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viernes, 24 de octubre de 2008

de hablar en dificil a un email de la nada

hubo un tiempo en el que hablar en difícil era importante, bueno, en realidad importante no era, pero sí necesario para muchos porque les hacía parecer interesantes ¿o inteligentes? En ese tiempo, el hablar en difícil, algunas veces, iba a acompañado de reuniones de café, asambleas, consignas, pancartas y marchas. También estaban los que hablaban sencillamente y decían cosas inteligentes. A esos daba gusto escucharlos, pero eran los menos en "ese mundo".

Cuando arribé a esos días venía de un nido cálido en el que se hablaba con lenguaje cotidiano y de todo, aceptando las diferencias con naturalidad y el hablar de política, tecnología o arte era algo normal, siempre con la claridad tácita del ángulo desde el que se miraba el mundo, es decir, siempre desde el centro hacia la izquierda, por más que hace no mucho y en términos de mi natural falta de precisión "hemisférico-cerebral" sobre cual lado es cual, recién me percaté que cuando pensaba en izquierda desde mi interior lo asociaba con la mano derecha, exactamente del mismo modo como cuando hay que girar hacia la derecha giro hacia la izquierda (y no importa el esfuerzo).

Como sea, había que hablar en difícil y lo complicado de eso es que yo no sabía cómo hacerlo y me pasaba mucho tiempo intentando descubrir cual era la clave para, aun cuando leía los mismos libros y textos, ser capaz de emitir frases absolutas y profundas que dijeran lo mismo que se podía decir con pocas y simples palabras.


originally uploaded by dibufoto.

Lo mismo con los escritos, aunque al parecer no era lo mismo escribir una monografía sobre, por ejemplo ideología y populismo que hacer un análisis ideológico del discurso político en los gobiernos populistas... O algo así. Finalmente, en ese caso, al igual que ahora, me era mucho más atractivo el dibujar una sucesión de palabras con algún sentido para expresar una idea.

Todavía no descubro el secreto y a cambio observo como ha variado la percepción de las cosas y como las categorías de análisis ya no son categorías de análisis sino puntos de vista y muchos de los que antes eran militantes disciplinados ahora son funcionarios públicos y ocupan cargos importantes o no tanto y los que antes hablaban en difícil ahora hablan en discurso electoral.

Y en todo ese divagar pasa que de pronto buscando nada, en la misma nada virtual, aparece un nombre lejano -y ajeno- que en otro momento pasaría inadvertido, pero que sin embargo se convierte en un recuerdo de esos tiempos, cuando yo tenía 20 años, porque era educado y amable, pero además hablaba en sencillo y las cosas que decía eran inteligentes; y entonces anoto con lápiz en un papel su email, le escribo y le saludo y me responde con lenguaje igualmente sencillo y claro con datos precisos sobre el mismo lugar y las mismas fechas que menciono. Y entonces pienso que mientras le escribo desde este sur de primavera no tengo idea en qué lugar del mundo se encuentra.

Y entonces para no pensar en cosas difíciles ni en palabras complejas ni seguir recordando a esos discursivos militantes que muchas veces me dieron instrucciones en dificil lenguaje, sin siquiera hacer el intento por enterarse que yo no lo era y contenta por esa corta, amable y precisa respuesta recibida, pongo romanzas de zarzuelas y no pienso más en nada.

jueves, 25 de septiembre de 2008

de princesas y dragones

esta mañana fui a un funeral. El era el marido de una persona amiga, de esas amistades y cariños que se generan través de los años al reconocerse en la pertenencia a un mismo lugar y al compartir eventualmente en alguna reunión y más que nada por temas laborales, pero sin que sea haya generado un lazo de amistad profundo.

Apenas llegué me acerqué a darle el pésame y cuando aun no llegaba a ella me miró fijamente y me dijo espontáneamente "él te quería mucho". Sólo supe abrazarla por su dolor y también por lo que me dijo que me hizo recordar la figura de él pequeñita y ágil y su gesto siempre cariñoso.

Con esa frase me introduje en el silencio, por lo sorpresiva. Con él, cuyos hijo mayor es de mi edad, la relación era más bien esporádica, aunque en los últimos años nos comunicamos muchas veces telefónicamente para hablar de cosas puntuales, lo mismo más de alguna vez que pasó por mi oficina y pudimos intercambiar brevemente sobre temas generales. Lo hacía porque después que se jubiló tras una exitosa carrera, dedicó el tiempo del que disponía a ayudarle a ella en su trabajo. Pero nunca hubo una cercanía mayor, excepto que siempre fue muy cariñoso como lo era con todos.

En estos días he pensado, inmersa en el silencio, precisamente sobre los tipos de relaciones que se dan entre las personas; sobre las relaciones que generamos y lo que algunas relaciones generan en nosotros. También acerca de las amistades que en alguna curva del camino se alejan y en el reencuentro con el paso de los años con la misma intensidad y naturalidad de siempre que se traduce en una conversación continua iniciada años atrás.

