cupos para las bicis

como ciclista y convencida que el futuro del transporte urbano es la bicicleta, lo que menos puedo hacer, al estar lejos, es transcribir la convocatoria para la bicifestación:

HOY VEN A LA BICIFESTACIÓN POR LA ELIMINACIÓN DE ARANCELES Y CUPOS PARA LAS BICIS - -15:00 horas en el COMEXI

Estimad@s colegas, amig@s, ciclistas, peatones, ciudadanos del Ecuador:

Les convocamos e invitamos a la BICIFESTACIÓN POR LA ELIMINACIÓN DE ARANCELES Y CUPOS PARA LAS BICIS y para la entrega oficial de la carta con las firmas recogidas, que ya suman 415 hasta la fecha. Funcionarios del Ministerio Coordinador de la Producción y del COMEXI se han comunicado con nosotros y nos recibirán hoy a las 3pm en el Ministerio de Industrias y Comercio. Así que acudamos todos en bicicleta:

DÓNDE: Av. Eloy Alfaro y Amazonas, Ministerio de Industrias y Comercio
CUÁNDO: Miércoles 11 de Febrero de 2009
HORA: 15H00
LUGAR PARTIDA BICIFESTACIÓN: Biciacción, Isla Fernandina 412 y Tomás de Berlanga

A continuación los cambios sugeridos por varios amigos y colegas en la carta publicada a la web. Quienes tengan algún otro cambio importante, los receptamos hasta las 13h00.

a) Esta medida no tiene ningún sustento técnico dado que el Ecuador no tiene una industria nacional de producción de bicicletas ni componentes, por lo tanto, no se comprende a qué industria se pretende proteger
b) A partir de la creación e implementación del ciclopaseo de Quito y de otras actividades ciclísticas en el país, se cuadriplicó la venta de bicicletas en todo el país, generando empleo y dinamización económica de este y otros sectores relacionados
c) el año pasado se importaron 8.970.000 (casi 9 millones) de dólares, es decir, a un precio promedio de 200 dólares por bicicleta, 44.850 bicicletas al año, con la reducción en la cuota del 30% se importarán 27.000 bicicletas menos al Ecuador afectando su masificación como modo de transporte, deporte y fomento a la salud y a una mejor calidad de vida
d) Además se ha aumentando en un 10% adicional al arancel anterior (20%) para bicicletas de más de 400 dólares, encareciendo bicicletas de alta gama y de mejor calidad que garantizan una mayor seguridad y desempeño deportivo en los ciclistas.
e) la bicicleta es un modo de transporte que fomenta la salud, el deporte, el sano esparcimiento, el turismo ecológico, el ahorro energético, no contamina, ocupa poco espacio, es económica, genera autonomía y no constituye un peligro para la sociedad en su conjunto como vehículo de movilización
f) la bicicleta es parte de las soluciones para el tráfico caotizado, la contaminación del aire, los excesivos niveles de ruido y la escasez de espacios públicos para las personas, en muchas ciudades del Ecuador
g) al no existir producción nacional, esta medida encarecerá este producto, limitará su variedad y afectará el gran esfuerzo que muchos colectivos ciudadanos hemos realizado para fomentar el uso de la bicicleta y mejorar la calidad de vida de todos los ciudadanos
h) habrá una repercusión negativa en el apoyo a deportistas de élite y en los auspicios a competencis ciclísticas, dado que los almacenes y tiendas de ciclismo no podrán acceder al mismo cupo de años anteriores y por ende sus ventas se verán reducidas
i) habrá un aumento de contrabando de bicicletas de baja calidad por las fronteras terrestres

Nosotros, ciudadanos ecuatorianos, en el ejercicio de nuestro derecho a ser escuchados, a disfrutar de un medio ambiente sano y libre de contaminación, al Sumac Kawsay o Buen vivir, establecido en la constitución recientemente aprobada, y a vivir en ciudades que mejoren nuestra calidad de vida, pedimos al Presidente Constitucional de la República del Ecuador, Economista Rafael Correa, a la Señora Ministra Coordinadora de la Producción, Doctora Susana de Vaca y al COMEXI:

1. la eliminación del cupo para bicicletas fijado en 5.392.107,05
2. la eliminación total de aranceles para las bicicletas

Queremos recalcar que esta es una iniciativa de cientos de ciclistas, peatones y ciudadanos en general, que unidos podremos sentar un precedente inédito en la historia jurídica, política económica, social y ambiental del país y del Estado Ecuatoriano para el derecho al buen vivir, a un medio ambiente saludable y a una mejor calidad de vida. Por ello, acudan hoy masivamente a la BICIFESTACIÓN e inviten a firmar la carta a sus contactos.

Saludos cordiales

FUNDACIÓN BICIACCIÓN

jorge guerra ya no cantará "pin pon"

al querido Jorge Guerra, ese hombre cariñoso y sonriente, con el que el saludo era de abrazo estrecho, el que le dio vida y corazón a Pin Pón hoy, a los 66 años, ya no lo acompañó más su corazón y desde hace menos de dos horas ya no está...


Foto: Mauricio Palma, El Mercurio

Jorge Guerra llegó exiliado al Ecuador después del golpe militar en Chile y, al igual que a los niños chilenos, a los niños quiteños también nos ilusionó desde el canal 8 con sus canciones y ternura de muñeco que cantaba sobre el piano del maestro guatemalteco Oscar Vargas Romero, el que en 1954 fundó el coro de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, del mismo modo que lo había hecho en Chile con el maestro Valentín Trujillo.

Ya no está y sin embargo seguirá siendo parte del imaginario de los niños con el "Pin Pon es un muñeco..." que está en nosotros desde chicos y fue parte de la vida de nuestros hijos y seguirá siéndolo de la de los hijos de ellos....

babelita: por cristian warnken

la información:
Holding Cencosud paraliza construcción de la torre más alta de Sudamérica

El escritor dice:
Babelita

Yo soy la torre fantasma, el viento recorre mis pisos vacíos, me yergo como el esqueleto de lo que pudo haber sido, morí antes de nacer, soy la primera torre inconclusa de las muchas que quedarán sin acabar en el invierno que se avecina. Babel fue desbaratada de un golpe (cuando Dios golpea, derriba).

Las Torres Gemelas se convirtieron en cenizas después de un zarpazo más fiero que el del "odio de Dios". Yo no fui derribada por odios tan atávicos, el mío es un final de comedia. Soy hija de la desmesura, de la pretensión, un grueso error de cálculo.

La giganta con pies de barro, concebida en una época en que la especulación se separó de la realidad. Irrumpí en un barrio tranquilo, cerca del río, sin preguntar, sin escuchar, sin ver lo que me rodeaba. No les importó a mis constructores que mi aparición -como la de Gulliver en el país de Lilliput- pudiera alterar la armonía o producir un caos, vomitando autos a avenidas colapsadas.

Yo era la niña símbolo de un Bicentenario cacareado a los cuatro vientos. Y así como no les importó cómo nací, tampoco les importó dejarme ahora desvestida, horrible como me ven, mostrando impúdicamente mi vacío y mis estructuras más íntimas, abandonada como ruina babilónica de hormigón y fierro, escultura a la imprevisión y la pretensión. ¡Ay de las ciudades y países que creen que para crecer hay que hacerlo todo en "mega", ay de esa megalomanía pretenciosa, de nuevo rico, a la que no le importa arrasar para irrumpir mostrando su "grandeza"!

Los visionarios del siglo XIX dejaron como huellas en la ciudad museos, plazas, hitos de estirpe noble, hermosos mercados, cantos de piedra a la belleza, decimonónica, pero belleza al fin. ¿Qué dejarán estos visionarios del XXI?

Me dejaron a mí...

¿Seré yo, acaso, la imagen de lo que nunca llegamos a ser, la cara visible de nuestras mentiras, el ingrato espejo que nos devuelve el patético reflejo de un país a medias?

Soy la ruina que adelanta la ruina, soy la mensajera del colapso, pura fachada, pura promesa, fósil en el desierto que avanza. Algunos niños preguntan a sus madres: "¿Por qué está abandonada esa torre tan grande, mamá? ¿Quién responderá a los que vienen? ¿Y qué lección sacarán de mí? ¿Seré el último ejemplo del síndrome del "elefante blanco" que a veces nos aqueja?

Sé ya que hay alguien que me ha bautizado como "Hybris" (desmesura, en griego)... No sé, no me gusta, prefiero "Babelita". Me da pena pensar que iba a estar tan cerca de las torres de Sanhattan, tenía tanta ilusión en salir al lado de ellas en la foto, llegar a convertirme en la Eiffel chilena... ¿Qué nos ha pasado, que de a un tiempo a esta parte nos vienen arrebatos de grandeza, aspiracionalismos arquitectónicos de emirato?

A veces tengo pesadillas y veo legiones de mendigos prendiendo fogatas en mi interior... Tengo vértigo de altura, y si antes ensoñaba con inauguraciones grandiosas, cortes de cinta, discursos pomposos y eventos sin fin, ahora se me interponen imágenes apocalípticas. Ejércitos de cesantes avanzando por las calles, ollas comunes en lo que iba a ser mi primer piso, asesores y funcionarios de la burocracia estatal vagando como fantasmas, buscando una "tajadita", prometiendo suculentos contratos arquitectónicos y viales, en medio del colapso y la recesión.

Éste será un invierno muy duro para mí, un invierno largo y seco. Tendrán que soportarme mucho tiempo así, como lo que soy, una torre de nada para nadie... Me dirán la intrusa, la presuntuosa, la ridícula, la fatua, la sinfonía inconclusa, la patética que espera siempre que la vengan a terminar, la que tal vez alguien en el futuro sugerirá derribar, la que no llegó a ser ni obra gruesa, la vacía de todo. La loca... Ja, ja, ja... ¿No escuchan mi risa conversando con el viento, mientras cae la noche sobre la ciudad?

Cristian Warnken
Foto: El Mercurio

el presidente candidato

el miércoles se presentaron oficialmente, ante el Consejo Nacional Electoral, CNE, las candidaturas del Presidente Rafael Correa y el Vicepresidente Lenín Moreno.

La Constitución establece que se debe elegir al Presidente de la República y permite que el actual mandatario se presente a la reelección inmediata. Es importante tomar en cuenta que el Presidente Correa cuenta con el apoyo de la mayoría de los ecuatorianos por la manera frontal de plantear las cosas, por cómo ha conducido el proceso de cambio en el que se halla inserto en el Ecuador y que, sin duda no es fácil en tanto se trata de romper con viejos esquemas, estructuras estancadas, corrupción, altos índices de desigualdad social y cultural, pobreza inherente a un modelo económico que privilegia el mercado y en el que no hay redistribución de la riqueza y que fue útil, además para favorecer a empresarios que traspasaron sus deudas privadas al sector público para que sea pagada por todos los ecuatorianos, como lo demuestra la auditoría que realizó la Comisión de Auditoría Integral de la Deuda Pública interna y externa (CAIC).

A fines de enero se realizaron las votaciones primarias en Alianza País, para definir los candidatos que irán a las próximas elecciones y en ese proceso el Presidente Correa obtuvo un muy amplio apoyo con porcentajes destacados como por ejemplo el 87% en la provincia de Pichincha o el 85% en Azuay.



El 10 de mayo se iniciará la campaña electoral por 45 días, hasta el 26 de abril, fecha de las elecciones.

Las dignidades que se elegirán de acuerdo con lo establecido por el Consejo Nacional Electoral documento publicado por el CNE son las siguientes:

Presidente y Vicepresidente de la República
Representante al Parlamento Andino
Asambleístas Nacionales
Asambleístas Provinciales
Asamblea del Exterior

la leyenda del tiempo

José Monje Cruz, conocido como Camarón de la Isla, le dedicó a Federico García Lorca un disco llamado "La Leyenda del Tiempo" en 1979. En ese álbum grabó fragmentos de escritos del poeta como "La nana del caballo grande" (fragmento de "Bodas de Sangre" y que está en el podcast), o el tan conocido "La Tarara" y obviamente "la Leyenda del Tiempo" que es un fragmento de de la obra de teatro "Así que pasen 5 años"



La Leyenda del Tiempo de Federico García Lorca

El Sueño va sobre el Tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del Sueño.

¡Ay, cómo canta el alba! ¡Cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

El Tiempo va sobre el Sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de duelo.

¡Ay, cómo canta la noche! ¡Cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!

Sobre la misma columna,
abrazados Sueño y Tiempo,
cruza el gemido del niño,
la lengua rota del viejo.

¡Ay cómo canta el alba! ¡Cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!

Y si el Sueño finge muros
en la llanura del Tiempo,
el Tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.

¡Ay, cómo canta la noche! ¡Cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!


Esta es la versión que grabó Camarón a duo con Raimundo Fagner



Ficha Técnica: "La Leyenda del tiempo
Camarón de la Isla
Año de edición: 1979

Disco clave que marca un antes y un después en la carrera de Camarón que estrena nuevo guitarrista, Tomatito, y cuenta con la colaboración de Kiko Veneno y Raimundo Amador. Un trabajo que abre nuevos horizontes al flamenco y lo acerca al rock, al jazz y a las tradiciones orientales. Cuentan que los gitanos viejos iban a las tiendas a devolver el disco diciendo que ese no era Camarón. A la guitarra y las palmas se añaden bajo, batería, flauta, moog, piano Fender e incluso una cítara. Dedicado a la memoria de Federico García Lorca, rescata su poesía en cinco adaptaciones, e incluye una letra popular, La Tarara."


Por otro lado, en el año 2006 el catalán Isaki Lacuesta realizó un largometraje de 115 minutos con el mismo nombre y que narra dos historias, la de Isra, un niño gitano que nace en el año que muere Camarón y que pertenece a una familia de cantaores que no ya no puede cantar despúes que muere su padre porque así lo manda el luto en la tradición gitana y la de Makiko, una muchacha japonesa obsesionada con aprender a cantar el flamenco.

"La Leyenda del Tiempo" (en el enlace se puede ver la película)es una bella película cuya banda sonora es la canción de Camarón de la Isla.



La leyenda del Tiempo (banda sonora de la película)

El sueño va sobre el tiempo
Flotando como un velero
Nadie puede abrir semillas
En el corazón del sueño

El tiempo va sobre el sueño
Hundido hasta los cabellos
Ayer y mañana comen
Oscuras flores de duelo

El sueño va sobre el tiempo
Flotando como un velero
Nadie puede abrir semillas
En el corazón del sueño

Sobre la misma columna
Abrazados sueño y tiempo
Cruza el gemido del niño
La lengua rota del viejo

El sueño va sobre el tiempo
Flotando como un velero
Nadie puede abrir semillas
En el corazón del sueño

Y si el sueño finge muros
En la llanura del tiempo
El tiempo le hace creer
Que nace en aquel momento

El sueño va sobre el tiempo
Flotando como un velero
Nadie puede abrir semillas
En el corazón del sueño


El sueño va sobre el tiempo
Flotando como un velero
Nadie puede abrir semillas
En el corazón del sueño

música y silencio

Montse Cortés con su hijo y el Niño Josele

en el silencio la única música que se puede oir es el flamenco. Si pudiera saber el por qué...

un médico ecuatoriano y vilcabamba en "el mercurio"

en general la prensa chilena es extremadamente autoreferente, no sé si es el reflejo de cómo son los chilenos o los chilenos se han convertido en un reflejo de los medios de comunicación, pero el hecho es que más allá de las noticias internacionales importantes y obvias no se sabe casi nada de lo que pasa en el mundo o si se sabe es porque hay un chileno involucrado directa o indirectamente. Por ejemplo, en el fútbol, tema recurrente y más si está ligado a lo farandulero, la información centra el protagonismo no precisamente en el partido o en el equipo sino en algún jugador de este país, por más que no sea titular o lo que es peor, aun cuando no juegue la información lo hará parecer el héroe del partido.

Es por eso que me llama la atención y me parece positivo el que en un día en El Mercurio aparezcan dos reportajes que hacen alusión a algo relativo al Ecuador. Por un lado un reportaje a un médico ecuatoriano en el que se destaca el sentido social de su vocación, además del trabajo esforzado e intensivo que él, al igual que cientos de médicos ecuatorianos a lo largo de Chile, realiza en un servicio médico público y por otro, al Valle de Vilcabamba, ubicado en la Provincia de Loja, la provincia más sureña de la Sierra del Ecuador.

Un médico ecuatoriano en Chile



Edgar Ayala es médico general y atiende hace siete años en un consultorio de La Pintana seis días a la semana y doce horas diarias.

Por Marcela Escobar Q. Fotos Viviana Morales.

La paciente de las 11.40 tiene 88 años y camina con lentitud. Su hija la toma del brazo mientras ambas cruzan la puerta del box 6. La paciente lleva el pelo tomado en un moño y le sonríe amablemente a Edgar Ayala, el médico ecuatoriano que esta mañana de viernes ya ha atendido a más de una decena de enfermos en el consultorio San Rafael de La Pintana. Ayala tiene 40 años y carga con unas ojeras profundas. Prosnilde, la paciente, le dice que se parece a su hijo.

A Prosnilde se le hinchan las piernas y hace años que tiene problemas para escuchar, por eso su hija y el doctor le hablan casi a los gritos. Ayala la examina, le receta un diurético y un antiinflamatorio y le indica que debe realizar diariamente ejercicios para sus extremidades.

–Oiga doctor, esas pastillas amarillas me cortan la orina. Y con las pastillas chicas parece que se me va la mente de mareada –se queja la mujer. A sus años, no logra memorizar el nombre de sus medicamentos, pasa buena parte del día sentada y ha decidido no bañarse, porque teme enfermarse de bronconeumonia. Le ha dicho a su hija que sólo lo hará si un médico la autoriza.

–Doña Prosnilde, ¿me escucha? Quiero que tome baño día por medio –le dice Ayala–. ¿Me entiende?

–Sí, le entiendo. Usted quiere que yo me tome algo…

–Que se bañe, doña Prosnilde, un día sí y un día no.

Prosnilde le habla de la bronconeumonia. Luego le sonríe, le toma las manos y anuncia que, dependiendo de cómo se sienta, lo vendrá a ver otra vez.

–Porque tengo un dolor en la espalda, doctor, ¿no serán los riñones?

Ayala la acompaña hasta el pasillo. Y su queja –matizada por su acento ecuatoriano– es franca: "Doña Prosnilde es una excelente persona, pero no se toma los remedios. Es una pésima paciente".

Hace nueve años que Edgar Ayala llegó a Chile, buscando mejores sueldos. Lo hizo al igual que 40 de sus compañeros de generación de la Universidad Católica de Guayaquil, hoy repartidos por todo Chile. Con algunos de ellos se reúne frecuentemente. Son parte de los 953 doctores ecuatorianos que trabajan en el país, la nacionalidad que más aparece en las cifras de médicos extranjeros que ejercen en la atención primaria de salud. En el consultorio de La Pintana, además de Ayala, atienden otros tres ecuatorianos y dos colombianos. Los chilenos son minoría: apenas tres.

–Los médicos chilenos no duran mucho trabajando acá. Dos o tres meses. Se van a hacer posgrados y cuando terminan, no vuelven. Un cinco por ciento o menos de los que hacen especialidad regresa a la salud pública –dice Ayala, quien trabaja en el consultorio hace siete años, de lunes a viernes, de 8 de la mañana a ocho de la noche. También atiende la mañana del sábado y hace turnos en el servicio de urgencia. Los viernes por la tarde, a partir de las cinco, atiende a sus pacientes particulares en la consulta que mantiene en La Florida. Hoy, al igual que toda la semana, su agenda está copada.

El día comenzó temprano para Ayala y su esposa, Viviana, también ecuatoriana, quien estudia enfermería. El doctor se levantó a las 6.15 de la mañana, tomó desayuno y a las 7.20 salió de su casa en Puente Alto, rumbo al consultorio, en su Suzuki Maruti. Hoy no verá a su mujer hasta las 9 de la noche. Dada su formación de médico general –sin especialización–, atiende tanto a niños como a adultos, hombres y mujeres. Y debe cumplir con las metas impuestas para un servicio de salud público: "Antes de que tuviéramos computador, nuestro rendimiento era de cinco pacientes por hora, a doce minutos por paciente, lo que considero atroz. Actualmente son cuatro por hora, lo que todavía encuentro un poquito atroz. Pero en vista de la cantidad de pacientes, hay que hacerlo así".