He pensado en esas relaciones en las que el sentimiento nace en el día a día sin proponérnoslo, sin pensar siquiera que es posible y que un día nos sorprenden cuando los descubrimos en lo más profundo, con una mezcla de alegría inmensa y de tristeza profunda debido a las circunstancias que los rodean. Lo que me ocurrió hoy me llevó a reflexionar sobre lo mucho que llega el que alguien exprese un cariño que no tendría por qué ser y se sumó a la reflexión sobre lo doloroso que es cuando el sentimiento que hace vibrar no es recíproco.

También últimamente he pensado en esas situaciones generadas por seres seductores que se cruzan en la vida de las personas y que las envuelven, con su yo emotivo, amable, tierno e interesado y que lleva a los seducidos a desarrollar sentimientos fuertes, de los cuales los seductores no se hacen cargo pero que mientras seducen, con su yo racional hacen declaraciones de principios, libertad, independencia y no compromiso y que cuando se dan cuenta que lo racional no pudo con esa necesidad que las personas tenemos de sentirnos queridas, se justifican haciendo notar la brutal claridad con la que se expresaron mientras seducían con gestos, regalos, cariños.

A propósito de estas cosas, he recordado una vieja historia, bastante cursi y hasta repetida, pero es la que se me vino en mente en este momento y como no tengo el texto completo, dejo aquí sólo un resumen.

La historia habla de un príncipe que conquista, seduce y enamora a una muchacha de la aldea cercana al castillo donde habita. Ella no es sino una sencilla plebeya del reino. El durante un largo tiempo le busca, le ronda, le envía misivas a diario, cartas llenas de ternura, la visita en su humilde casa, pero siempre por la noche y nunca en días de guardar. Organiza encuentros con ella increiblemente apasionados en los que la mira traspasándola y que hacen que ella descubra lo que nunca ha vivido.

A la damicela en cuestión no le inquieta que esos encuentros sean en su casa o en refugio que tiene el príncipe, ni tampoco que nunca sean en público; jamás conoce en ese tiempo a los que a él le rodean, seguramente por eso que los príncipes deben llevar vidas secretas y no deben hacer evidentes sus relaciones para mantener la estabilidad del reino. Al príncipe le corresponde mantener la credibilidad porque está empeñado en que al interior de sus territorios sus súbditos tengan relaciones cordiales.


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Ella se deja seducir con las palabras de su príncipe que le dice que es su alma gemela, su mejor amiga, su cómplice, su confidente, pero nunca puede conocer a quienes le rodean, ni siquiera a sus lacayos, tampoco sale en carroza con ella ni la lleva a los lugares donde los príncipes van a comer, como lo hacen con las damas de la corte. Ella piensa que todo eso es natural, ella solo es una plebeya y no aspira a nada que no sea el amor de él, que él la ame y la respete y se sienta orgulloso de ella.

Pero un día, la muchacha se percata que el príncipe, de la noche a la mañana empieza alejarse y repentinamente se le acercan las brujas del pueblo y le cuentan a ella historias de traiciones, de dobles vidas, las que empieza a creer desde su ingenua simpleza. Entonces ella piensa, por la abnegación que el le demuestra, que es la elegida en el reino del príncipe amado y que el ha cometido deslices y por eso son sus repentinas ausencias; ella cree que él está seduciendo a otra mujer.

Sin embargo en algún momento la muchacha toma consciencia de que es a ella a quien el principe oculta porque es sólo una plebeya y comienza a pensar que lo que las brujas le decían podría ser verdad y que el príncipe sólo se rodea de reinas y princesas que le aseguren la continuidad del reino y las buenas relaciones con reyes y príncipes de otros reinos.


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Cuando se da cuenta que lo que creía que era único y maravilloso, era en realidad una relacion clandestina, la damicela se mira al espejo y descubre que su ropa sencilla no se parece a las galas que las princesas visten y que en su rostro no es suficiente adorno su mirada enamorada, que sus sentimientos puros y su ilusión no tienen valor para los príncipes acostumbrados a conquistas de grandes territorios y de ojos maquillados con oro.

Entonces ella empieza a creer que el príncipe tiene una relación con una princesa de la corte a la que lleva en sus viajes por sus otras tierras y que mientras la seducía el mantuvo esa relación aceptada por el reino aunque el él la niega aduciendo su falta de tiempo por las guerras de conquista, su incapacidad para amar porque los príncipes no sienten, las heridas de guerra y tortuosos amores pasados en los que pesan las culpas y le aclara que lo que ella cree es una relación con una princesa es sólo una amistad normal entre príncipes de la misma corte.

La muchacha plebeya se sume en la tristeza y busca la manera de alejarse del príncipe porque sabe que el ni siquiera va a notar su ausencia y un día se arma de valentía y corre hacia el castillo, arriesgándose a caer en el foso que lo rodea y a ser devorada por los cocodrilos o a ser atacada por el dragón que lo custodia.


Laura o hada, originally uploaded by dibufoto.

Ella grita para que le escuche el príncipe, que se ha encerrado presa de una crisis como las que les da a muchos príncipes y está concentrado buscando la manera de salvar su reino, en medio de la angustia y la soledad. Ella, que siente que debe acompañarle y ser su apoyo en los momentos difíciles, le declara a gritos su amor y le envía con palomas mensajeras misivas en las que le dice que le ama y le necesita, ingenuamente cree que eso le va a acercar a él.