Ayala debiera demorar no más de quince minutos por paciente para cumplir con las metas que le exigen, pero en promedio dedica 30 a 40 minutos. Casi siempre termina su jornada después de las ocho de la noche.

Con Elisa, una mujer de 31 años que llega al box 6 acompañada de su hija pequeña, Edgar Ayala demora casi 50 minutos. La mujer consulta por fuertes dolores de cabeza que la trajeron hasta la urgencia del consultorio tres días antes. Ese día le inyectaron un calmante, pero los dolores no han disminuido.

–A veces creo que me voy a volver loca, doctor –masculla Elisa, mientras se agarra la cabeza–. El dolor me toma hasta los nervios.

Ayala le pregunta por las características del dolor: si es punzante, si la cabeza le palpita, si siente que va a estallar. Quiere saber si duele más de mañana o de noche, si le agarra el cuello. Luego le toma la presión –sus resultados son normales–, le examina la vista, los oídos, la boca. Le pide que siga sus instrucciones y realiza un breve examen neurológico. Ayala no encuentra nada anormal. Lo que Elisa tiene se debe al estrés.

–La pregunta es qué te tiene con estrés –inquiere el médico. Elisa se descoloca. Repite que es por su dolor de cabeza. El doctor va más allá: le pregunta cómo ha estado anímicamente. Recién entonces la mujer comienza a desahogarse: hace años que se siente triste, desde que murieron sus padres. Dice que hay días en que no encuentra apoyo, que se siente sola. Que de no ser por su hija, preferiría no vivir. La niña, que ha escuchado todo, comienza a acariciar el pelo de su madre.

–¿Le contaste todo esto a la doctora que te vio hace dos meses?

–No, doctor. Ella no preguntó.

Luego de un nuevo test, Ayala le diagnostica trastorno depresivo y le cuenta que su enfermedad está cubierta por el Auge. Elisa está algo perturbada con tanta información. Le pregunta al médico si es posible que se vuelva loca.

–No –responde Ayala–, pero tienes que saberlo llevar. Nosotros sólo te damos una mano.

Edgar Ayala es el médico extranjero con mayor antigüedad en este consultorio de La Pintana. Gana 1 millón 300 mil pesos al mes, lo que incluye las horas extras y los turnos de urgencia. Como funcionario de la salud pública, tiene grado 13. Nunca rindió el Examen Médico Nacional: el convenio Andrés Bello, vigente entre Chile y Ecuador, le permitió convalidar su título. Sin embargo, los médicos ecuatorianos que en los próximos años quieran trabajar en la salud pública deberán obligatoriamente rendir el examen. Ayala no, porque el requisito no se aplicará en forma retroactiva. Pero sabe que si hoy se sometiera a ese test, le sería muy difícil.

–Tendría que ponerme las pilas y estudiar un montón de cosas. Acá existe mejor educación universitaria. Los médicos recién graduados están bastante bien preparados, aunque obviamente les falta la experiencia.

Ayala tiene una teoría: los resultados deficientes que obtuvieron los extranjeros en la última versión del Examen Médico Nacional se deben no sólo a las diferencias en la preparación universitaria –en Ecuador, confiesa, antiguamente no todas las universidades tenían exámenes que filtraran el ingreso de alumnos–, sino que también a que los chilenos recién egresados tienen los conocimientos frescos.

–Hay cierta razón en los cuestionamientos. Quienes trabajan, igual que yo, no tuvieron cómo prepararse. Por eso los que recién se graduaron tienen más chance de salir mejor. Además, la forma de hacer los tests en Chile es distinta. Nosotros somos al pan, pan y al vino, vino. En Ecuador te preguntan qué estás viendo y uno lo describe. Acá te hacen razonar el por qué. La forma de preguntar es más difícil y allá no estamos acostumbrados. Te demoras, tienes que pensar qué vas a escribir.

Ayala sabe que algunos médicos ecuatorianos han estado en la palestra de la polémica. Su compatriota José Pérez fue suspendido por grabar la operación de una paciente y subirla a YouTube. En 2005, el ecuatoriano Galo Andrade realizó una abdominoplastía a la chilena Jessica Osorio, la que murió luego de esa intervención.

–No sé por qué le dieron la chance de seguir trabajando –cuestiona–. En Ecuador no lo hubieran permitido, ni a un local ni a un extranjero. Lo suyo fue un error muy grave.

El primer paciente que Ayala atendió en Chile reparó al instante en su acento extranjero. Le preguntó de dónde era y le dio la bienvenida. No tuvo mayores cuestionamientos. Desde entonces, dice que unos cinco pacientes han desconfiado de él por su nacionalidad. Y que si bien ahora no siente discriminación de parte de sus colegas chilenos, sí la hubo cuando recién llegó. "Dudaban de nosotros, nos miraban en menos, y el Colegio Médico tenía una campaña durísima, especialmente un doctor de apellido Castro", declara. En el consultorio, Ayala trabaja tranquilo. "Yo creo que mis pacientes me estiman", agrega, "pero acá una vez alguien me dijo doctor, usted no es monedita de oro para que todos lo quieran". En estos años, Ayala ha realizado varios cursos y diplomados para paliar su falta de especialización. "Así", dice, "uno puede defenderse mejor".

La jornada del martes la dedica íntegramente a atender pacientes que pertenecen al Programa Cardiovascular de Atención Primaria. La mayoría tiene hipertensión, colesterol alto o diabetes. Hoy es la primera consulta de Patricio, un hombre de unos 50 años que trabaja como chofer del Transantiago. Al igual que su madre –quien se atendía con el doctor Ayala–, Patricio tiene diabetes.

El médico le realiza el examen de rutina: le toma la presión y le revisa detenidamente los dedos de los pies. Quiere cerciorarse de que no hay heridas ni que Patricio haya perdido la sensibilidad, señal inequívoca de pie diabético.

–¿Usted sabe lo que es el pie diabético? –pregunta Ayala, y luego le explica las complicaciones y los cuidados de la enfermedad.

Patricio le dice que cuando supo que sufría de diabetes, se deprimió.

–Pero después pensé que mi madre vivió 25 años más y se murió de otra cosa.

–Mi papá tuvo diabetes por 30 años –le cuenta Ayala–, y murió a los 90. Pero él se cuidaba. Igual que su madre, don Patricio.

En el consultorio, los funcionarios lo describen como trabajador. Y sus pacientes aprecian el trato que tiene con ellos.

–A veces no somos sabelotodo, eso nos sucede a todos los médicos –dice Ayala–. Es necesario tener confianza para decir mira, eso no lo sé, lo vamos a investigar y llegaremos al fondo de tu problema. Es aceptar las limitaciones. Que uno no es especialista, que tiene que manejar todos los temas a grandes rasgos.

No es la única limitante: a una de sus pacientes del programa cardiovascular que se queja de dolores a sus rodillas, Ayala le dice que no puede abocarse a nada que se salga de lo que contempla el programa, porque no le alcanza el tiempo.

Luego, cuando le toca el turno a Eduviges, una mujer de 60 años que dice que despertó con taquicardia, Ayala le responde que no tiene los elementos para asegurar qué es lo que padece. Eduviges le dice que se marea. Que tiene reflujo. Que transpira. Que en la mañana su cuerpo se remecía de la taquicardia. Ayala revisa su ficha: es una paciente con problemas a la tiroides y colesterol alto. Le toma la presión y la examina.

–Respire con la boca abierta como si estuviera cansada –le dice.

–Yo quería atenderme con usted, doctor. ¿Me puede atender también la próxima vez?

–Eso no depende de mí, depende de cuán copada esté mi agenda –le explica el médico. Luego de examinarla, no encuentra nada que revele la supuesta taquicardia matinal. Pero le pide exámenes a la tiroides y la cita a un nuevo control.

–Mi doña –dice Ayala–, el corazoncito se lo encontré súper bien.

Eduviges se va, conforme. Ayala deberá atender a tres pacientes más antes de hacer la única pausa del día.

Vilcabamba, donde los longevos no se privan ni de alcohol ni tabaco

Abuelos centenarios:
El secreto de una longevidad que no evita ni el alcohol, ni el cigarrillo, ni las drogas

Viven más de 120 años, rara vez se enferman, no necesitan lentes ópticos y conservan casi toda su dentadura. Son los "viejos de Vilcabamba", que habitan en un pequeño pueblo andino de Ecuador.

DÉBORA GUTIÉRREZ A.



Son un mito viviente. Ellos, los abuelos de Vilcabamba, por solo existir y vivir más de 120 años en envidiables condiciones físicas han despertado el interés de los más variados grupos humanos. Los han estudiado, espiado, acosado e inmortalizado en libros como "Eterna juventud", del escritor y médico argentino Ricardo Coler.

Es que no es fácil aceptar que vivan tanto, tan bien y contradiciendo toda lógica médica. Porque son la contraparte de los famosos japoneses longevos de Ogimi, en Okinawa. Ya que no toman té verde, no practican Tai-Chi para mantenerse "jóvenes" ni menos restringen su comida. Por el contrario, beben alcohol, fuman con descaro, tienen mal humor e incluso consumen una droga llamada chamico o "hierba del diablo", que es tan fuerte como la cocaína, pero mucho más tóxica.

Con ese currículum cualquiera pensaría que su vejez es lamentable. Pero no es así. Bien lo sabe Ricardo Coler, que fue a Vilcabamba a conocerlos y así escribir su último libro: "Ellos no son los alumnos perfectos de la medicina como en Ogimi, muy por el contrario. Pero a diferencia de los centenarios que vi en Japón, que tenían muchas enfermedades, en Vilcabamba los viejos no tienen cáncer, no tiene reuma, ni algún atisbo de problemas cardiovasculares", dice al "El Mercurio" el escritor.

Eterna juventud

Son tan sorprendentes, dice Coler, que "incluso te preguntas en algún momento qué es lo que detiene su envejecimiento" o el secreto de la eterna juventud como versa el nombre de la avenida principal del pueblo. Pero la verdad es que no hay secretos. Ninguna de las misiones científicas que se han desarrollado en el lugar han descubierto por qué en este pueblo andino, ubicado a 1.500 metros sobre el nivel del mar, a los ancianos de más de 100 años no se les caen los dientes, no tienen el pelo blanco y ostentan una vista perfecta a los 120 años de vida.