El sin perder la calma y con tono triste, sale a una terraza del castillo y le dice a la damicela con mucha frialdad y casi brutalmente que ella debe entenderlo, que no le ama y que si Dios le diera a elegir un último deseo, el lo único que pediría sería estar con ese tortuoso y viejo amor, la princesa Marietta, la que nunca le perdonó algún desliz, la que casi le clavó una daga en el pecho y trató de arrebatarle casi todo el reino y la que, con sus intrigas, generó temor e inseguridad en la damicela plebeya.

Al escuchar estas palabra más dolorosas que el estoque más afilado, más demoledoras que todos los ejércitos del reino, la muchacha plebeya se siente morir, se da cuenta que su amor no tiene ningún sentido, no entiende por qué el príncipe le sedujo, la enamoró y le trató como a princesa.


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Siente vergüenza, injustificada, de sí misma, también de haberse acercado al castillo para ofrecer de esa manera su amor inutil y su compañía al angustiado príncipe y también rabia por haber sido tan ingenua; llora por sentir amor hacia un príncipe que, piensa ella, seguramente esta comprometido con una princesa y que gusta rodearse de ellas y que además añora estar con la más cruel, la que clava dagas; entonces trata de arrancarse ese amor que no le sirve, del pecho; sale corriendo queriendo perderlo en el camino, con suerte esquiva el foso y cruza los campos que rodean el castillo, se pierde en el bosque contiguo y no logra salir de él sino hasta el día siguiente cuando está ya casi oscuro, entonces con una paloma mensajera le envía una misiva de despedida al príncipe diciéndole que ella se aleja para no ser estorbo en su camino.

Mientras tanto la muchacha plebeya, con el corazón desgarrado y herido, llora por su amor perdido, ese que que nunca fue y siente el ardor de las quemaduras causadas por las llamas del dragón que custodia el castillo y entonces, buscando la libertad y el olvido se lanza al río.

sábado, 6 de septiembre de 2008

de cabezas de toro

esta mañana, mientras miraba absorta una pequeña y bella cabeza de toro hecha artesanalmente en cuero negro de astas cerradas hacia arriba, orejas bien puestas y hocico medio abierto, no tanto como cuando cae después de la suerte del estoque, sino como cuando resuella y que me han traido de regalo de Andalucía, me transporté a cosas que se me han quedado grabadas desde niña.


torito, originally uploaded by dibufoto.

Entre las cosas más cotidianas y bonitas estaban las subidas al páramo, generalmente al Cotopaxi o a Papallacta, a veces por el día, otras con la inmensa carpa de lona a acampar en el frío.

En el pedregal del Cotopaxi había tres cosas que me fascinaban: los caballos salvajes. Verlos era un cúmulo se sensaciones y emociones.

Los jambatos, pequeños sapos negros de panza amarilla que saltaban con sus crías sobre la espalda, eran chiquititos, preciosos y el que acarrearan a los sapitos guagua producía ternura. Que triste recordar a esas pequeñas ranas que son ahora una variedad extinta.

Y la tercera eran los craneos de animales que se encontraban por ahí en medio del pedregal botados, supongo que de venados, a lo mejor de los caballo, pero yo siempre pensaba que eran de toros, cráneos de toros que murieron sin ser toreados, porque eran alargados y planos...no sé, eran de toro.

Esta mañana, mientras miraba esa cabeza taurina en cuero recordaba esos cráneos "de toro" y pensaba en por qué nunca me dejé llevar por las ganas y contradiciendo a lo mejor (siempre lo hacía) a mis padres, no dije que quería uno de esos para llevarlo.

Esta pequeña cabeza de cuero negro porque tiene esa forma perfecta del toro me recuerda a esos cráneos y me trae este recuerdo de infancia...y no recuerdo si tenían cuernos.

jueves, 24 de julio de 2008

andrés león: no comparto su destitución

Muy pocas veces opino sobre algo contingente; muy pocas veces me expreso a favor o encontra de alguna persona (excepto en mi entorno más privado), pero esta vez no puedo eludir mi opinión.

Talvez no coincida mi visión de las cosas con la de Andrés León, pero es una persona que se merece todo mi respeto y lo digo porque lo conozco, lo estimo y sé a ciencia cierta que si algo prima en el es el profesionalsmo, la seriedad, el saber empeñar todas sus capacidades y por sobretodo la honestidad que rige todos sus actos y que es el pilar de su accionar; en un país en el que la corrupción y la falta de seriedad ha sido una constante, esos son elementos que se han constituido en garantías invalorables para el Ecuador y en este caso para el Tribunal Supremo Electoral.

Hoy ha sido destituido Andrés León y no estoy en absoluto de acuerdo. No me importan las consideraciones políticas que se esgriman, no las comparto, asi como no entiendo que se use de argumento el que responde a una minoría, cuando hay otros vocales que también representan a otras minorías ¿o es que se va a hacer costumbre usar argumentos contradictorios cuando las necesidades del caso lo requieran? ¿así se construyen los cambios? Quiero cambios, pero también quiero que en los cambios se incluya a aquellos que, aun pensando diferente, se han comprometido en lo que hacen y con su trabajo han demostrado su vocación de servicio al país.

Soy una convencida que se debe valorar y rescatar la experiencia y la ecuanimidad de personas como él, que desinteresadamente han aportado y han garantizado la seriedad de los procesos electorales en el Ecuador, más aún ahora que se inicia un nuevo proceso y que requiere, por lo importante que es, de la participación de personas que saben cuál es la dinámica del TSE y saben hacer su trabajo. Siento que esta vez se equivocaron.


- Entrevista realizada por el HOY (en audio) a Andrés León

viernes, 18 de julio de 2008

madiba cumple 90 años


nació en la aldea de Qunu, provincia de Transkei y los ancianos de la tribu Tembo, a la que pertenece le dieron el nombre de Madiba. El era hijo de un jefe de esa tribu y fue criado y preparado de acuerdo a las tradiciones tribales para desempeñar su rol de jefe.

foto lasprovincias.es, Valencia, España

Madiba es el nombre por el que el pueblo de Sudáfrica conoce a Nelson Rolihlahla Mandela (18 de julio de 1918), que llevó el número 46664 durante los 27 años de presidio sin ser liberado a pesar de la presión internacional reflejada en las millares de demandas por su liberación, distinciones que le conferían doctorados y ciudadanías honorarias de todas partes del mundo, convirtiéndose en un símbolo universal por su lucha contra el apartheid que en africaans significa separación y que fue el sistema social impuesto por los afrikáner (de ahí la lengua afrikaans) o Bóeres (holandeses del Cabo, llamados así porque llegaron inicialmente al Cabo de Buena Esperanza), grupo étnico de origen germánico que se asienta fundamentalmente en los territorios de la República de Sudáfrica y de Namibia, que coloniza ese país a la cabeza de un gobierno representante de las minorías blancas.



En 1990 fue liberado y designado vicepresidente del Congreso Nacional Africano, del cual fue miembro activo antes de ser apresado, para en 1992 asumir la presidencia del CNA. En 1993 se le concedió el Premio Nobel de la Paz y en 1994 asuimió como el primer Presidente negro de Sudáfrica.

Pero más allá de todo eso, Mandela es un símbolo de libertad, de lucha pácífica por los derechos humanos, de resistencia y esperanza frente a la adversidad.

sábado, 5 de julio de 2008

¿izquierda? ¿derecha?

esta dificultad de toda la vida para instintivamente saber cuál mano es la izquierda y cuál es la derecha (si, tengo que mirarlas y pensar) a veces complica, especialmente cuando de soltar algun tornillo, boca de llave, tuerca, cerradura (casi a diario giro la llave para el otro lado, para el que no es) se trata.

Por mucho esfuerzo que haga no logro recordar si se atornilla, para abrir, hacia la derecha o hacia la izquierda y entonces para limpiar la rejilla de filtro de una llave de agua, que por lo demás es lo más simple del mundo, pierdo tiempo porque la aprieto en lugar de soltar o visceversa y lo peor de todo, me sucede despúes de haberlo hecho en dos llaves pocos minutos antes. Y no, no es que no me concentro, tampoco que no pongo atención; no, no es que no me haya fijado tanto en la primera como en la segunda para que lado atornillé o que no lo haya hecho nunca, porque es algo que aprendí a hacerlo de niña y lo he hecho cientos de veces, sino simplemente que cada vez es como si fuera la primera y el sentido de la diestra y la siniestra se cruza.

Esto pienso mientras trato de recordar, para no soltar las que ya apreté, para que lado debo soltar la que acabo de requete apretar. Y no, tampoco cuenta el que sea una regla que hacia la ... se cierra y hacia la ... se abre, porque aunque me la hayan repetido, la haya leido y todo eso, nunca lo he podido retener.

Felizmente las llaves de agua no traen consigo problemas ideológicos porque eso si sería fatal...


originally uploaded by dibufoto.

Lo mismo con las fotos, esta la tomé con la cámara en sentido horizontal, si la hubiera puesto en sentido vertical me detendría hasta descubrir para qué lado debo rotarla a que no quede patas arriba.

sábado, 3 de mayo de 2008

chaitén en blanco y negro


esa es la sensación que dejan las imágenes de Chaitén y lo que me llama la atención tanto en los noticieros de TV como en los diarios, el paisaje se convirtio en una foto en blanco y negro intervenida en la que se dejó intencionalmente uno que otro color.


La erupción del volcán que ha estado por más de 400 años sin actividad, ocasionará daños irreparables al ecosistema. El domo no tiene apertura superior por lo que emanan de él cenizas, lo que también significa que la lava está contenida en su interior, aun cuando por no tener una cubierta de hielo no habrán deslaves, según los expertos del Sernageomin.

Las informaciones hablan de una nube de 14 km. de altura sobre Chaitén, la que se ha desplazado por sobre la cordillera de los Andes hacia territorio argentino convirtiendo también a Chubut en una ciudad en blanco y negro. La imagen de la nube también tiene un componente estético y me hace recordar esas imágenes del Pichincha, cuando en Quito se instalaban esos hongos de ceniza de 10 km de altura que luego se desplazaban por el viento. Las fotos del hongo pasaron a ser una de las principales ventas, de esos días, de los comerciantes ambulantes.