Han estudiado el agua, su dieta, la tierra, sus plantas y nada. "Tienen un estado físico de verdad insuperable. Para encontrar a Timoteo Arboleda -un anciano que tenía unos 112 años- tuve que subir a más de 2 mil metros donde tenía su cultivo. Yo llegué mal y él no mostraba en ningún momento un gesto de cansancio", recuerda Coler. El anciano trabajará hasta morir. Esto pasa con la mayoría de los longevos del pueblo que no tienen jubilación y mueren de un momento a otro. "No se enferman, se apagan".

Timoteo "se mueve en la montaña como si fuera un instructor de trekking. La camisa gastada y celeste, barba entrecana con bigote oscuro", dice en su libro Ricardo Coler. El centenario le contó que acostumbra tomar puro -una clase de agua ardiente- "sólo por medicina".

Hombres más longevos

Algo similar ocurre con Segundo Guerra, "un tipo de carácter muy agrio y que sólo emite palabras cuando el tema de conversación son las mujeres y el sexo". Él también tenía sus "vicios": café, cigarrillo y chamico, droga que lo deja en un estado eufórico. Y un detalle: hace el amor a diario. De hecho, uno de los mitos que alberga Vilcabamba es la potencia sexual de sus hombres.



Llama la atención que sean ellos los más longevos, contradiciendo una vez más la lógica occidental donde son ellas las que acaparan los cientos de años. Son independientes, consumen lo que cultivan y rara vez van al médico. De alguna manera sus hábitos representan el antagonismo de la buena salud y los cuidados que los médicos con insistencia entregan a la "tercera edad".

Para el doctor Juan Carlos Medina, lo que ocurre en este pueblo ecuatoriano está relacionado con genes longevos condicionados con una invariabilidad ambiental: "Estamos frente a ancianos que no están expuestos al bombardeo constante de contaminantes. El agua, el aire y nuestra comida están modificados en las ciudades modernas. En Vilcabamba no. Por lo tanto, su genética claramente longeva se expresa en armonía con un ambiente poco intervenido".

Pero de acuerdo con el médico argentino es difícil asociar los genes con esa sorprendente longevidad de los viejos de Vilcabamba, porque ocurren cosas que derriban esta teoría: "En este pueblo incluso los perros son longevos y hay muchas historias de personas que han llegado al lugar y se han sanado. En este pueblo hay algo que detiene el envejecimiento".

Isabel Ruiz, cuenta Coler, es una mujer de 75 años que llegó a la zona aquejada de problemas de salud y ahora no sólo esta sana, sino que también luce más joven. Ella, al igual que muchos nuevos propietarios de parcelas, escogió vivir en Vilcabamba. Ahí, donde existen diez veces más centenarios que los que se puede encontrar en cualquier otro sitio del mundo.


Las tierras de la longevidad desatan un interés malsano. Esa fue mi impresión al enterarme de quiénes son los que compran y construyen en los alrededores".

obama

PARTE 1

PARTE 2

Discurso inaugural del presidente Barack Obama en español

Queridos conciudadanos:

Me presento aquí hoy humildemente consciente de la tarea que nos aguarda, agradecido por la confianza que habéis depositado en mí, conocedor de los sacrificios que hicieron nuestros antepasados. Doy gracias al presidente Bush por su servicio a nuestra nación y por la generosidad y la cooperación que ha demostrado en esta transición.

Son ya 44 los estadounidenses que han prestado juramento como presidentes. Lo han hecho durante mareas de prosperidad y en aguas pacíficas y tranquilas. Sin embargo, en ocasiones, este juramento se ha prestado en medio de nubes y tormentas. En esos momentos, Estados Unidos ha seguido adelante, no sólo gracias a la pericia o la visión de quienes ocupaban el cargo, sino porque Nosotros, el Pueblo, hemos permanecido fieles a los ideales de nuestros antepasados y a nuestros documentos fundacionales. Así ha sido. Y así debe ser con esta generación de estadounidenses.

Es bien sabido que estamos en medio de una crisis. Nuestro país está en guerra contra una red de violencia y odio de gran alcance. Nuestra economía se ha debilitado enormemente, como consecuencia de la codicia y la irresponsabilidad de algunos, pero también por nuestra incapacidad colectiva de tomar decisiones difíciles y preparar a la nación para una nueva era. Se han perdido casas; se han eliminado empleos; se han cerrado empresas. Nuestra sanidad es muy cara; nuestras escuelas tienen demasiados fallos; y cada día trae nuevas pruebas de que nuestros usos de la energía fortalecen a nuestros adversarios y ponen en peligro el planeta.

Estos son indicadores de una crisis, sujetos a datos y estadísticas. Menos fácil de medir pero no menos profunda es la destrucción de la confianza en todo nuestro territorio, un temor persistente de que el declive de Estados Unidos es inevitable y la próxima generación tiene que rebajar sus miras. Hoy os digo que los problemas que nos aguardan son reales. Son graves y son numerosos. No será fácil resolverlos, ni podrá hacerse en poco tiempo. Pero debes tener clara una cosa, América: los resolveremos.

Hoy estamos reunidos aquí porque hemos escogido la esperanza por encima del miedo, el propósito común por encima del conflicto y la discordia. Hoy venimos a proclamar el fin de las disputas mezquinas y las falsas promesas, las recriminaciones y los dogmas gastados que durante tanto tiempo han sofocado nuestra política.

Seguimos siendo una nación joven, pero, como dicen las Escrituras, ha llegado la hora de dejar a un lado las cosas infantiles. Ha llegado la hora de reafirmar nuestro espíritu de resistencia; de escoger lo mejor que tiene nuestra historia; de llevar adelante ese precioso don, esa noble idea, transmitida de generación en generación: la promesa hecha por Dios de que todos somos iguales, todos somos libres, y todos merecemos una oportunidad de buscar toda la felicidad que nos sea posible.

Al reafirmar la grandeza de nuestra nación, sabemos que esa grandeza no es nunca un regalo. Hay que ganársela. Nuestro viaje nunca ha estado hecho de atajos ni se ha conformado con lo más fácil. No ha sido nunca un camino para los pusilánimes, para los que prefieren el ocio al trabajo, o no buscan más que los placeres de la riqueza y la fama. Han sido siempre los audaces, los más activos, los constructores de cosas -algunos reconocidos, pero, en su mayoría, hombres y mujeres cuyos esfuerzos permanecen en la oscuridad- los que nos han impulsado en el largo y arduo sendero hacia la prosperidad y la libertad.

Por nosotros empaquetaron sus escasas posesiones terrenales y cruzaron océanos en busca de una nueva vida. Por nosotros trabajaron en condiciones infrahumanas y colonizaron el Oeste; soportaron el látigo y labraron la dura tierra. Por nosotros combatieron y murieron en lugares como Concord y Gettysburg, Normandía y Khe Sahn. Una y otra vez, esos hombres y mujeres lucharon y se sacrificaron y trabajaron hasta tener las manos en carne viva, para que nosotros pudiéramos tener una vida mejor. Vieron que Estados Unidos era más grande que la suma de nuestras ambiciones individuales; más grande que todas las diferencias de origen, de riqueza, de partido.

Ése es el viaje que hoy continuamos. Seguimos siendo el país más próspero y poderoso de la Tierra. Nuestros trabajadores no son menos productivos que cuando comenzó esta crisis. Nuestras mentes no son menos imaginativas, nuestros bienes y servicios no son menos necesarios que la semana pasada, el mes pasado ni el año pasado. Nuestra capacidad no ha disminuido. Pero el periodo del inmovilismo, de proteger estrechos intereses y aplazar decisiones desagradables ha terminado; a partir de hoy, debemos levantarnos, sacudirnos el polvo y empezar a trabajar para reconstruir Estados Unidos.

Porque, miremos donde miremos, hay trabajo que hacer. El estado de la economía exige actuar con audacia y rapidez, y vamos a actuar; no sólo para crear nuevos puestos de trabajo, sino para sentar nuevas bases de crecimiento. Construiremos las carreteras y los puentes, las redes eléctricas y las líneas digitales que nutren nuestro comercio y nos unen a todos. Volveremos a situar la ciencia en el lugar que le corresponde y utilizaremos las maravillas de la tecnología para elevar la calidad de la atención sanitaria y rebajar sus costes. Aprovecharemos el sol, los vientos y la tierra para hacer funcionar nuestros coches y nuestras fábricas. Y transformaremos nuestras escuelas y nuestras universidades para que respondan a las necesidades de una nueva era. Podemos hacer todo eso. Y todo lo vamos a hacer.

Ya sé que hay quienes ponen en duda la dimensión de mis ambiciones, quienes sugieren que nuestro sistema no puede soportar demasiados grandes planes. Tienen mala memoria. Porque se han olvidado de lo que ya ha hecho este país; de lo que los hombres y mujeres libres pueden lograr cuando la imaginación se une a un propósito común y la necesidad al valor.

Lo que no entienden los escépticos es que el terreno que pisan ha cambiado, que las manidas discusiones políticas que nos han consumido durante tanto tiempo ya no sirven. La pregunta que nos hacemos hoy no es si nuestro gobierno interviene demasiado o demasiado poco, sino si sirve de algo: si ayuda a las familias a encontrar trabajo con un sueldo decente, una sanidad que puedan pagar, una jubilación digna. En los programas en los que la respuesta sea sí, seguiremos adelante. En los que la respuesta sea no, los programas se cancelarán. Y los que manejemos el dinero público tendremos que responder de ello -gastar con prudencia, cambiar malos hábitos y hacer nuestro trabajo a la luz del día-, porque sólo entonces podremos restablecer la crucial confianza entre el pueblo y su gobierno.

Tampoco nos planteamos si el mercado es una fuerza positiva o negativa. Su capacidad de generar riqueza y extender la libertad no tiene igual, pero esta crisis nos ha recordado que, sin un ojo atento, el mercado puede descontrolarse, y que un país no puede prosperar durante mucho tiempo cuando sólo favorece a los que ya son prósperos. El éxito de nuestra economía ha dependido siempre, no sólo del tamaño de nuestro producto interior bruto, sino del alcance de nuestra prosperidad; de nuestra capacidad de ofrecer oportunidades a todas las personas, no por caridad, sino porque es la vía más firme hacia nuestro bien común.