La ceniza destruye, sin duda; las plantas y los animales que quedan en la zona se verán afectados; a los habitantes los están trasladando a Chiloé, a Puerto Montt con todo lo que para ellos significa abandonar sus casas y tierras.

Y ahí está, la naturaleza implacable con esa fuerza que brota de sus entrañas, con ese fuego contenido que no sale, que no se asoma, que no da el espectáculo de rojo encendido, de chispas y llamas que dan otros volcanes.


viernes, 25 de abril de 2008

cuenta cuentos

esta semana estaba el Festival Internacional de Cuenta Cuentos y hace un par de días estuve allí.

Hace quince años empezaron los cuenta cuentos en la Casa en el Aire en Bellavista. Recuerdo esos años, cuando comenzaron con el taller de narrativa oral de Carlos Genovese, poco a poco se fueron ganando un espacio y no ir los miércoles empezó a ser imperdonable, porque aparte del gusto de escuchar los cuentos nos reuníamos con los amigos.

Asistí durante varios años, sin falta pero llegó un momento en que perdieron el brillo inicial. La última vez fuimos las tres a alguno de los capítulos del festival internacional. Es decir, he regresado a los años y no sé cuántos.

Fue muy agradable encontrarme con el lugar como era, igual de cálido. Me gustó ver un par de caras de las de antes todavía contando cuentos y con mayor creatividad. Y una sorpresa fue ver a Juan Guerrero, "Juanito" como le díce la To, a quien conocí hace años como actor del grupo de teatro "La Tirana" fundado y dirigido por el querido Jorge López Vidal, que desde hace poco más de un año vive en su Buenos Aires. Juan narró una historia de esas que el dijo que son "cazadas" por el mismo en la calle. En realidad la contó-actuó y fue muy bueno. Luego, obviamente conversamos, recordamos a Jorge (¿qué será del amigo?es que no es lo mismo de vez en cuando chatear a sentarse a conversar) y también intercambiamos los blogs.

Conocí también a un par de personas, amigos de la amiga que me invitó. Fue una buena conversación sobre culpas y vocaciones, de ese "deber ser" sin permitirse ser. Hablamos sobre esa transversalidad de la rigidez y la culpa que no le permite a la mayoría de gente de este país hacer y ser lo que quiere; de esa obligación de ser lo que se estudió pensando que era una vocación sin permitirse hacer otras, aunque aparezcan atractivas, porque ya se optó por algo. Y no es una referencia al trabajo, a lo laboral, sino a la libertad de hacer cosas que produzcan entusiasmo, alegría y que no necesariamente tienen que ser rentadas. Justamente ese día leí una entrevista a un español bloguero que hablaba de las múltiples vocaciones y que me llevó a la reflexión sobre el poder trabajar para vivir, es decir, no vivir en función del trabajo y hacer cosas que produzcan satisfacción (independientemente de cuanto reporta) en lugar de vivir para trabajar en función de acumular.

Descubrí que no era culpa de mi memoria o de haber usado una clave extraña, sino que tenía que renovar mi registro en "Letras de Chile" para poder entrar y me enteré de una bella iniciativa que están llevando a cabo Letras de Chile con el Hogar de Cristo y Un Techo para Chile: "Tenemos tanto que contar" y que consiste en que adultos mayores del Hogar de Cristo que se han entrenado en la narrativa oral y en el canto popular van a los locales de la Red de Bibliotecas Infocap que mantiene Un Techo para Chile en los distintos campamentos de Santiago a contar y cantar. Me emocionó el saber que se hacen estas cosas hermosas y que hay gente que dando pasos de hormiguita avanza construyendo.

Me gustó, también saber, que el lenguaje está cambiando y ya no es "dame tu teléfono" o "dame tu email", sino "dame tu blog" y que eso va ligado al concepto de "comunidad virtual".

viernes, 21 de marzo de 2008

recuerdos de fanesca

La fanesca es un rito obligado, una tradición viva, presente. Su elaboración exige trabajo, revolver la olla es pesado, porque no se hace poco.

En casa de PapaPepe se hacía en la paila más grande, de unos 70 cm. de diámetro, la que se usaba para hacer los dulces y que se ponía en un fogón en el patio, se revolvía con una cuchara de palo de unos 70 cm. de largo. Venían invitados, la familia y para ese día llegaban conocidos de la casa desde Machachi y de Cotocollao para ayudar. Eso sucedía el jueves santo y todo empezaba muy temprano.

Tengo la imagen de estar sentada bajo una de las dos palmas grandes esas de ramas colgantes que casi llegaban al suelo y entre las cuales crecían helechos; me gustaba la que estaba junto al gallinero, daba justo frente al fuego y podía observar ese acelerado ir y venir entre la cocina, la azotea y el patio, mientras sostenía un pequeño evangelio que sentía que debía leer, pero sólo recuerdo que leía los primeros versículos de alguno de los evangelistas repitiéndolos a cada rato porque la distracción no me permitía seguir. Esa escena la repetí durante varios años y recuerdo sentirme culpable de no alcanzar a leer, porque pronto me llamaban para ayudar a hacer las masitas y las empanadas y eso no dudaba, no había nada más entretenido que hacer bolitas y lagrimas de masa, junto a unas empanaditas de 3 con repulgado.

Mi madre siempre dijo que la de la abuelita no era la receta exacta, porque le ponía tomate; ella no le pone tomate, tampoco mellocos y el bacalao lo remoja en leche, no en agua como la mayoría y lo incorpora al fnal, dejando la posibilidad de obviarlo si a algún comensal no le gusta. La mía no lleva mellocos, felizmente en Chile no existen, tampoco chochos, aunque hace algunos años conseguía con una señora que traía del sur los lupinos, que son prácticamente iguales, sólo que un poco más grandes. Los cocía y desaguaba igual que los originales. Y claro...está el problema del bacalao.

jueves, 20 de marzo de 2008

anita bermeo, la torera


Recuerdo haberla visto pasar un par de veces, con esa mezcla de temor y curiosidad que esos personajes causan cuando se es niña. Me dijeron, es "la torera". Sacudía el palo y todos corrían.
¿Vivía sola? ¿nadie la quería? ¿por qué andaba por las calles? ¿terminaré así la vida mía? muchas preguntas para una sóla mujer sobre la que se ha escrito, a la que le han pintado y hasta le han dedicado una obra de teatro. Uno de esos personajes que cruzaron, en una ciudad, por la vida de todos, que se quedaron pero que vivieron una triste y solitaria vida.
- De caminar lento, erguida siempre la cabeza y con la mirada lejos parecía en vez que vivía en las cercanías de la vía láctea...sigue

- Sus pasos por las calles de la ciudad llamaban la atención y despertaban el encanto de quienes la miraban, sus faldas y blusas constituían un atractivo especial para todos los que pasaban por las calles... sigue

"Yo fui compañero de Anita Bermeo (“La Torera”) en la fábrica textil La Internacional (antes La Tejedora), ella era una excelente trabajadora, por su disciplina y su sentido de colaboración, después supe que sufría de desequilibrio mental, cuenta el señor César Pintado."
"Yo también le conocí a Anita Bermeo, porque fui su costurera, dice la señora Laura Bustillos. Disfrutaba con los colores alegres y la ropa ceñida al cuerpo, aunque era impaciente en cada prueba. Le gustaba comer bien y compartir lo mucho o poco que tenía. En ese tiempo vivía en un cuarto de la calle Cordero, después ingresó al asilo para ancianos Corazón de María."

La Torera (mujer dotada de un halo de locura, que la hizo símbolo mágico y anacrónico de un Quito que vivía en la soledad desmesurada, por la graciosa combinación de colores y calidades en la ropa que usaba. Su nombre verdadero era Anita Bermeo. Vivió entre las calles y el manicomio de Quito, y murió en 1984, amando con fruición y locura a su ciudad);


"...la “Torera” resulta en el escenario un personaje demasiado plano, y que no hay una historia capaz de interesar al espectador."...sigue


Como sea, fue parte de la historia de una ciudad...

lunes, 17 de marzo de 2008

regresando al blog

excepto por la música, porque simplemente no puedo dejar de actualizarla dado lo placentero que me resulta, por diversas circunstancias al blog lo he tenido conscientemente casi ignorado, descuidado.

Primero me empezó a molestar lo pesado y lento que lo puse por tanto video. Luego me empezó a complicar por lo caótico que es, muchos temas, muchas cosas y poca coherencia entre una y otra. Pero no puedo negar que me interesan muchas cosas y que me dejo llevar por ellas.

El periodismo básicamente, lo que tenga que ver con medios de comunicación; pero también los temas urbanos, la ciudad (el taller de especialidad en la carrera era justamente ese, sociología urbana y así me gradué); pero sin duda, la música que es el motorcito que va por dentro dándome energía, acompañándome, ayudándome a no caer cuando estoy al borde y en armonía con la alegría cuando estoy en ella.

Muchas veces me he preguntado como habría sido mi vida si no hubiera sido tan dispersa y hubiera seguido con el piano; no habría sido pianista, pero si habrían sido firmes mis conocimientos musicales. Es cierto, a los 11 o 12 años se odia el solfeo pero cuando crecí me di cuenta que a pesar de lo árido es básico. Lamentablemente cuando seguí con el piano fuera del Instituto, ya no tenía solfeo ni ninguna clase teórica. En el Instituto, seguramente habría tenido clases de armonía y de composición y habrían sido bienvenidas.

Todavía recuerdo las clases de "apreciación musical" con el franciscano catalán padre Jaime Manuel Mola, el único que tocaba el órgano de la Catedral, y dirigía el coro, recuerdo que fuimos a cantar allá. Tenía 10 años y las clases de apreciación eran para todos, desde esas señoras sopranos a las que miraba con admiración hasta los más pequeños.