En cuanto a nuestra defensa común, rechazamos como falso que haya que elegir entre nuestra seguridad y nuestros ideales. Nuestros Padres Fundadores, enfrentados a peligros que apenas podemos imaginar, elaboraron una carta que garantizase el imperio de la ley y los derechos humanos, una carta que se ha perfeccionado con la sangre de generaciones. Esos ideales siguen iluminando el mundo, y no vamos a renunciar a ellos por conveniencia. Por eso, a todos los demás pueblos y gobiernos que hoy nos contemplan, desde las mayores capitales hasta la pequeña aldea en la que nació mi padre, os digo: sabed que Estados Unidos es amigo de todas las naciones y todos los hombres, mujeres y niños que buscan paz y dignidad, y que estamos dispuestos a asumir de nuevo el liderazgo.

Recordemos que generaciones anteriores se enfrentaron al fascismo y el comunismo no sólo con misiles y carros de combate, sino con alianzas sólidas y convicciones duraderas. Comprendieron que nuestro poder no puede protegernos por sí solo, ni nos da derecho a hacer lo que queramos. Al contrario, sabían que nuestro poder crece mediante su uso prudente; nuestra seguridad nace de la justicia de nuestra causa, la fuerza de nuestro ejemplo y la moderación que deriva de la humildad y la contención.

Somos los guardianes de este legado. Guiados otra vez por estos principios, podemos hacer frente a esas nuevas amenazas que exigen un esfuerzo aún mayor, más cooperación y más comprensión entre naciones. Empezaremos a dejar Irak, de manera responsable, en manos de su pueblo, y a forjar una merecida paz en Afganistán. Trabajaremos sin descanso con viejos amigos y antiguos enemigos para disminuir la amenaza nuclear y hacer retroceder el espectro del calentamiento del planeta. No pediremos perdón por nuestra forma de vida ni flaquearemos en su defensa, y a quienes pretendan conseguir sus objetivos provocando el terror y asesinando a inocentes les decimos que nuestro espíritu es más fuerte y no podéis romperlo; no duraréis más que nosotros, y os derrotaremos.

Porque sabemos que nuestra herencia multicolor es una ventaja, no una debilidad. Somos una nación de cristianos y musulmanes, judíos e hindúes, y no creyentes. Somos lo que somos por la influencia de todas las lenguas y todas las culturas de todos los rincones de la Tierra; y porque probamos el amargo sabor de la guerra civil y la segregación, y salimos de aquel oscuro capítulo más fuertes y más unidos, no tenemos más remedio que creer que los viejos odios desaparecerán algún día; que las líneas tribales pronto se disolverán; y que Estados Unidos debe desempeñar su papel y ayudar a iniciar una nueva era de paz.

Al mundo musulmán: buscamos un nuevo camino hacia adelante, basado en intereses mutuos y mutuo respeto. A esos líderes de todo el mundo que pretenden sembrar el conflicto o culpar de los males de su sociedad a Occidente: sabed que vuestro pueblo os juzgará por lo que seáis capaces de construir, no por lo que destruyáis. A quienes se aferran al poder mediante la corrupción y el engaño y acallando a los que disienten, tened claro que la historia no está de vuestra parte; pero estamos dispuestos a tender la mano si vosotros abrís el puño.

A los habitantes de los países pobres: nos comprometemos a trabajar a vuestro lado para conseguir que vuestras granjas florezcan y que fluyan aguas potables; para dar de comer a los cuerpos desnutridos y saciar las mentes sedientas. Y a esas naciones que, como la nuestra, disfrutan de una relativa riqueza, les decimos que no podemos seguir mostrando indiferencia ante el sufrimiento que existe más allá de nuestras fronteras, ni podemos consumir los recursos mundiales sin tener en cuenta las consecuencias. Porque el mundo ha cambiado, y nosotros debemos cambiar con él.

Mientras reflexionamos sobre el camino que nos espera, recordamos con humilde gratitud a esos valerosos estadounidenses que en este mismo instante patrullan desiertos lejanos y montañas remotas. Tienen cosas que decirnos, del mismo modo que los héroes caídos que yacen en Arlington nos susurran a través del tiempo. Les rendimos homenaje no sólo porque son guardianes de nuestra libertad, sino porque encarnan el espíritu de servicio, la voluntad de encontrar sentido en algo más grande que ellos mismos. Y sin embargo, en este momento -un momento que definirá a una generación-, ese espíritu es precisamente el que debe llenarnos a todos.

Porque, con todo lo que el gobierno puede y debe hacer, a la hora de la verdad, la fe y el empeño del pueblo norteamericano son el fundamento supremo sobre el que se apoya esta nación. La bondad de dar cobijo a un extraño cuando se rompen los diques, la generosidad de los trabajadores que prefieren reducir sus horas antes que ver cómo pierde su empleo un amigo: eso es lo que nos ayuda a sobrellevar los tiempos más difíciles. Es el valor del bombero que sube corriendo por una escalera llena de humo, pero también la voluntad de un padre de cuidar de su hijo; eso es lo que, al final, decide nuestro destino.

Nuestros retos pueden ser nuevos. Los instrumentos con los que los afrontamos pueden ser nuevos. Pero los valores de los que depende nuestro éxito -el esfuerzo y la honradez, el valor y el juego limpio, la tolerancia y la curiosidad, la lealtad y el patriotismo- son algo viejo. Son cosas reales. Han sido el callado motor de nuestro progreso a lo largo de la historia. Por eso, lo que se necesita es volver a estas verdades. Lo que se nos exige ahora es una nueva era de responsabilidad, un reconocimiento, por parte de cada estadounidense, de que tenemos obligaciones con nosotros mismos, nuestro país y el mundo; unas obligaciones que no aceptamos a regañadientes sino que asumimos de buen grado, con la firme convicción de que no existe nada tan satisfactorio para el espíritu, que defina tan bien nuestro carácter, como la entrega total a una tarea difícil.

Éste es el precio y la promesa de la ciudadanía.

Ésta es la fuente de nuestra confianza; la seguridad de que Dios nos pide que dejemos huella en un destino incierto.

Éste es el significado de nuestra libertad y nuestro credo, por lo que hombres, mujeres y niños de todas las razas y todas las creencias pueden unirse en celebración en este grandioso Mall y por lo que un hombre a cuyo padre, no hace ni 60 años, quizá no le habrían atendido en un restaurante local, puede estar ahora aquí, ante vosotros, y prestar el juramento más sagrado.

Marquemos, pues, este día con el recuerdo de quiénes somos y cuánto camino hemos recorrido. En el año del nacimiento de Estados Unidos, en el mes más frío, un pequeño grupo de patriotas se encontraba apiñado en torno a unas cuantas hogueras mortecinas a orillas de un río helado. La capital estaba abandonada. El enemigo avanzaba. La nieve estaba manchada de sangre. En un momento en el que el resultado de nuestra revolución era completamente incierto, el padre de nuestra nación ordenó que leyeran estas palabras:

"Que se cuente al mundo futuro... que en el más profundo invierno, cuando no podía sobrevivir nada más que la esperanza y la virtud... la ciudad y el campo, alarmados ante el peligro común, se apresuraron a hacerle frente".

América. Ante nuestros peligros comunes, en este invierno de nuestras dificultades, recordemos estas palabras eternas. Con esperanza y virtud, afrontemos una vez más las corrientes heladas y soportemos las tormentas que puedan venir. Que los hijos de nuestros hijos puedan decir que, cuando se nos puso a prueba, nos negamos a permitir que se interrumpiera este viaje, no nos dimos la vuelta ni flaqueamos; y que, con la mirada puesta en el horizonte y la gracia de Dios con nosotros, seguimos llevando hacia adelante el gran don de la libertad y lo entregamos a salvo a las generaciones futuras.

Gracias, que Dios os bendiga, que Dios bendiga a América.

Tomado de EL PAÍS

Aretha Franklin: 'America' My Country Tis Of Thee

Beyonce: el primer baile en la fiesta del vecindario

FOTOS

VIDEOS

transfiguraciones 1951-2005: luis eduardo aute

El sagrado perfume (Óleo sobre lienzo, 150 x 130 cm)

Los organizadores: la Sociedad Estatal para la Acción Cultural Exterior de España, Seacex, y la Fundación Guayasamín

El artista: Luis Eduardo Aute

Lugar: la Capilla del Hombre Quito, Ecuador

Fecha: 22 de enero de 2009

el prado y la tecnología

una noticia que se repite por lo novedosa, un hito en la cultura y en los aplicaciones de la tecnología; desde el martes catorce de las obras maestras que se conservan en el Museo Nacional del Prado de Madrid ahora están en Google Earth. Es un hito porque se las puede ver en su entorno e incluso en detalle con una resolución extremadamente alta de 14.000 Mpx, lo que permitirá ver no sólo la textura de las telas, sino detalles que a simple vista casi no son perceptibles.



Implementar el proyecto llevó tres meses a puertas cerradas y con técnicas muy rigurosas para garantizar que las obras no sufran ningún daño. En parte la técnica para ampliar las tomas de las obras fue fotografiarlas una infinidad de veces, por ejemplo, El Jardín de las Delicias de El Bosco fue fotografiado ocho mil doscientas veces:

Página/12 : el sueño de la paz

el 8 de enero el periódico argentino Página/12 publicó tres artículos de opinión bajo este título EL SUEÑO DE LA PAZ “¿Qué clase de bestia humana pudo haber perpetrado esta obra?”, pregunta Majfud. “No puedo ni quiero callarme”, dice Szpunberg. Quadrelli apela a la ética del reconocimiento del Otro.".

De los tres artículos vale destacar el del escritor y profesor de la Universidad Popular de las Madres de Plaza de Mayo Alberto Szpunberg NO A LA GUERRA

la guerra en gaza, barenboim, judíos y palestinos

Me ronda la idea, obvia por lo demás, a raíz de la guerra en Gaza y de los bombardeos de Israel a la población palestina, que no por porque alguien pertenezca al pueblo judío neceariamente es enemigo del pueblo palestino o viceversa. Y me ronda porque a veces con estos conflictos se tiende a generalizar la acción de un gobierno y a acusar a los pobladores de un lugar por culpa de las acciones de ese gobierno.

Está por un lado el Gobierno de Israel, reaccionario, invasor que a ultranza quiere destruir a Hamas y por ello sin ningún miramiento ataca Gaza y a sus ocupantes con armas de alta tecnología y potencia, haciendo gala de los recursos de los que dispone, y pone en el mismo saco de los enemigos también al pueblo palestino; y por otro hay sectores del pueblo judío que no comparten la posición de su estado ni su gobierno, que aspiran la paz y la sana convivencia entre judíos y palestinos y condenan lo que está haciendo sus autoridades, al igual que tantos palestinos y judíos dispersos por el mundo que también condenan esta actitud.

El 31 de diciembre EL PAÍS publicó una carta abierta de Daniel Barenboim , el pianista y director de orquesta judío a quién se le otorgó hace un tiempo la nacionalidad palestina por su afán de unir a los dos pueblos, que creo vale la pena leer (publicada inicialmente en inglés "Gaza and the New Year" en su sitio oficial) en la que dice "¿tiene derecho el Gobierno israelí a culpar a todos los palestinos por las acciones de Hamás? ¿Debe ser culpable toda la población de Gaza por los pecados de un grupo terrorista? Nosotros los judíos, debemos saber y sentir más agudamente que otras poblaciones lo inaceptable e inhumano del asesinato de civiles inocentes. El Ejército israelí ha argumentado pobremente que la franja de Gaza está tan superpoblada que es imposible evitar la muerte de civiles durante los ataques (...) La debilidad del argumento me lleva a formular nuevas preguntas: ¿Si la muerte de civiles es inevitable, cuál es el propósito del bombardeo? ¿Cuál es -si la hay- la lógica de la violencia y qué espera lograr Israel a través de ella? Si el objetivo de la ofensiva es destruir a Hamás, la pregunta más importante es si esto es una meta alcanzable. Si no, los bombardeos no son sólo crueles, bárbaros y reprensibles, sino también absurdos." (Transcribo al final de este post la carta entera)


Foto: EFE

También me encuentro con un escrito en el blog del español Luis Solana del 29 de diciembre con el título Barenboim ¿no te hace dudar? en respuesta a una nota también publicada por EL PAÍS, sobre las declaraciones del día anterior (28 de diciembre) de Daniel Barenboim ("Barenboim: 'La ola de violencia desatada en Gaza es inaceptable' en la que pedía una "inteligencia mayor" a Israel para evitar responder a los misiles enemigos 'matando gente' "). Dice Solana "Estoy seguro que esta operación militar contra los militantes de Hammas está muy pensada y muy pactada. Muy pensada en los Estados Mayores israelíes. Muy pactada con las grandes potencias y con las naciones árabes del oriente medio."

Creo que este es precisamente el trasfondo de esta guerra que cobra vidas de inocentes entre los que se cuentan niños. Creo que lo que sucede en el Medio Oriente es algo ante lo cual no se puede cerrar los ojos porque lo mismo pueden las grandes potencias usar el argumento de la lucha contra el terrorismo en cualquier lugar del planeta jugando con la vida de más inocentes.

Regreso al comienzo de este escrito y mi reflexión también gira en torno a la preocupación sobre el que esta acción de Israel traiga consigo también ataques indiscriminados en otros lugares del planeta a judíos o palestinos al asociarlos con las actitudes del gobierno de Israel o de Hamas.

También creo que es ahora cuando la comunidad internacional y los ciudadanos de todos los países debemos estar más atentos, hablar del tema, comunicar a otros lo que sucede, organizar, realizar y participar de diversas acciones, como las manifestaciones que ya se están realizando en diferentes lugares para que también los gobiernos tomen acciones que obliguen a Israel a terminar con su acción destructiva y para que este tipo de cosas no sigan ocurriendo en el planeta.

Es ahora cuando debemos estar más atentos y activos...

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EL PAÍS:

ANÁLISIS: El conflicto de Oriente Próximo

Gaza y el Año Nuevo

Carta abierta del director de orquesta hispanoargentino Daniel Barenboim ante los bombardeos de Israel en Gaza
DANIEL BARENBOIM 31/12/2008

Sólo tengo tres deseos para el próximo año. El primero de ellos es que el Gobierno israelí se dé cuenta de una vez por todas de que el conflicto en Oriente Próximo no puede ser resuelto por la vía militar. El segundo es para que Hamás tenga presente que sus intereses no se imponen con la violencia, y que Israel está aquí para quedarse. El tercero es para que el mundo reconozca que este conflicto no tiene parangón en la Historia. Es complejo y delicado; es un conflicto humano entre dos personas profundamente convencidas de su derecho a vivir en el mismo y minúsculo pedazo de tierra. Es por esto que ninguna diplomacia o acción militar puede resolver este conflicto.

Los hechos de los días pasados me preocupan en exceso por muchos motivos humanos y políticos. Es evidente que Israel tiene el derecho a defenderse, que no puede y no debe tolerar los continuos ataques con misil en contra de sus ciudadanos, pero el incesante y brutal bombardeo del Ejército israelí en Gaza me ha despertado algunas interrogantes.

La primera pregunta es ¿tiene derecho el Gobierno israelí a culpar a todos los palestinos por las acciones de Hamás? ¿Debe ser culpable toda la población de Gaza por los pecados de un grupo terrorista? Nosotros los judíos, debemos saber y sentir más agudamente que otras poblaciones lo inaceptable e inhumano del asesinato de civiles inocentes. El Ejército israelí ha argumentado pobremente que la franja de Gaza está tan superpoblada que es imposible evitar la muerte de civiles durante los ataques.

Nuevas preguntas

La debilidad del argumento me lleva a formular nuevas preguntas: ¿Si la muerte de civiles es inevitable, cuál es el propósito del bombardeo? ¿Cuál es -si la hay- la lógica de la violencia y qué espera lograr Israel a través de ella? Si el objetivo de la ofensiva es destruir a Hamás, la pregunta más importante es si esto es una meta alcanzable. Si no, los bombardeos no son sólo crueles, bárbaros y reprensibles, sino también absurdos.

Si, por otro lado, es realmente posible destruir a Hamás con operaciones militares, ¿cómo imagina Israel la reacción en Gaza después de ello? Un millón y medio de residentes de la Franja no se arrodillarán reverencialmente ante el poderío del Ejército israelí. No debemos olvidar que antes de que los palestinos eligieran a Hamás, Israel los apoyaba en una táctica para debilitar a Arafat. La historia reciente de Israel me lleva a creer que si Hamás es bombardeado hasta su desaparición, otro grupo ocupará su sitio, una formación más radical, más violenta y más llena de odio hacia Israel.

Israel no puede permitirse una derrota militar por miedo a desaparecer del mapa, pero la Historia ha probado que toda victoria militar ha debilitado políticamente a Israel por la aparición de grupos radicales. No subestimo la dificultad de las decisiones que debe de tomar el Gobierno israelí a diario, ni subestimo la importancia de la seguridad de Israel. No obstante, me aferro a mi convicción de que el único plan viable para la seguridad de Israel es ganarse la aceptación de todos sus vecinos. Deseo que en 2009 regrese la inteligencia siempre atribuida a los judíos. Deseo el regreso de la sabiduría del rey Salomón para que aquellos que toman decisiones en Israel la usen para entender que los palestinos e israelíes tienen los mismos derechos humanos.

La violencia palestina atormenta a Israel y no sirve a la causa; la venganza militar de Israel es inhumana, inmoral y no garantiza la seguridad. Como he dicho anteriormente, los destinos de dos personas cuyos destinos están relacionados inextricablemente, lo que les obliga a vivir lado a lado. Son ellos los que deciden si quieren hacer de esto una bendición o una maldición.

¿día de reyes o día de guerra?

En muchos lugares hoy, 6 de enero, se celebra el Día de Reyes. Los Reyes Magos eran sacerdotes zaroastristas, visitantes provenientes de Persia, lo que ahora es Irán, que viajaron hasta Belén a visitar a Jesus de Nazaret llevándole oro, incienso y mirra como regalo. El "zoroastrismo se presenta como una reforma de la religión practicada por tribus de lengua iraní que se instalaron en Turquestán occidental entre el II y el I milenio a.C." . El zoroatrismo ponía mucho énfasis en las estrellas y la astrología.

El nombre de "magos" lo utiliza Mateo en su evangelio y consigna que ellos llegan tras seguir una estrella que los guía hasta el lugar donde nació "el Rey de los Judíos".

En el Ecuador todavía se conserva la tradición de los Pases del Niño por el Día de Reyes. Los pases son procesiones en las que hay una banda, trajes luminosos e incluso disfrazados. Es una tradición católica pero impregnada de esa rica religiosidad popular que le imprime un caracter festivo y propio del país, aunque cada vez es menor en la medida que da paso al comercio de juguetes.

Esta tarde me contaba mi hija, muy entusiasmada, que acababa de llegar del un bello espectáculo en Barcelona. Era el cortejo de los Reyes que llegó al Moll de la Fusta en un barco, que según cuenta la prensa, era de tres mástiles y fue construido a comienzos del s. XX. Le llamó mucho la atención a mi niña que del él que descendieron los reyes montados en camellos para recorrer la ciudad. Es que en España conservan la tradición del día de Reyes y los niños, así como en nuestros países reciben los regalos en Navidad, los reciben hoy. En otro país en el que se conserva esta tradición de regalos para los niños es la Argentina.

Pero lo que me parece paradójico es que mientras muchos sitios en el mundo se está festejando a los niños por el Día de Reyes, precisamente en la misma zona donde los viajareros persas llegaron con regalos para agasajar al niño recién nacido, los niños de hoy están viviendo la guerra, son parte de la población herida, son los huérfanos inocentes o lo que es peor, también forman parte de los que mueren...



Foto: AP (05-01-2009, tomada de EL PAÍS)

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EL PAÍS publica hoy un reportaje sobre la censura de Israel a la prensa. Lo transcribo aquí con el enlace respectivo.