Un día tocó "Piccolo y Saxo", fue la pócima mágica que encendió en mi el amor por la música, antes la escuchaba, pero eso fue determinante. La obra de André Popp sobre la historia de las familias de instrumentos, la historia de una orquesta, los que tenían vida propia, sonidos únicos fue una sucesión de emociones que aun las tengo presentes; el sonido del pequeño piccolo me envolvía y aún hora cuando lo escucho siento la misma emoción. Nunca más lo escuché, nunca lo conseguí y ahora también es una película que no he visto y me pregunto si tendrá toda la magia que la obra inicial tuvo.

Pero como siempre, ya me fui por las ramas o por la música? El hecho es que ya entré en el mismo caos que le caracteriza al blog...es que ¿será que tiene que ser así y no puedo revertirlo?.

viernes, 14 de marzo de 2008

grandes avances

en la mañana la encontraron con los ojos abiertos, al roce de la mano en su brazo hizo un ligero movimiento.

jueves, 13 de marzo de 2008

grandes avances

es la segunda vez que abre un poquito los ojos cuando le dicen algo

domingo, 9 de marzo de 2008

años

un año más

y la alegría se hizo presente con cuarzo, coral y plata

pero también la tristeza; un día en el que no oí su voz que está acallada en lo profundo

como sea ... un año más

miércoles, 27 de febrero de 2008

domingo, 24 de febrero de 2008

jueves, 14 de febrero de 2008

de santiago a bolivia los pasajes

sorprendente, mentalmente todavía no llegué a Uyuni cuando ya están ellos camino a La Paz "hoy...tomamos un bus a La paz...vamos para allà para recorrer los alrededores, por el lado del titicaca (...)y en titicaca pasar unos dias...y conocer por ahì"; me encanta, que sencillo, que bonito, que lejos!!
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la pequeña me escribe "desde san pedro ayer nos fuimos a calama y...ahora en la mañana tomamos un bus a uyuni...mañana seguro partimos a otra parte, pero como llegamos hace poco rato aún no decidimos bien" y pienso en eso de que el mundo es ancho y todo es tan cercano y fácil de alcanzar sin problemas, con una mochila casi de su tamaño, el equipamiento necesario para acampar, entre buses y "a dedo" hace pocos días estaban en el Parque Nacional Pan de Azucar, me llamó desde Chañaral y de pronto desde San Pedro de Atacama y contenta porque estuvo en el Valle de la Luna y también fueron a los geysers en el Tatío y ahora un mail desde Bolivia. Y me imagino que va a conocer el salar de Uyuni que dicen que es un lugar bello y me pregunto si finalmente se encontrará con su amiga Carla que también está mochilendo por esos lugares y me siento contenta porque ella lo está y porque el desierto y el altiplano le han cautivado.

¿Será que mi procedencia andina me inhibe sentir esa fascinación por el altiplano a la que mis hijas se han sumado? El sur me produce muchas sensaciones, lo disfruto, volvería siempre, cada vez que fuera posible para recorrerlo, re-conocerlo y tratando de avanzar cada vez más hacia el sur, como queriendo encontrarme con la Cruz y sus cuatro estrellas y me encantaría recorrer los fiordos de Chiloé y llegar hasta el fin del mundo. El desierto si me ha despertado la curiosidad, pero no los pueblos altiplanicos y lo reconozco. Cuando estuve en Iquique me encanté con esa inmensidad plana, árida de arena y cielo; me emocioné en Humberstone, la abandonada antigua oficina salitrera que inicialmente se llamo La Palma y a la que le pusieron Humberstone por un ingeniero inglés. Era un pueblo fantasma en esos momentos, creo que restaurado o en restauración ahora, donde no había absolutamente nadie, excepto yo caminando por una plaza frente a la pulpería, en medio de la aridez y donde curiosamente había unos rosales en flor acompañados del crujir de puertas y ventanas a abiertas de las casas que rodeaban esa plaza.

Y mi pequeña anda en Bolivia como quien anda por casa. Pienso en esa sensación de cercanía, de proximidad aun cuando sea otro país con el recorrido histórico semejante al mío, marcado por la huella de los Incas que salieron del Titicaca y en lo lejano que está en el imaginario hasta que la pequeña me dice al teléfono "mañana me voy a Bolivia" y entonces suena tan cercano, tan ahí al alcance de unos pasos y el mapa se acorta y me doy cuenta que tiene que ver con mi percepción ecuatorial desde la cual Bolivia sí está lejos, contradicotriamente, porque las siento cercanas a Quito y Santiago y más ahora que mi niña sigue allá y con ella chateo casi a diario cuando conectadas "sin conexión" ella me pregunta "¿mamá, estai ahì?" y nos ponemos al día sobre lo que hace y comparte con mis quiteños queridos.