REPORTAJE: El conflicto de Oriente Próximo
La guerra censurada
El Gobierno de Israel impide la entrada de la prensa

J. M. MUÑOZ - Sderot - 06/01/2009

Julio de 2006. Metula, extremo norte de Israel. Los tanques Merkava forman una larga hilera, listos para entrar en Líbano. Los soldados engullen bocadillos y lavan la ropa que cuelgan del cañón. El extranjero pregunta a uno de ellos sobre sus experiencias en la guerra contra Hezbolá. Y el uniformado se explaya. Enero de 2009. Hospital de Beersheva. El presidente israelí, Simón Peres, charla con un militar herido. Su semblante denota aún el miedo o tal vez los nervios por la visita del dignatario. “No hace falta que expliques detalles”, zanja un funcionario cuando el herido precisa un hecho aislado del combate. Los portavoces castrenses andan por cada esquina, también en la colina de Sderot en la que se han apostado decenas de cámaras de televisión. Para decir más bien poco, o nada. Israel prohíbe el acceso a más de 500 periodistas, que aguardan a la apertura del paso fronterizo de Erez. Es una guerra censurada.

Es una de las lecciones del reciente conflicto de Líbano. Los relatos de los soldados sobre la fiereza de los milicianos de Hezbolá o acerca de la deficiente preparación de esa contienda —algunos militares pasaron días sin comer rodeados de enemigos— causaron un daño severo a la poderosa imagen del Ejército israelí. Ahora, sólo las agencias internacionales, la cadena árabe Al Jazeera y los medios locales están asentados permanentemente en Gaza.

Primeros espadas de las cadenas de televisión más importantes del mundo (CNN, BBC, CBS, NBC) esperan en Jerusalén. Tal vez consigan informar desde Gaza ocho periodistas seleccionados por la Asociación de Prensa Extranjera. Pero sólo porque el Tribunal Supremo así lo ha ordenado. No obstante, llama la atención la actitud de esta organización. ¿Por qué pidió la asociación que sólo a una docena de profesionales se les franqueara el paso? Quienes sean escogidos deberán además compartir su información con el resto de asociados. Y, en todo caso, esperar a que la frontera de Erez se abra por cualquier motivo.

Las razones esgrimidas por el Gobierno y el Ejército son cuando menos sorprendentes. Algún portavoz militar apuntó que no les agradaba, por sesgada, la cobertura que ofrecen los medios de comunicación. Pero otro argumento se afianza: la seguridad de los propios periodistas. Probablemente porque esta agresión a Gaza es de una virulencia desconocida en décadas en Palestina, el riesgo sea mayor. Pero más bien parece tratarse de que los periodistas vivan la guerra desde el lado israelí. En efecto, una pléyade de reporteros abarrota estos días Sderot, donde los cohetes de las milicias palestinas impactan a diario. También hay peligro en Sderot.

Otros episodios violentos en Gaza —el ataque tras la captura del cabo Gilad Shalit y el ejecutado en febrero y marzo o el enfrentamiento fratricida entre Hamás y Fatah— tampoco estaban carentes de riesgos, especialmente cuando las milicias de los partidos se zurraban a tiro limpio desde cualquier tejado y esquina. Pero es que, además, desde el 4 de noviembre del año pasado hasta un mes después, las fronteras también estuvieron selladas.

La censura militar funciona ahora con precisión. “Muchas veces hemos hablado con muchas voces. Esta vez el sistema está unificado. Es una conclusión del Informe Winograd sobre la guerra de Líbano. Esta vez no habrá violaciones a la censura que no sean estudiadas”, declaró Danny Seaman, portavoz de la Oficina de Prensa del Gobierno. Efectivamente, un periodista que trabajaba para una cadena iraní (aunque no ostenta esa nacionalidad) afronta una orden de detención por trabajar sin permiso. No se le había concedido la acreditación oficial por razones de seguridad.

Más en EL PAÍS:

Israel

Oriente Próximo

2009

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la primera foto del 2009. La lavanda (Lavandula angustifolia) de la jardinera bajo la ventana de la sala. El aroma se impregna en mis manos, me envuelve y siento paz. Sostengo un diálogo silencioso con ella mientras la huelo.

Veo las otras florcitas y me detengo en la buganvilla que está preciosa; es la primera vez que florece con tanta gracia en sus 50 cm. de alto. En el invierno era un palo seco que no daba señales de vida, se veía triste como abandonada; le costó pero empezó a reaccionar ya bien entrada la primavera, temí que no hubiera rebrote, que se secara definitivamente y más cuando a su lado floreció una cucarda doble (Hibiscus rosa-sinensis) de color rojo encendido, de esas que festejan la llegada del verano. Las flores de la buganvilla (Bouganvillea sp.) de color tomate de árbol (Cyphlomandra betacea) se destacan entre el verde de las hojas de los dos geranios , uno rojo y otro blanco y sobresalen por encima de tres planticas de sábíla de hojas angostas y medio curvas (Aloe vera) , de esas que medio se desparraman y un cactus largo que ya supera los 80 cm. de espinos gruesos y punzantes, cada uno de 6 cm., dispuesto a cuidarla.

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Así empieza este nuevo año. Quiero que esa paz perdure, quiero no pensar en sinsentidos, sólo estar, vivir lo cotidiano, lo simple y cercano para que el pensamiento de algún fruto lúdico. Pienso que así deberá ser el día a día. Mañana ya se verá...

Miro las flores, contemplo esta lavanda, le tomo fotos y dejo que siga erguida en la mata mientras el olor se desvanece al cerrar la ventana.

Haydn y Oriente Próximo, protagonistas del Concierto de Año Nuevo de Barenboim
El director hispano-argentino conducirá por primera vez la Filarmónica de Viena

harold pinter no está más

mi primer acto matutino es recoger el periódico y ahí mismo en la puerta leer los titulares. La noticia que me llega es "Murió Harold Pinter, el dramaturgo más importante de la segunda mitad del siglo XX". Me quedó ahí parada y pienso en que me es un nombre tan familiar como lo puede ser Benedetti o Gelman; pienso en lo políticamente consistente y consecuente que era y felizmente no "polite", es decir no políticamente correcto, sino correctamente político, muy crítico al gobierno norteamericano y a sus intervenciones en la política de otros países como en el golpe militar en Chile, la guerra del Golfo, el bombardeo a Kosovo, la invasión norteamericana a Irak; fue crítico al apoyo británico a las políticas norteamericanas e incluso junto a su mujer formaron un grupo opositor a las políticas de Margaret Thatcher (grupo 20 de junio).

Cuando me interesaba por la historia del teatro y leía teatro en los primeros años universitarios (ahora el tiempo...) por ese inevitable afán de saber lo que mi padre había hecho en el teatro experimental cuando estudiaba medicina y para también entender lo que hacía la abuela propia (o sea la mía) todas las mañanas a puerta cerrada en la sala chica (es decir en el escritorio de su casa con la máquina de escribir de teclas redondas ¿underwood?) dedicada a escribir teatro para niños, fue que descubrí ese alucinante género y también, entre otros, el nombre de Harold Pinter que debe haber sido uno de los primeros que me hizo sentido (en esos años de activismo).


Foto: Max Nash/AP

Escribió numerosas piezas teatrales (The Room, el Conserje, Tea Party, La fiesta de cumpleaños, El amante, Viejos Tiempos, Traición, Tierra de Nadie, Ashes to Ashes, etc.) más de veinte guiones cinematográficos (el más conocido "La amante el teniente francés"), dirigió montajes teatrales con el Gate Theatre de Dublín y el Royal National Theatre y por sus obras ha sido distinguido con premios tales como El Premio Shakespeare, Premio Especial Laurence Olivier y El Premio Austriaco de Literatura Europea; fue, además nombrado director de la Asociación de Teatro Nacional en Inglaterra y doctor Honoris causa por las universidades de Reading, Glasgow y Stirling.

Pues leo el periódico, siento pena y pienso que ya no está más...



Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo

HAROLD PINTER, EL CINE INCONFORMISTA

Premio Nobel de Literatura 2005:
Adiós al dramaturgo inglés que revolucionó el teatro mundial (El Mercurio)


Muere el dramaturgo Harold Pinter a los 78 años (El PAÍS)

Guionista de películas míticas (El PAÍS, 2005)

EL AÑO LITERARIO 2005 - PANORAMA INTERNACIONAL REINO UNIDO
Excelente cosecha británica (El PAÍS, 2005)

A los 78 años
Murió el dramaturgo Harold Pinter
Fue Premio Nobel de Literatura en 2005
(La Nación)

Ver ► GALERIA DE IMAGENES (La Nación)

Dejó también su sello en el cine
(La Nación)

Calla el dramaturgo rebelde Harold Pinter
"...fue el eje del teatro británico, donde se impuso con un inequívoco estilo hecho de pausas, modismos y juegos de palabras para intentar clarificar las personalidades de los protagonistas de sus obras. Para Pinter, el silencio podía expresar incluso más violencia que la palabra más dura"


Discurso al recibir el Nobel de Literatura

(Video con subtítulos: Harold Pinter: el discurso de recepción del Nobel de Literatura -Videos La Nación)


Información de la BBC: Playwright Harold Pinter dies


SKYNEWS:Death of a Playright: Harold Pinter dies at 78


Entrevista a Harold Pinter que explica uno de sus poemas


Todos los enlaces a Harold Pinter en Youtube

felices fiestas

liga deportiva universitaria: vicecampeón del mundo en Tokio

esa es la LIGA, nuestra Liga Deportiva Universitaria de Quito, equipo campeón de la Libertadores y que ahora es el Vicecampeón del torneo Intercontinental de Clubes en Tokio, Japón, despúes que se enfrentó, en un gran partido con entrega y dignidad, al Manchester United, que se coronó campeón.



Un papel a la altura de un equipo consistente, serio, perseverante como es la Liga.

El orgullo de ser hincha de la Liga de toda la vida, de ser quiteña como mi equipo, de haber aprendido ese grito: ELE I LIII GE A GAAA LILILI GAGAGA UNIVERSITARIA DE QUITO...que hoy resuena desde el fondo del corazón.