Estan distantes una de la otra y pero tan comunicadas y me alegro al leer "me mando un mail dile que le mandarìa mail encantada pero se demora esto un poquito me preguntaba si querìa que me traiga algo dile que no quiero nada en especial, lo que sea su corazòn" y entonces reenvío el mail que me llegó desde Uyuni para que la comunicación entre ellas tan cercanas siempre, se mantenga y lo hago con una sonrisa de ojos húmedos porque me emociona como entre ellas se entienden y se quieren desde hace cerca de 20 años en que mi niña tenía cinco cuando llegó mi pequeña.

martes, 12 de febrero de 2008

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jueves, 7 de febrero de 2008

y el Tungurahua volvió a escupir fuego

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La Hora cuenta una leyenda y es que " El Tungurahua, bravo, discute a gritos con el Mul-Mul en los Andes de Ecuador "
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es una extraña belleza que a su paso quema, destruye y expande cenizas a cientos de kilómetros a la redonda...




Los periódicos informan de la expulsión de una columna de ceniza de diez kilómetros y son tres las provincias declaradas en emergencia, "los bramidos del volcán se escucharon en Guayas, Ibarra, Manabí y Machala"




La naturaleza con sus colores y esa fuerza incontenible que además infunde temor en la gente.





(fotos tomadas de El Comercio y La Hora)


¡qué contradictorios son los volcanes y que extraña fascinación ejercen!

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INSTITUTO GEOFISICO DE LA ESCUELA POLITECNICA NACIONAL

viernes, 1 de febrero de 2008

de pixinguinha al choro y el samba


la fascinación por el flamenco es desde siempre, esa necesidad de escucharlo que en el tiempo se fue haciendo cada vez más creciente no me da tiempo a veces de recordar y escuchar otros géneros musicales que traen casi tantas emociones como el flamenco.

Esto es porque hace días que estoy con la idea de subir música de Pixinguinha, al podcast. Pixinguinha o Alfredo da Rocha Viana Filho, que desde la primera vez que lo escuché me llenó de emociones; hablo de cuando era adolescente y se me cruzó un LP que había en casa y que ahora lo tengo yo y en cuya portada está él, ya viejo, sentado en una mecedora con su saxo. El con los sonidos de "Carinhoso" que al escucharlo es de una actualidad que impresiona, aun cuando fue compuesto por 1917, o "O gato e O canario" creo que de 1920, o "Ingenuo" o la "Samba Fúnebre".

Pixinguinha fue el compositor de choros. El choro es de origen africano , viene de la palabra lloro o llanto. Los choros inicialmente se entonabam en los barracones de esclavos y finalmente se transformaron en otro genero musical en el Brasil. Se caracteriza por cantos sentimentales con entonaciones especiales. El choro lo popularizó y desarrolla Pixinguinha, a quien se lo considera un precursor de la musica en el Brasil. Heitor Villa-Lobos lo reconoció como alguien que hizo un gran e importante aporte a la música brasilera. El mismo Villa-Lobos entre sus composiciones tiene choros.

Es que la música del Brasil siempre ha estado y no me ha sido indiferente, tengo esa sensación de familiaridad con la de antes del bossa nova, siendo muy chica, con nombres como Carmen Miranda, Dorival Caymmi, con "Eu vou pra Maracangalha" y un coro diciendo "eu vou, eu vou" y unos sonidos como de cascos de un burro caminando (sería eso o a eso me sonaban) o ese "Samba da minha terra" ...deixa a gente mole quando se canta todo mundo bole, quem nao gosta de samba bom sujeito nao e, e ruim da cabeca ou doente do pe. Eu nasci com o samba no samba me crieie do danado do samba nunca me separei...tanto la escuche y la repeti leyendo la letra que la tengo grabada, al igual que "365 igrejas" a Bahia tem, numa eu me batizei, na segunda eu me crismei, na terceira eu vou casar com uma mulher que eu quero bem...y así, con un ritmo talvez un poco más pausado o dulce, con violao y sin ese bullicio carnavalero, que no me entusiasma precisamente.

El samba es un ritmo con acompañamiento sincopado, es propio de los negros que cuando bajaban de Bahía a Rio de Janeiro entonaban sus cantos o sambaban, de ahí que se dice "sambar". Al ser persguidos estos inmigrantes de Bahía, se escondían en casas de "Tías", donde se sambaba. Una de esas casas es la de la "Tia Ciata" (Hilaria Batista de Almeida), en ella se reunían los que tratan de guardar esos cantos de origen africano; con el tiempo, a los miembros permanentes de esas reuniones se les dio el nombre de la "Vieja Guardia de la Samba". Otra famosa dueña de casa donde se iba a sambar fue la "Tia Amalia", la madre de Ernesto dos Santos, conocido como "Donga", que fue el primero que interpretó y popularizó el samba. Donga grabó en 1917 una canción que se llamó "Pelo Telefone" y la registró con el nombre de samba, la que alcanzó gran éxito, de ahí es que empieza la generalización del nombre para ese tipo de música.

El samba tiene variantes y una es el choro-samba, que lo interpretaron Pixinguinha con Donga, cuando formaron la "Orquesta Típica" que se dice que incluso fue un éxito en Paris.

El aporte del choro a la musica Brasilera es tan grande como lo es el del samba.

Todo esto, a que hace un ratito, buscando algo de Dorival Caymmi me encontré con estas joyitas:




Pixinguinha tocando "Carinhoso"




Chico Buarque y Donga con Pixinguinha atrás de ellos, cantan "Pelo Telefone"