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platero y yo (elegía andaluza): sentimiento primario

cuando la vida con sus vericuetos que propician la confusión se interpone contrariando ese sentimiento en el que confluyen, por vez primera, lo bello con la esencia misma del ser en un cúmulo de las coincidencias mas elementales, en el mismo fin del mundo, sentimiento que aviva los sentidos, las alegrías y la fuerza en el encuentro con un otro con quien se comulga en la sincronía de códigos, con un mismo lenguaje sin notar que es distinto el acento, en ver muchas cosas de la vida semejantes, en el compartir el desarraigo; cuando ese encuentro hace salir ese sentimiento profundo y enraizado que viene de lo más hondo del alma y que confluye, además, con el sentir de esa música, esos sonidos, esas voces y jadeos...cuando la vida hace una zancadilla que conduce al vacío que hiere al sentimiento...entonces, se regresa a la palabra primaria buscándo consuelo, a la más básica, a la que fue en la infancia, aquella, la que se supo por el hablar con los padres, la que fue motivo de dibujo y de tantas tardes, tantas, grabadas en el recuerdo con la imagen vívida de ese libro gastado, de páginas amarillentas, pasadas tantas y tantas veces y que hasta ahora está en ese mismo cajón de la madre; es entonces cuando lo único que queda es volver, anteponiendo el yo que se refugia en el silencio buscando respuestas y calma, al mismo Platero de siempre...

F.

PLATERO Y YO

“a la memoria de Aguedilla, la pobre loca de la calle del Sol que me mandaba moras y claveles”

PLATERO

Platero es un burro pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico,rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña ... pero fuerte y seco como de piedra. Cuando paso sobre él los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

-Tiene acero ...

-Tiene acero. Acero y plata de luna al mismo tiempo.

EL LOCO

Vestido de luto, con mi barba nazarena y mi breve sombrero negro, debo cobrar un extraño aspecto cabalgando en la blandura gris de Platero.

Cuando, yendo a las viñas, cruzo las últimas calles, blancas de cal con sol, los chiquillos gitanos, aceitosos y peludos, fuera de los harapos verdes, rojos y amarillos las tensas barrigas tostadas, corren detrás de nosotros, chillando largamente:

-¡El loco! ¡El loco! ¡El loco!

... Delante está el campo, ya verde.

Frente al cielo inmenso y puro, de un incendiado añil, mis ojos -¡tan lejos de mis oídos!- se abren noblemente, recibiendo en su calma esa placidez sin nombre, esa serenidad armoniosa y divina que vive en el sin fin, del horizonte... Y quedan, allá lejos, por las altas eras, unos agudos gritos, velados finamente, entrecortados, jadeantes, aburridos:

-¡El lo ... co! ¡ El lo ... co!

JUEGOS DEL ANOCHECER

Cuando, en el crepúsculo del pueblo, Platero y yo entramos, ateridos, por la obscuridad morada de la calleja miserable que da al río seco, los niños pobres juegan a asustarse, fingiéndose mendigos. Uno se echa un saco a la cabeza, otro dice que no ve, otro se hace el cojo...

Después, en ese brusco cambiar de la infancia, como llevan unos zapatos y un vestido, y como sus madres, ellas sabrán cómo, les han dado algo de comer, se
creen unos príncipes:

-Mi padre tiene un reloj de plata.
-Y el mío un caballo.
-Y el mío una escopeta.

Reloj que levantará a la madrugada, escopeta que no matará el hambre, caballo que llevará a la miseria...

El corro, luego. Entre tanta negrura, una niña, con voz débil, hilo de cristal acuoso en la sombra, canta entonadamente, cual una princesa:

Yo soy la viudita
Del Conde de Oré...

... ¡Sí, sí! ¡Cantad, soñad, niños pobres! Pronto, al amanecer vuestra adolescencia, la primavera os asustará, como un mendigo, enmascarada de invierno.

-Vamos, Platero...


EL PAN

Te he dicho, Platero, que el alma de Moguer es el vino, ¿verdad? No; el alma de Moguer es el pan. Moguer es igual que un pan de trigo, blanco por dentro, como el migajón, y dorado en torno -¡oh sol moreno!- como la blanda corteza.

A mediodía, cuando el sol quema más, el pueblo entero empieza a humear y a oler a pino y a pan calentito. A todo el pueblo se le abre la boca. Es como una gran boca que come un gran pan. El pan se entra en todo: en el aceite, en el gazpacho, en el queso y la uva, para dar sabor a beso, en el vino, en el caldo, en el jamón, en él mismo, pan con pan. También solo, como la esperanza, o con una ilusión...

Los panaderos llegan trotando en sus caballos, se paran en cada puerta entornada, tocan las palmas y gritan: "¡El panaderooo!"... Se oye el duro ruido tierno de los cuarterones que, al caer en los canastos que brazos desnudos levantan, chocan con los bollos, de las hogazas con las roscas...

Y los niños pobres llaman, al punto, a las campanillas de las cancelas o a los picaportes de los portones, y lloran largamente hacia adentro: ¡Un poquiiito de
paaan!...


LA ARRULLADORA

La chiquilla del carbonero, bonita y sucia cual una moneda, bruñidos los negros ojos y reventando sangre los labios prietos entre la tizne, está a la puerta de la choza, sentada en una teja, durmiendo al hermanito.

Vibra la hora de mayo, ardiente y clara como un sol por dentro. En la paz brillante, se oye el hervor de la olla que cuece en el campo, la brama de la dehesa, la alegría del viento del mar en la maraña de los eucaliptos.

Sentida y dulce, la carbonera canta:


Mi niño se va a dormir
en gracia de la Pastora ...
Pausa. El viento en las copas ...

... y por dormirse mi niño,
se duerme la arrulladora ...

El viento ... Platero, que anda, manso, entre los pinos quemados, se llega, poco a poco.... Luego se echa en la tierra tosca y, a la larga copla de madre, se adormila, igual que un niño.


Andrés Segovia "La Arrulladora" de Mario Castelnuovo-Tedesco (Guitarra y lectura-narración e imagen)


ESCALOFRÍO

La luna viene con nosotros, grande, redonda, pura. En los prados soñolientos se ven, vagamente, no sé qué cabras negras, entre las zarzamoras.... Alguien se esconde, tácito, a nuestro pasar.... Sobre el vallado, un almendro inmenso, níveo de flor y de luna, revuelta la copa con una nube blanca, cobija el camino asaeteado de estrellas de marzo... Un olor penetrante a naranjas ... humedad y silencio... La cañada de las brujas....

-¡Platero, qué ... frío!

Platero, no sé si con su miedo o con el mío, trota, entra en el arroyo, pisa la luna y la hace pedazos. Es como si un enjambre de claras rosas de cristal se enredara, queriendo retenerlo, a su trote...

Y trota Platero, cuesta arriba, encogida la grupa cual si alguien le fuese a alcanzar, sintiendo ya la tibieza suave del pueblo que se acerca ...


EL ALBA

En las lentas madrugadas de invierno, cuando los gallos alertos ven las primeras rosas del alba y las saludan galantes, Platero, harto de dormir, rebuzna largamente. ¡Cuán dulce su lejano despertar, en la luz celeste que entra por las rendijas de la alcoba! Yo, deseoso también del día, pienso en el sol desde mi lecho mullido.

Y pienso en lo que habría sido del pobre Platero, si en vez de caer en mis manos de poeta hubiese caído en las de uno de esos carboneros que van, todavía de noche, por la dura escarcha de los caminos solitarios, a robar los pinos de los montes, o en las de uno de esos gitanos astrosos que pintan los burros y les dan arsénico y les ponen alfileres en las orejas para que no se les caigan.

Platero rebuzna de nuevo. ¿Sabrá que pienso en él? ¿Qué me importa? En la ternura del amanecer, su recuerdo me es grato como el alba. Y, gracias a Dios, él tiene una cuadra tibia y blanda como una cuna, amable como mi pensamiento.


NOSTALGIA

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves cómo se ríe en paz, clara y fría, el agua de la noria del huerto; cuál vuelan, en la luz última, las afanosas abejas en torno del romero verde y malva, rosa y oro por el sol que aún enciende la colina?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves pasar por la cuesta roja de la Fuente vieja los borriquillos de las lavanderas, cansados, cojos, tristes en la inmensa pureza que une tierra y cielo en un solo cristal de esplendor?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves a los niños corriendo arrebatados entre las jaras, que tienen posadas en sus ramas sus propias flores, liviano enjambre de vagas mariposas blancas, goteadas de carmín?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

Platero, ¿verdad que tú nos ves? Sí, tú me ves. Y yo creo oír, sí, sí, yo oigo en el poniente despejado, endulzando todo el valle de las viñas, tu tierno rebuzno lastimero...

(Platero y yo de Juan Ramón Jiménez. Extracto)

"en la plaza de mi pueblo"

(me quedo con la letra de esa canción tradicional antigua de "En el Café de Chinitas")

disparate: mario benedetti

44. Disparate

por Mario Benedetti

En primera instancia somos un destino y en última instancia un disparate. No sé quién se habrá ocupado de crearnos, tan indefensos, tan soberbios, tan inauditos, tan curiosos.

Sin embargo sin embargo y con embargo somos un misterio que está siempre en el borde del abismo. El universo sólo sabe burlarse de nosotros, nos abanica con la pantalla de la muerte como si fuera una novedad. ¡Si sabremos que el no existir existe!

caidos del cielo, oleo sobre papel, originally uploaded by dibufoto.

Somos un disparate porque así y todo buceamos en la fe, buscamos el cielo cuando la lluvia lo desaparece y abrimos los brazos cuando las catástrofes nos cercan.

Somos un disparate porque elegimos el crepúsculo desde la terraza y nos metemos en la noche sin ninguna exigencia.

Aquí y allá enfrentamos paradojas, inventamos palabras de locura, paréntesis de ansiedad. Y así andamos, descalzos, por las piedras, sin que el alredededor nos haga mella.
Y mientras tanto, el mundo mudo nos contempla y el corazón nos sigue.
Qué disparate


Tomado de: Vivir adrede de Mario Benedetti

fiestas de quito: feria jesús del gran poder 2008

La "muy noble y muy leal" ciudad de San Francisco de Quito fue fundada el 6 de diciembre de 1534 por Sebastián de Benalcazar

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